Poesía

evening0

Soy un poeta muerto, en vida....

sin querer serlo y eso me irrita


Tu eres el turbulento mar,
yo las rocas que te niegan avanzar.
tus corrientes me hacen suspirar,
mi firmeza te hace desesperar.
Si algún día me quisieras besar
Solo me tienes que abrazar.
Tu, en espuma te convertirás
y yo siendo arena, me dejarás.
Yaceré en el lecho marino
sabiendo cual es mi destino.


Si quieres leer más en mi perfil te vas hartar.

No se para que me dieron el don de la poesía si no me gusta escribirla, pero me sale sola, sin pedirla.

Ironías de vida, hija mía.

Troliberio

El poema "if" de Kipling, versión de Efrén Rebolledo

Si puedes estar firme cuando en tu derredor
todo el mundo se ofusca y tacha tu entereza;
si cuando dudan todos fías en tu valor
y al mismo tiempo sabes excusar su flaqueza;
si puedes esperar y a tu afán poner brida
o, blanco de mentiras, esgrimir la verdad
o, siendo odiado, al odio no dejarle cabida
y no ensalzas tu juicio, ni ostentas tu bondad.

Si sueñas, pero el sueño no se vuelve tu rey;
si piensas, y el pensar no amengua tus ardores;
si el triunfo y el desastre no te imponen su ley
y los tratas lo mismo como a dos impostores;
si puedes soportar que tu frase sincera
sea trampa de necios en boca de malvados,
y mirar hecha trizas tu adorada quimera,
y tornas a forjarla con útiles mellados.

Si todas tus ganancias poniendo en un montón,
las arriesgas osado en un golpe de azar,
y las pierdes, y luego, con bravo corazón,
sin hablar de tus pérdidas vuelves a comenzar;
si puedes mantener en la ruda pelea
alerta el pensamiento y el músculo tirante
para emplearlos cuando en ti todo flaquea,
menos la voluntad que te dice: «¡Adelante!».

Si entre la turba das a la virtud abrigo;
si marchando con reyes del orgullo has triunfado;
si no puede herirte ni amigo ni enemigo;
si eres bueno con todos, pero no demasiado,
y si puedes llenar los preciosos minutos
de sesenta segundos de combate bravío,
tuya es la tierra y todos sus codiciados frutos,
y lo que más importa, serás Hombre, hijo mío.

2
unha

The Platonic Lady

I could love thee till I die,
Would'st thou love me modestly,
And ne'er press, whilst I live,
For more than willingly I would give:
Which should sufficient be to prove
I'd understand the art of love.

I hate the thing is called enjoyment:
Besides it is a dull employment,
It cuts off all that's life and fire
From that which may be termed desire;
Just like the bee whose sting is gone
Converts the owner to a drone.

I love a youth will give me leave
His body in my arms to wreathe;
To press him gently, and to kiss;
To sigh, and look with eyes that wish
For what, if I could once obtain,
I would neglect with flat disdain.

I'd give him liberty to toy
And play with me, and count it joy.
Our freedom should be full complete,
And nothing wanting but the feat.
Let's practice, then, and we shall prove
These are the only sweets of love.

John Wilmot

D

(Composición propia)

De sus cabellos enhebrados por sus manos
De las caracolas acabadas en vedijas.
De sus rulos colocados a diario,
de la unión de la madre con la hija.

De los kilómetros a pie en la mañana,
de las canciones tarareadas en la avenida.
Del agente que las guía hasta el colegio,
por el paso de cebra, llevándolas sin prisa.

De sus saltos contando las baldosas,
de sus innumerables preguntas por la calzada.
De sus primeros berrinches y trastadas,
de sus abalorios y sus primeras sortijas.

De sus pasos con su madre por el comercio,
del jabón que desbordaba en la bañera.
De sus pullas en el gimnasio entre sonrisas,
de la unión de la madre con la hija.

De sus primeros mensajes con el móvil,
de su factura hinchada y pillerías.
De su primera salida y su primera mentira,
De la unión de la madre con la hija.

Por sus domingos comiendo en familia,
del trotar de las sandalias hasta la silla.
Por su primer beso, su primera cita,
por la mentira que la envolvía.

Por la niña que a la madre marcó su vida.

Fernando Caballero S

1
D

#450

Jotkas, llevo poco en esto, así que poco te puedo aconsejar, pero admiro tu valor de escribir en Inglés.

