Aquellos maravillosos Orgasmos Literarios

neskarde #31 Nov '11

El fin de la eternidad de Isaac Asimov

B

[Borrado] #32 Nov '11

No me acuerdo del fragmento al completo y paso de buscarlo, así que haré un ejercicio mental y escribiré de memoria la introducción a la Guerra de los Mundos. Para mayor énfasis, introduciré pausas dramáticas en forma de "..." y las palabras en negrita serán leídas con voz más grave:

"Nadie hubiera imaginado, en los últimos años del siglo XIX, que los asuntos humanos eran escrutados aguda y atentamente por inteligencias superiores a la nuestra, del mismo modo que el científico observa los seres ínfimos que crecen y pululan en una gota de agua. En su infinita ignorancia, los seres humanos iban y venían por el globo, seguros de su imperio sobre la materia. Es posible que los seres que viven bajo el microscopio hagan lo mismo.

Pero en las oscuras profundidades del espacio... intelectos vastos... fríos...que son en relación con los nuestros lo que los nuestros son para con los de las bestias, observaban nuestro planeta con ojos envidiosos. Y lenta, pero inexorablemente, trazaban...planes...de conquista.

Magenta #33 Nov '11

#3 jajajaj Dioss reacciono igual!!

he tenido muchos momentos literarios orgasmicos, tantos que ahora mismo no se me ocurre ninguno concreto
el último que recuerdo es de "demian" de Herman Hesse pero es que todo el libro en sí es un orgasmo, tiene planteamientos francamente interesantes, y dicho sea de paso, lo recomiendo

1 respuesta

B

[Borrado] #34 Nov '11

No me acordaba de este hilo y como para algunas cosas mi memoria es a corto plazo, allá va:

¡Que vienen los indios!

La columna se había detenido y los primeros disparos empezaron a sonar. El humo gris de los rifles se confundía con el polvo que levantaban los lanceros al hacer brecha en sus filas. El chaval notó que su caballo se desinflaba bajo sus piernas con un suspiro neumático. Había disparado ya su rifle y estaba sentado en el suelo trajinando con la cartuchera. Cerca de él un hombre tenía una flecha clavada en el cuello y estaba ligeramente encorvado como si rezara. El chaval habría tratado de estirar la punta de hierro ensangrentada pero entonces vio que el hombre tenía otra flecha clavada hasta las plumas en el pecho y estaba muerto. Por todas partes había caballos caídos y hombres gateando y vio a uno que estaba sentado cargando su rifle mientras la sangre le chorreaba de las orejas y vio hombres con sus revólveres desensamblados tratando de encajar los barriletes cargados que llevaban de repuesto y vio hombres de rodillas bascular hacia el suelo para trabarse con su propia sombra y vio cómo a algunos los alanceaban y los agarraban del pelo y les cortaban la cabellera allí mismo y vio caballos de guerra pisoteando a los caídos y un pequeño poni cariblanco con un ojo empañado surgió de las tinieblas y le mordió como un perro y desapareció. De los heridos los había que parecían privados de entendimiento y los había que estaban pálidos bajo la máscara de polvo y otros se habían ensuciado encima o se habían desplomado sobre las lanzas de los salvajes. Que ahora atacaban en un frenético friso de caballos con sus ojos estrábicos y sus dientes limados y jinetes desnudos con manojos de flechas apretados entre las mandíbulas y escudos que destellaban en el polvo y volviendo por el flanco contrario de la maltratada tropa en medio de un concierto de quenas y deslizándose lateralmente de sus monturas con un talón colgado del sobrecuello y sus arcos cortos tensados bajo el pescuezo tenso de los ponis hasta haber rodeado a la compañía y dividido en dos sus filas e incorporándose de nuevo como figuras en un cuarto de los espejos, unos con rostros de pesadilla pintados en sus pechos, abatiéndose sobre los desmontados sajones y alanceándolos y aporreándolos y saltando de sus ponis cuchillo en mano y corriendo de un lado a otro con su peculiar trote estevado como criaturas impulsadas a adoptar formas impropias de locomoción y despojando a los muertos de su ropa y agarrándolos del pelo y pasando sus cuchillos por el cuero cabelludo de vivos y muertos por igual y enarbolando la pelambre sanguinolenta y dando tajos y más tajos a los cuerpos desnudos, arrancando extremidades, cabezas, destripando aquellos raros cuerpos blancos y sosteniendo en alto grandes puñados de vísceras, genitales, algunos de los salvajes tan absolutamente cubiertos de cuajarones que parecían haberse revolcado como perros y algunos que hacían presa de los moribundos y los sodomizaban entre gritos a sus compañeros. Y ahora los caballos de los muertos venían trotando de entre el humo y el polvo y empezaban a girar en círculo con estribos sueltos y crines al aire y ojos ensortijados por el miedo como los ojos de los ciegos y unos venían erizados de flechas y otros traspasados por una lanza y se tropezaban y vomitaban sangre mientras cruzaban el escenario de la matanza y se perdían otra vez de vista. El polvo restañaba los pelados cráneos húmedos de los escalpados, quienes con el reborde de pelo por debajo de la herida y tonsurados hasta el hueso yacían como monjes desnudos y mutilados sobre el polvo ahogado en sangre y por todas partes gemían y farfullaban los moribundos y gritaban los caballos heridos en tierra.

