Si, es otro post de anécdotas nocturnas contadas a modo de desahogo.
Podría empezar por un molon concierto de The Killers. Por un grupo de danesas al q nos adobamos en huertas del cual una tal María es máximo exponente de superioridad aria. Por una noche de domingo de 10/10 o por una dublinesa en la puerta del sol q dice q le suenas. Por su amiga de Cerdeña a la q convencer para coincidir en el 24 horas de la calle Arenal.. o por en conjunto una noche COJONUDA.
Pero no, toda esa bonita noche, con anécdotas mil, se ve empañada en el momento en q yo, y un tal borisuco q pulula x estos foros nos bajamos de un taxi en Moncloa.
Como roceños de casta, y de cartera floja, compensamos los gastos del día del señor regresando en transporte público. Un lunes a las 6 de la mañana la gente de buena fe debe acudir a cubrir su .. lo q sea. Joder, iba a ser pedante, pero como si son putas, que vayan al curro.
Por falta de liquidez hacemos parada en un cajero en el q sacamos 10€ yo, y 20€ el borisuco ese por ser el mínimo, y con la esperanza de q el busero nos coja tan valioso papel moneda.
Y ahí están; una manzana más abajo tres morenos gritan medio borrachos bromeando acerca del taxi q no consiguen pillar. No son de fiar, así q pasamos de manzana, tiramos por Fdez de los Ríos y bajamos a Moncloa. Cuando llegamos a la parada de los búhos, ambos rememorando la noche, ahí siguen, detrás: j3.
Nos levantamos, tiramos a ciudad universitaria y ahí siguen:
- Oye colega, un papel no tendrás.
Papeles son los q le faltan a tu puta madre. Ahí nos levantamos de la parada; estamos, caminando paralelos a la entrada de la A-6, y siguen. Y subimos al arcén de la autopista, y siguen. Y dice el borisuco ese: ¿no tendrás cojones de cruzar? Y corremos.. cruzamos la puta autopista delante del arco del triunfo sin triunfar; saltamos las 2 medianas y.. ahí siguen, ¿y lo mejor? Llevan el pincho en la mano. ¿colonización tal vez? No; el hacha de Silex era mortífero. Y empiezo a no poder con mi cuerpo.
La cuesta delante del Museo de América, cantidad de plantas y un hijo de puta; no, tres hijos de puta, nietos de Moteczuma me persiguen con navajas a 15 metros y yo pisando plantas q crujen, y el colega no está.. con el corazón saliéndose por la boca consigo bajar a la entrada del túnel de José Atascal, y ahí está el fiel compañero. Él hace tope atletismo y yo soy un gordo atrapado, pero no me atrapan los monos. Sigo corriendo, y a los 300 metros de cuesta un taxi no para xq corremos. Otro taxi no para y los hijos de puta detrás. ¿Suelto la cartera?¿si tuviera un filete les entretendría? Nada.. disgusto. El tercer taxista no se termina de creer la historia xq dos borrachos a las tantas de un domingo han cruzado la esquina del Hospital ese q pone Gimenez (con G) mazo alterados.
A la mitad del camino de vuelta, ya en el taxi ese, necesito echar la sangre q tengo en la garganta, y mi verborrea etílica le dice al taxista que es como si hubiera abierto la puerta y hubiera chupado el borde. Nada más bajar, sí, vomito de la cortada de royo; nada que ver con cánones de belleza bulímica, y en casa mi madre escucha comprensiva la anécdota.
Y escribo esto dsd la puñetera cama en un tal portátil. Y joder, sí; es para desahogarme. No lo habré contado bien como para q la cantidad de ineptos que pululan (2ª vez q lo uso) x aquí lo entiendan, pero al menos me iré a la cama tranquilo, pensando q hice bien en volver a correr mis kilómetros diarios hace 3 semanas, y q gracias a dios no me desmayé (la adrenalina no controla eso) en la mitad de la cuesta con 3 aztecas con pinta de niggas con navajas detrás.
Eso sí, la noche de domingo impecable. Algo olía bien en Dinamarca 
RPV, y para el q no conozca localizaciones: 500 metros de carrera después de noche+tarde de concierto y fiesta, con Popocatepetl y sus dos monos con cerbatanas a la carrera detrás. Mal royo y sí; todo mediavidero q se precie les habría pegado, rendido, cristianizado y esclavizado después, pero el mediavida no. Y ya, ese.
Mapa explicativo en #111
