Llora el poema en tus labios
barcos de agua se hunden en mares de aire
el jinete lleva en sus hombros un caballo
las esquinas pagan a las putas
y la vida sigue como una película sin guión
pero sigue..
y la muerte espera tranquila y sin prisa
pero siempre espera.
13 días después
yo acabo de escribir esto... No tengo mucha idea de poesía en tema estructura; escribo por sentimiento y porque creo que es un poco introspectivo para mi.
Ahí va:
Corazones lloran, lloran, lloran,
nubes sonríen, sonríen y ríen.
cabezas cortadas, ojos cerrados,
manos ahorcadas, pies cansados.
Por un mundo erguido, sin sentido,
que razón pierde cuando es oído,
y en corazón hierve cuando es percibido.
Toda humanidad no humana no es humana,
es una humanidad inhumana,
que no escucha a su hermana, la tierra,
que un día en una nueva era;
Nosotros seremos residuos
y ella aun más bella.
Escúchala cual doncella,
ámala como a la mama tierra,
disfrútala con sentido,goza tranquilo,
pero no destruyas algo tan bonito.
Ruido y más ruido
coches, niños y algunos gritos
el silencio quiere fugarse
de esta cárcel ruidosa.
Le digo que no me deje solo aquí dentro
entonces da un paso hacia atrás
me mira pero no dice nada
por qué iba a decirme algo el silencio?
entonces veo coches volando sin hacer ruido
y veo niños mudos gritando.
#183 Te dirijo a ti este comentario, pero va para todos los users de este hilo, que comparten de corazón las cosas que les pasan por dentro, me parece que tiene tanto mérito arriesgarse, perder el pudor, y lanzarlo a un medio que a veces es tan hostil como este foro.
Quizá a alguien le puede parecer raro que de muchos +1, y yo pienso que al contrario, lo que no entiendo es como van pasando los post y no llegamos a +230 en casi cada uno, quizá sea una pena o quizá lo mejor que nos puede ocurrir, seguir pasando desapercibidos en este pequeño rincón de nuestra mediavida.
En fin, perdón en cualquier caso por desviar el tema, pero quería daros las gracias y era el momento preciso en el que necesitaba hacerlo.
La liberté, de René Char.
Elle est venue par cette ligne blanche pouvant tout aussi bien signifier l’issue de l’aube que le bougeoir du crépuscule.
Elle passa les grèves machinales;
Elle passa les cimes éventrées.
Prenaient fin la renonciation à visage de lâche , la sainteté du mensonge , l’alcool du bourreau.
Son verbe ne fut pas un aveugle bélier mais la toile où s’inscrivit mon souffle.
D’un pas à ne se mal guider que derrière l’absence, elle est venue , cygne sur la blessure par cette ligne blanche.
Todas las que conozco son putas, ex putas,
locas. Veo hombres con mujeres
tranquilas, amables, los veo en los supermercados,
los veo caminando por las calles juntos,
los veo en sus departamentos: gente en
paz, a menudo horas o días de paz.
Todas las que he conocido son adictas a las pastillas,
alcohólicas, putas, ex putas, locas.
Cuando una se va
llega otra
peor que la anterior.
Veo tantos hombres con chicas tranquilas y limpias
bien vestidas
chicas con caras que no son lobunas
o predatorias.
"No traigan más una puta por aquí", les digo a
mis pocos amigos, "me voy a enamorar de una".
"No podrías estar con una buena mujer Bukowsky".
Necesito una buena mujer,
necesito una buena mujer,
más de lo que necesito una máquina de escribir,
más de lo que necesito a mi auto, más
de lo que necesito a Mozart.
Necesito tanto una buena mujer que
puedo saborearla en el aire, puedo sentirla
en la punta de mis dedos,
puedo ver veredas construidas
para que sus pies caminen,
puedo ver almohadas para su cabeza,
puedo sentir mi risa que espera,
puedo verla acariciando un gato,
puedo verla durmiendo,
puedo ver sus pantuflas en el piso.
Sé que existe
pero, ¿Dónde está ella en esta tierra
mientras las putas continúan llegando?.
Bukowski
Pupila con pupila
clavando secretos en el iris
los años son astillas
en el cuerpo de madera.
Leones saltan de alma en alma
rugen fuerte, lobos callan
ausencia de lo que no existe.
Recuerdos del olvido;
segundos desaparecen en el minuto
las horas se suicidan
el reloj se para.