Meridiano de sangre (Cormac McCarthy)

urrako #35 Nov '11

La ciencia es una empresa esencialmente anarquista; el anarquismo teórico es más humanista y más adecuado para estimular el progreso que sus alternativas basadas en la ley y en el orden.

De Paul Feyerabend, en concreto del Tratado contra el método.

Es la introducción al primer capítulo. Es toda una patada en los cojones, cuando lo leí casi me caigo de culo entre la incredulidad y la risa. De hecho Feyerabend es el Bukowski de la Filosofía de la Ciencia. El curso pasado me tocó hacer un trabajo sobre él y aunque no estoy de acuerdo en muchas cosas no me arrepiento para nada de haberle leído.

Mr-Carradine #36 Feb '12

La escena XII de Luces de Bohemia. Ese momento en el callejón del Gato es enorme, sublime, ¡admirable!. ¡Cráneo previlegiado!

También la última escena de La Casa de Bernarda Alba, recuerdo que cuando leí la obra, me impresionó muchísimo esa forma de acabar con Bernarda Alba

spoiler

.

Millonet1 #37 Feb '12 Inocente

III. Acto de Hamlet:

spoiler

Ayer volvi a leermelo y me volvi a correr,

1

Milky #38 Mar '12 Becaria

#33 apuntado.

Zazen #39 Mar '12

A mi la última vez me pasó con el final de Corsarios de Levante, de la saga del Capitán Alatriste de reverte.

spoiler

1

Khore #40 Mar '12

Lo he sentido leyendo el "Tao Te Ching" de Lao Tsé y leyendo libros de RAW y escuchándole y viéndole hablar.

berlin #41 Abr '12

Ay... es genial la expresión. Pues yo tuve mi último orgasmo literario con Rayuela, de Cortazar. No fue la historia, ni si quiera el final. Fue la magia con la que habla. De estos momentos en los que no importa si quiera el argumento, en los que el autor te toca, te absorbe de tal modo que puedes oír sus dedos sobre el papel, leer sin saber el qué , en el que solo importan las palabras. Es bastante íntimo, supongo; particular en cada persona. Pero es muy bonita esta compilación
¡Ay, mira, ya lo he encontrado! Ahí va el fragmento

spoiler

Íbamos por las tardes a ver los peces del Quai de la Mégisserie, en marzo del mes leopardo, el agazapado pero ya con un sol amarillo donde el rojo entraba un poco más cada día. Desde la acera que daba al río, indiferentes a los bouquinistes que nada iban a darnos sin dinero, esperábamos el momento en que veríamos las peceras (andábamos despacio, demorando el encuentro), todas las peceras al sol, y como suspendidos en el aire cientos de peces rosa y negro, pájaros quietos en su aire redondo. Una alegría absurda nos tomaba de la cintura, y vos cantabas arrastrándome a cruzar la calle, a entrar en el mundo de los peces colgados del aire.acan las peceras, los grandes bocales a la calle, y entre turistas y niños ansiosos y señoras que coleccionan variedades exóticas (550 fr. pièce) están las peceras bajo el sol con sus cubos, sus esferas de agua que el sol mezcla con el aire, y los pájaros rosa y negro giran danzando dulcemente en una pequeña porción de aire, lentos pájaros fríos. Los mirábamos, jugando a acercar los ojos al vidrio, pegando la nariz, encolerizando a las viejas vendedoras armadas de redes de cazar mariposas acuáticas, y comprendíamos cada vez peor lo que es un pez, por ese camino de no comprender nos íbamos acercando a ellos que no se comprenden, franqueábamos las peceras y estábamos tan cerca como nuestra amiga, la vendedora de la segunda tienda viniendo del Pont-Neuf, que te dijo: «El agua fría los mata, es triste el agua fría...» Y yo pensaba en la mucama del hotel que me daba consejos sobre un helecho: «No lo riegue, ponga un plato con agua debajo de la maceta, entonces cuando él quiere beber, bebe, y cuando no quiere no bebe...» Y pensábamos en esa cosa increíble que habíamos leído, que un pez solo en su pecera se entristece y entonces basta ponerle un espejo y el pez vuelve a estar contento... Entrábamos en las tiendas donde las variedades más delicadas tenían peceras especiales con termómetro y gusanitos rojos. Descubríamos entre exclamaciones que enfurecían a las vendedoras —tan seguras de que no les compraríamos nada a 550 fr. pièce— los comportamientos, los amores, las formas. Era el tiempo delicuescente, algo como chocolate muy fino o pasta de naranja martiniquesa, en que nos emborrachábamos de metáforas y analogías, buscando siempre entrar. Y ese pez era perfectamente Giotto, te acordás, y esos dos jugaban como perros de jade, o un pez era la exacta sombra de una nube violeta... Descubríamos cómo la vida se instala en formas privadas de tercera dimensión, que desaparecen si se ponen de filo o dejan apenas una rayita rosada inmóvil vertical en el agua. Un golpe de aleta y monstruosamente está de nuevo ahí con ojos bigotes aletas y del vientre a veces saliéndole y flotando una transparente cinta de excremento que no acaba de soltarse, un lastre que de golpe los pone entre nosotros, los arranca a su perfección de imágenes puras, los compromete, por decirlo con una de las grandes palabras que tanto empleábamos por ahí y en esos días.