Existe un foro donde pueden alcanzar cierta repercusión nuestras composiciones si las escribimos en este idioma.

http://www.poetry.com/

y este en español

https://www.poeticous.com/?locale=es

1 1 respuesta
jotkas

#455

Mmm no conocía ninguna de las dos páginas, muchas gracias! El problema es que no tengo ningún poema en castellano jajaja pero bueno para leer algo siempre va bien!

In thine eyes I once saw death
where now only a prison I see,
a prison that I don't want to flee
even if it leaves me without breath.

From the cage thy screams I hear
not near nor away from where I lay
doing anything but for her pray
and hoping not to drop a tear.

Penso en tu estultament, mentre
passegem pels carrers il·luminats
d’una ciutat per a mi desconeguda.

Intento esbrinar si et puc agafar
més fermament i no amollar-te,
si puc tenir-te al meu costat.
També quan no hi ets.

No vull viure desvalgut
perseguint un somni impossible,
que repta, que s’allunya tenaç
i fa el seu camí impassible.

Potser és això el que em fa pensar
en la isolació, en la desolació,
i em fa sentir que la por
m’atura tot el cos.

1
magilu

No se si se pueden publicar poemas propios pero ahí va uno mio
TE AMARÉ COMO SOLO ES CAPAZ UNA MUJER
Te amaré
como solo es capaz una mujer
con la misma fuerza con que las olas del mar
golpean las rocas.

Con la ternura de mis besos
viajarás a un mundo de deseos
dibujando con tus dedos
el mapa de mi cuerpo.

Embriagándote con mí esencia
impregnando tu vida de pasión
con mi loca alegría
robaré tu cordura.

Junto a mi serás
nuevamente el adolescente de ayer
correteando de mi mano
por las praderas de la ilusión.

magilú
©Derechos reservados

1
9 días después
YaZzMaN

Lo había perdido todo:
amor, familia, bienes, esperanzas.
Y se decía casi sin tristeza:
¿no es hermoso, por fin, vivir sin miedo?

Ángel González.

2
D

Regenerar, regenerar del constante viento,
a las almas olvidadas en un cajón.
Entregarse a la luz del día, a un viaje nuevo
en el poso de café en aquel vagón.

En el traqueteo de los raíles,
del vagón vacío, donde nadie escucha
la zozobra que desataba Bécquer,
en aquellos años de adolescente.

En las letras evaporadas al oír la campana,
en tus innumerables viajes desde el aula,
vagando por los rescoldos del cerebro
a infinitos sueños, a sempiternas montañas.

Por la lluvia que pasada la hojarasca,
te invita a vivir, inocente.
Te traslada a tu yo adolescente,
época donde el fuego era el cenit.

Regenera la pasión desenfrenada,
De aquel que vive y sueña, su pasión.
Libera al yugo del esclavo pensador,
al niño, al espontáneo, al soñador
y olvida aquel año sin verano.

Vuelve a la esencia, regresa a la nada
y la zozobra tornará en calma,
y tus desvelos mudarán al prisma
de aquel inquieto libertario.

Recupera la paz
en el poso de café de aquel vagón
en el trayecto a la montaña.

FCS

1
11 días después
magilu

Más allá de mis sueños estás tú, en aquel lugar donde nos amamos con la pasión de la brisa del mar y la magia de la luna
©Magilú

7 días después
unha

Lo vuelvo a poner porque me llega al alma.

La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existías,
que me quisiste: jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo.

4
B

Aveces quisiera mirar fijamente a eso que llaman tiempo, mirarlo fijamente a los ojos, seguidamente cogerlo fuertemente por el cuello y apretar con tanta fuerza que por su garganta no pudiera pasar ni un solo segundo, seguir apretando y apretando con todas mis fuerzas hasta que poco a poco se fuera desvaneciendo y las agujas del reloj poco a poco empezarán a dejar de girar para que nuestros cuerpos dejarán de envejecer y un instante se convirtiera en la más profunda eternidad.

3
D

Muy bonita esa última composición aLLen92.

Acabo de escribir en un foro de latinoamericanos de Facebook esta entrada. No es de las mejores que tengo, pero ha sido un ejercicio de catarsis sobre lo que me vino espontáneamente a la cabeza.

Un año después, aquel grupo de amigos reunidos en torno a aquel grafiti dibujado en el callejón años atrás, donde quedaban al salir del instituto se convirtió en un símbolo de amistad imperecedera. Días enteros de miradas distraídas en las aulas; devaneos en la cola que se formaba en la vieja sala de fiestas, de la que solo queda un cartel oxidado con una luz titubeante y escombros, olvidada en el casco urbano de la ciudad, acechando la seguridad de los viandantes.