La vida muere
la muerte salta de alma en alma
el miedo abanica al aire
aire cae en tu mirada
pupila con pupila
descifrando secretos en tu mirada.
Ciego que apuntas y atinas,
caduco Dios y rapaz,
vendado que me has vendido,
y niño mayor de edad,
por el alma de tu madre
-que murió siendo inmortal,
de envidia de mi señora-
que no me persigas más.
Déjame en paz, Amor tirano,
déjame en paz.
Baste el tiempo mal gastado
que he seguido a mi pesar
tus inquietas banderas,
foragido capitán.
Perdóname, Amor, aquí,
que yo te perdono allá
cuatro escudos de paciencia,
diez de ventaja en amar.
Déjame en paz, Amor tirano,
déjame en paz.
Amadores desdichados,
que seguís milicia tal,
decidme ¿qué buena guía
podéis de un ciego sacar?
de un pájaro ¿qué firmeza?
¿qué esperanza de un rapaz?
¿qué galardón de un desnudo?
de un tirano ¿qué piedad?
Déjame en paz, Amor tirano,
déjame en paz.
Diez años desperdicié,
los mejores de mi edad,
en ser labrador de Amor
a costa de mi caudal.
Como aré y sembré, cogí;
aré un alterado mar,
sembré en estéril arena,
cogí vergüenza y afán.
Déjame en paz, Amor tirano,
déjame en paz.
Una torre fabriqué
del viento en la vanidad,
mayor que la de Nembroth
y de confusión igual.
Gloria llamaba a la pena,
a la cárcel libertad,
miel dulce al amargo acíbar,
principio al fin, bien al mal.
Déjame en paz, Amor tirano,
déjame en paz.
Góngora.
El Camino No Tomado
Por Robert Frost
Dos caminos divergían en un bosque amarillo
Y pesaroso al no poder viajar por ambos
Y ser un solo viajero, largo tiempo me detuve
Y escudriñé uno tan lejos como pude
Hasta donde se perdía entre la maleza.
Luego tome el otro, también ameno y llano,
Y dotado quizás de mayor atractivo,
Por su pasto suave que pedía ser hollado,
Aun cuando los que por allí pasaran
A los dos habrían gastado del mismo modo.
Y ambos esa mañana yacían igualmente
Hojas que ningún pisada había ennegrecido.
¡Oh! Seguí el primer camino un día más!
Aun sabiendo como un paso sigue a otro paso,
Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos.
Debo estar diciendo esto con un suspiro
En algún lugar, dentro de muchos años:
Dos caminos divergían en un bosque, y yo
Yo tomé el menos transitado,
Y eso ha hecho toda la diferencia.
Versión gráfica: 
La versión en Ingles, tiene rima:
No conocía este hilo. Por mi vagueza y por ponerme a leer cosas que me aburrían en el instituto leía poco y odiaba la poesía. Ahora leo (no tanto como me gustaría), y la poesía es un reto para mí. Tengo como estructura mental que ésta es más difícil que leer cualquier obra literaria, y hay que tener una combinación de mucha cultura y de haber leído mucho de cualquier tipo de cosa; y a mí me falta de todo xd. Normalmente los poemas no me dicen nada (excepto los de Neruda, no sé por qué :?), y uno que sí lo hizo fue en un libro donde Sir Ken Robinson (escritor del libro "El elemento" ) pone a personas célebres en su campo de estudio y les pregunta cómo les fue en la educación de pequeños, porque, aparte de "aconsejar" cómo uno decide a lo que quiere dedicarse en consonancia con lo que le sale bien; hace bastante crítica al modelo estudiantil actual (idiotiza a la población y evita que los que sobresalen de la media tengan su oportunidad también). Si buscáis "TED 2006" en youtube os sale el vídeo con su presentación:
http://www.youtube.com/watch?v=nPB-41q97zg
Habló con una persona que escribe poesía, y ésta le dijo que nunca olvidaría las primeras clases de poesía donde ella asistió, ni la corriente eléctrica que sintió en el cogote al escuchar leer cosas de este tipo:
Si tuviera los bordados tapices del cielo,
tramados con luz dorada y plateada,
el azul y lo tenue y los oscuros tapices
de noche, luz y penumbra,
extendería los tapices bajo tus pies.
Pero yo, que soy pobre, sólo tengo mis sueños;
he extendido mis sueños bajo tus pies;
camina con cuidado porque caminas sobre mis sueños.
