LadyH4wK

.:::::::::::::::::::: PaTy ::::::::::::::::.

FoTiLLuS!
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Sin playaza, Un beso nenas

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Los maullidos de Poseidón

Me tumbo en la hamaca del mar,
a sabiendas que puede asaltarme el recuerdo
y en forma de piedra de malecón
saltarme un ojo
como si el mar y mi corazón de papel
fueran diana fácil para versos decapitados,

en el rompeolas
flotan canciones y relojes de agujas rápidas,

flota la eternidad en este trozo de playa
donde los inmortales no se atreven a morir ni a entrar,

no es mar, no es playa,
es agua de central de oro en medio de petróleo y huracán,

la gente no se conoce
pero hablan del tiempo
y dicen que va a ver temporal,

¿estarán hablando de mí?

a pesar de la niebla y la lluvia hacia arriba
se ve El Cajón con total claridad,
desde donde ya no se lanzan los de piel de posguerra,
entre periódicos, revistas, y palabras entrecortadas,
descansan panza arriba del aburrimiento de la edad,

y a los que muchos llaman “inmigrantes”
como si no lo fuéramos todos de nosotros mismos,
como si la palabra “moros” tuviera que ser despectiva
porqué se le antoja a los de toalla de maletín y corbata,

no ven como guardan sus ropajes entre las piedras
porque sienten frío en este lado de playa de corazón sin sus familias,

en ese idioma que no entiendo
me guardan también a mí
porqué sé que la sonrisa de un extraño
es la mejor palabra conocida,

porque confío en ellos,
porque los siento míos
aunque yo sea ateo de algunas actitudes,

y gitano también es mi corazón
aunque pronuncien las vocales de dos en dos,
aunque a veces yo dudara de ellos
por habladurías de la corona capital
admiro y venero su respeto digno de reyes,

trozo de playa de isla griega,
a ti me debo,
a ti te debo Titanes y Olimpos,
La Caja de Pandora,

a ti te debo ser
el ave Fénix capaz de resurgir del vómito
y volar fuera de las frías sombras
con chanclas como alas,
alas de Ícaros,

isla griega,
estos son tus habitantes,
estos son mis yo,

gente que no se conoce
pero cruzan palabras y quizás algún número,
quizá todo un infinito,

viejos, moros, y gitanos,
y también Juan, no tiene centeno
pero es el guardián de tu tempestad,

no trabaja,
“eso paŽ los romanos, que tenían pecho de lata”
dice sacando picardía, y sé que tú también sonríes
porque en el fondo sabemos que lleva razón,

de lo que vive ya no lo sé,
supongo que del intercambio de palabras
como el viejo de la armónica al que siempre podemos pedirle
un cigarro y una canción triste,

y te habita en el sobrenombre
la sangre de mis vísceras,
mi más espejo hermano de sal,
con nuestras palabras rozamos el límite
de la tangencia de la abstracción,
moluscos, almejas, y coquinas,
nos pusieron el título de mitos

pero nosotros sólo nos sabemos

vampiros de verdad, jugadores de póker y ajedrez,
gatos siameses, lobos de mar,

y, sé que lo recuerdas,
todavía te habitan palomas
como si aún tuvieran migajas de poemas
que poder digerir entre los pies de algún poeta

en un tiempo
de “Dulce y Salado” más triste
que una canción de la armónica,

en un tiempo de calendario sin marcas,
de naranjas sin semillas de pulmones,
de relojes de manzanas, serpientes y caramelo.

Tiempo de apurar el café
siendo un náufrago de arena.

Poesía de mi vecino, Espero que ganes el concorso y te publiken el libro (K)(K)

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