Toques de campana y chascarrillos sobre la disputa mantenida por Vanesa, la chica nueva de la ciudad, de coleta castaña que se sentaba en la fila de atrás. Cenas de galas, salidas en el en tren de vía estrecha hasta Renedo y otros pueblos encargados de acoger a adolescentes por unas horas. Veranos ... con sus hogueras y sus charlas matutinas en la playa, discusiones entre quienes alquilaron el local o por la bebida.

Bebida sin hielo ... que llegaría al aterrizar la nueva estación. Y, en la habitación, una de las cada vez menos concurridas reuniones en pisos con calimochos, repetía la misma frase acordándose de su viajo amigo tras el accidente ...

LLEGÓ EL PUTO INVIERNO. FCS.

1 1 respuesta
B

#463 Graciasss ^^

fedew

El amor despues del amor.

Se convierte en triste comparación
cuando debería buscar algo mejor,
busco inútilmente, lo que tuve, en otras,
con las mentes mas abiertas y las faldas mas cortas
Que coño espero? cuando ya no espero nada
y encuentro...
chicas mas inteligentes o quizás mas altas.
mas atrevidas y pocas veces... mas guapas.
posibles locas mujeres, de una noche
o compañeras serias, de pasar los días..
estas mas locas,
Por no ver en mi,una causa perdida...
Pero aun asi ninguna encaja.
El amor después del amor y no os miento,
es una mierda, no espero lo mismo joder,
pero me encuentro de todo menos aquello que busco
bares de copas,conversaciones idiotas
hijas de las hijas de puta mas grandes
fallo prueba y fallo
tras pies, piedra y tropiezo.

el amor despues del amor, es un perro del infierno
que juega con mis huesos,
que me mueve la cola,
pero no me saluda en la puerta al volver.

3
8 días después
Millonet1

Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante ti.

Pide que el camino sea largo.
Que muchas sean las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos nunca vistos antes.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes sensuales,
cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Itaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguantar a que Itaca te enriquezca.

Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.

C.P. Cavafis

2 1 respuesta
Mr-Carradine

#466 Kavafis es magia

TROYANOS

Son los esfuerzos nuestros, de los desventurados,
son los esfuerzos nuestros como los de los troyanos.
Algo conseguimos; nos reponemos
un poco; y empezamos
a tener coraje y buenas esperanzas.
Pero siempre algo surge y nos detiene.
Aquiles en el foso enfrente de nosotros
sale y con grandes voces nos espanta.
Son los esfuerzos nuestros como los de los troyanos.
Creemos que con decisión y audacia
cambiaremos la animosidad de la suerte,
y nos quedamos afuera para combatir.
Mas cuando sobreviene la gran crisis,
nuestra audacia y decisión desaparecen;
se turba nuestra alma, se paraliza;
y alrededor de los muros corremos
buscando salvarnos con la fuga.
Empero nuestra caída es cierta. Arriba,
sobre las murallas, comenzó ya el lamento.
Lloran sentimientos y recuerdos de nuestros días.
Amargamente por nosotros Príamo y Hécuba lloran.

3
Mr-Carradine

CANCIÓN DE LA NIEVE QUE UNIFICA AL MUNDO

Somos hombres, Señor, y lo viviente
ya no puede servirnos de semilla;
entre un mar y otro mar no existe orilla;
la misma voz con que te canto miente.

La culpa es culpa y oscurece el bien;
sólo queda la nieve blanca y fría,
y andar, andar, andar hasta que un día
lleguemos, sin saberlo, hasta Belén.

La nieve borra los caminos; ella
nos llevará hacia Ti que nunca duermes;
su luz alumbrará los pies inermes,
su resplandor nos servirá de estrella.

Llegaremos de noche, y el helor
de nuestra propia sangre Te daremos.
Éste es nuestro regalo: no tenemos
más que dolor, dolor, dolor, dolor.

Luis Rosales

2
D

Me gustan las páginas blancas
con sus cubiertas, encuadernadas
de celulosa para un alma joven,
tan cubiertas del blanco celeste
que impiden que nadie las juzgue.

Me gustan las páginas blancas
sin polvo, sin dobleces
las que nunca amarillean
mas con los años se aprenden.

Me gusta pasear por las afueras
Sin bolígrafo, sin ninguna partitura
aún mis sienes, nerviosas,
rezuman las letras, siempre,
de un nuevo sintagma.