William B. Yeats
The laughing heart
Por Charles Bukowski
your life is your life
don’t let it be clubbed into dank submission.
be on the watch.
there are ways out.
there is a light somewhere.
it may not be much light but
it beats the darkness.
be on the watch.
the gods will offer you chances.
know them.
take them.
you can’t beat death but
you can beat death in life, sometimes.
and the more often you learn to do it,
the more light there will be.
your life is your life.
know it while you have it.
you are marvelous
the gods wait to delight
in you.
#193 Parece que últimamente vemos muchas caras nuevas por aquí,
¿qué, aburridos ya de postear en el hilo de la testosterona??
Bueno, una vez lanzada esa maliciosa bienvenida aclarar que es uno de mis poemas favoritos de Yeats, aunque no el único, y que a quien le gusta Yeats creo que suele gustarle también William Blake:
"Ver un mundo en un grano de arena,
y un paraíso en una flor silvestre,
abrigar el infinito en la palma de la mano,
y la eternidad en una hora"
#196 Ya te buscaré alguno más de mi colección de poemas, aunque, vistos los antecedentes y dado que Blake no parece haberte impresionado mucho mira algún poema de Baudelaire, especialmente de su obra "Las flores del mal" supongo que (y me lanzo solita a la piscina) que es el equivalente poético de vuestro
(y mi) estimado Bukowski.
#195
¿Qué más te gusta de Yeats? Ni me lo he mirado la verdad xd. Soy muy pasota en el tema de la poesía, siempre saco tiempo libre para hacer otras cosas. Tengo que empaparme de este mundillo, seguro que hay autores que ma fascinarán !_!
P.D:
Tengo 3 libros en casa de Bukowski que son de mi hermana y tengo que echarles un ojo cuando tenga controlados los libros de bioquímica, anatomía y biología celular xd. Este trozo que has puesto de Blake me ha gustado, aparte repasa el concepto matemático de que entre dos unidades tambén hay infinitas distancias (pero contables, por ejemplo de 0 a 1 hay una unidad pero con infinitas divisiones). Lo expone muy bien.
Es que claro, para empezar a mirar hay una cantidad de autores impresionantes xd. Me los distribuiré poco a poco, pero me da miedo hacer "día de Becquer", "día de Neruda"... me gustaría más leer un poco de cada uno. Pero cualquiera tiene tanta cosa que no puedes evitar leer mucho de ese escritor y ya se te han pasado 2 horas.
Prometo no mirar a las más altas nubes,
que con el viento se animan a cantar,
y si no veo la escalera por la que subes,
prefiero soñar con otra manera de volar.
Quiero ser sonrisa en cualquier momento triste,
un oasis de alegría en tu desierto de locura,
en tus manos ser la fuerza que Roma conquiste
y sellar en tus lágrimas todo ápice de tortura.
De no esperar nada a tu lado,
de no tener un ángel que toque mi cielo,
así se desquicia un hombre varado,
una sombra tan fría como el hielo.
#197 ¿Autor??
Y bueno, si tienes también algo más de información adicional (título del poema, o del libro en el que aparece, etc...) siempre es de agradecer para poder buscar más obras del estilo que vemos que encaja con nuestros gustos.
Mañana cuando recupere mis manitas (ya las he fundido todas hoy) tienes mi +1!
#200
Mi capacidad de asombro sigue expandiéndose como el puñetero universo tras el big bang.
Espero que no te estés quedando conmigo, porque eso me mosquearía bastante, en fin, me rindo, yo ya no entiendo nada! Voy a acostarme a dormir.
#200 #201 Empiezo explicando que hay días en que directamente se me funde el cerebro, ok, eso es cosa mía. Y que entiendo que un user en el hilo de cocina sea amable, en el de "camión de la basura atropella gatito" suelte la lágrima y en el de política diga más tacos que un leñador, vale, todo son facetas de un mismo diamante, PERO (siempre hay un pero) hay users a los que de verdad me cuesta cogerles el punto, y últimamente veo eso, un contingente de caras nuevas en este hilo posteando cosas que no me cuadran con otras perlas que les he leido por otros lares, eso es todo.
Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.
Y su sangre ya viene cantando:
cantando por marismas y praderas,
resbalando por cuernos ateridos,
vacilando sin alma por la niebla,
tropezando con miles de pezuñas
como una larga, oscura, triste lengua,
para formar un charco de agonía
junto al Guadalquivir de las estrellas.
¡Oh blanco muro de España!
¡Oh negro toro de pena!
¡Oh sangre dura de Ignacio!
¡Oh ruiseñor de sus venas!
Es un fragmento del Llanto por Ignacio Sánchez Mejías.
Salvación para mí, ni la hay ni la quiero:
todo yo soy locura, inquietud, ira;
loco en cuanto imagino y vocifero,
y víctima infeliz de una mentira.
Te juré honrada y franca; y mi amor tierno
¿qué halló en ti? Noche oscura, negro infierno.
Edit: Es de Shakespeare si no recuerdo mal, no sabía que era obligatorio poner el autor, sorry 
#203 De verdad, que no es pedir tanto, si es una cita poned el autor, y si es cosecha propia indicadlo al final del poema y así no tengo que repetir de nuevo lo de mi post anterior:
¿Autor??
Y bueno, si tienes también algo más de información adicional (título del poema, o del libro en el que aparece, etc...) siempre es de agradecer para poder buscar más obras del estilo que vemos que encaja con nuestros gustos.
Gracias.
#205 Si de verdad que no me pongo de ninguna manera con lo de pedir el autor, pensaba que era algo lógico que al que lo pone le cuesta un segundo y que enriquece el hilo para todos, pero vamos, si parecía tono de enfado o de exigencia no era mi intención, palabrita del niño Jesús!!
#206 Tampoco lo he definido yo como burradas (vamos, lo he releido y creo que no) pero (por poner un ejemplo MUUUY desmedido y que NO debe tomarse literalmente) es como leer los poemas de un tio que ha matado a cien personas y ver que habla sobre las bondades de la vida. Uf puede que con esto todavía lo haya liado más, en fin, espero que nadie se sienta ofendido o piense algo raro, que seguro que me sale alguien con que Charles Manson era un poeta de pro y Hitler un buen pintor, (que nos conocemos!!) simplemente quiero decir que aunque sea algo independiente no deja de chocarme algunas veces, eso es todo. Fin tochopost!
:S
#204 No hace falta ponerse así, simplemente con poner un verso en el buscador ya te sale el poema con su autor, etc.
Y si no sale, pues ha de ser de cosecha propia.
Como los besos que azuzaban mis noches moribundas,
de mi almohada tus restos a jazmín recogí,
alcohol para mis heridas más profundas,
dolor de una vida que no corre duda, no escogí.
Expulsado bajo el denso follaje de mis entrañas,
exhausto sobre un sendero regado con piedras,
descanso en el arco que adornan tus pestañas,
esperando que un día en el futuro estuvieras.
Desaparece destino, que, atrápame con grilletes,
desaparece bastardo, de tí desprecio tu llanto,
es ahora que mis alas crecen, ya no mientes,
es ahora que mi corazón revive, contemplo tu espanto.
La puse en el otro hilo pero bueno, es mía.
#204 Burradas? No tiene nada que ver tener una opinión en un tema con algo como la escritura. Han existido todo tipo de personas que también escribían.
Ao entardecer, debruçado pela janela,
E sabendo de soslaio que há campos em frente.
Leio até me arderem os olhos
O livro de Cesário Verde.
Que pena que tenho dele! Ele era un camponês
Que andava preso em liberade pela cidade.
Mas o modo como olhava para as casas,
E o modo como reparava nas ruas,
E a maneira como dava pelas coisas,
E o de quem olha para árvores,
E de quem desce os olhos pela estrada por onde vai andando
E anda a reparar nas flores que há pelos campos. . .
Por isso ele tinha aquela grande tristeza
Que ele nunca disse bem que tinha,
Mas andava na cidade como quem anda no campo
E triste como esmagar flores em livros
E pôr plantas em jarros. . .
Queriéndote y odiándote
de un extremo a otro
como una mujer dando a luz en un cementerio.
Veneno del vaso por mis venas
la ceniza es parte del cuerpo
y la colilla en el cenicero velando su entierro.
"Hombre normal que por un momento
cruzas tu vida con la del esperpento
has de saber que no fue por matar al pelícano
sino por nada por lo que yazgo aquí entre otros sepulcros
y que a nada sino al azar y a ninguna voluntad sagrada
de demonio o de dios debo mi ruina."
El loco mirando desde la puerta del jardín, de Leopoldo María Panero.