Y disfruto, sabiendo que solo yo
miro al cielo cuando nadie más lo mira.
Y que solamente a mí me pertenece
ese momento, sin palabras,
bajo la sátira del mismo.

Me gustan los días desiertos
Las estrellas que se cazan en Marte,
con redes para luciérnagas,
las carnes turgentes, del jardín
de las delicias
y mi mirada bajo la cúpula.

Poema personal

1
17 días después
Pandora_6

A mano amada

A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;

allí,
en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
me reclaman.

Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
la memoria.

-Ángel González-

2
Troliberio

.

2
kaosMC

Si sta
Come d'autunno
Sugli alberi
Le foglie.


Se está
como en otoño
sobre los árboles
las hojas.

Giuseppe Ungaretti.

2
fedew

"El practicismo práctico sugiere que me case
con un buen comerciante,
porque así dejaré de recibir auspicios
y de dar recitales…
De la raíz más onda del practicismo, brota:
“Ileana, un comerciante…!
Un rico...!
Un comerciante, Ileana”.
Pero Ileana,
la tonta,
la lírica,
la loca,
se casa
-si se casa-
con un poeta pobre.”

Milky

"PASADA LA UNA DE LA MAÑANA..." de Vladimir Mayakovski ( esta misma noche Mayakovski se había pegado un tiro)

Pasada la una de la mañana. Debes haberte ido a la cama.
La Vía Láctea derrama un río de plata a través de la noche.
No tengo apuro; con relampagueantes telegramas
No tengo motivos para despertarte o preocuparte.
Y, como dicen, el incidente está cerrado.
El bote del amor se ha estrellado contra la amoladora diaria.
Ahora ´tú y yo somos renunciantes. Para qué molestarse
en saldar penas mutuas, dolores y heridas.
Mira qué quietud se establece sobre el mundo.
La noche envuelve el cielo en tributo de las estrellas.
En horas como éstas, uno se alza para arengar
Las épocas, la historia, y la creación toda.

1
YaZzMaN

"Qué equipaje tan pesado,
¿no podría dejarlo aquí apoyado?,
Por favor, solo un ratito,
después volvería aquí a buscarlo,
si pudiera andar sin él no viviría tan cansado,
qué equipaje tan pesado,
que raro, cuando más henchido está,
es cuando el camino es más liviano,
más cuando lo arrastro vacío,
es como llevar al mundo atado,
como fatiga al cuerpo entero,
algo que cabe en una mano,
qué equipaje tan pesado...
ir con el corazón a todos lados".

Lechowski.

1
ritopot

escribo cuando me duele la nostalgia
soy un hombre azul
y no puedo escapar de mis recuerdos
pues el presente es apático
y por eso escribo mas ahora que antes
cuando cago y reflexiono
siendo consciente todo duele
y aun me quedan cosas como para irme
asi que encerrado en los limites
con la soga retrospectiva arañándome el cuello
me encuentro con que
ya no soy el mismo
pero lo bueno
también ha desaparecido

9 días después
Morgause

Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencia,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.

Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo de tu llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.

Alejandra Pizarnik.

D

Qué tal mediavideros

Veo que el verano y el calor afectan bastante a la inspiración que últimamente anda este hilo bastante parado.

Acabo de comprar un dominio para aglutinar en él todos mis poemas, microrrelatos y alguna clase de ELE (acrónimo de Enseñanza de español como lengua extranjera).

El nombre del dominio que he adquirido es "arteriasdepapel", y estaba interesado en utilizar alguna plantilla tipo wordpress para empezar a darle una imagen.

Si a alguien le gusta algún blog en concreto para darme alguna idea le estaré agradecido.

Aquí hay muchos pero no sé por cual decidirme

https://theme.wordpress.com/themes/sort/free/

(había pensado que incluyera algo relacionado con la literatura, o bien alguna pluma, tintero, un antiguo sello de lacre, pergaminos, etcétera). O paisajes que inviten a la melancolía también valen.

Gracie mile.

;)

B

Hace poco hubo aquí un festival de poesía. Os dejo algunos poemas a los que puedo acceder de algunos de los ponentes:

Inside the Dream - Ada Limón
SYLT II - Valzhyna Mort
Creationism. - Major Jackson
The Aura of the Blue Flower That is a Goddess - Ray A. Young Bear
kaosMC

Nada me ató. Me liberé de todo y me fui.
A placeres que, medio reales,
medio soñados, rondaban en mi alma,
me fui en la noche iluminada.
Y de los más fuertes vinos bebí, como
del que beben los héroes del placer.

Kavafis, "Me fui", en Poesía Completa.

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