Exprésate: rincón donde tú escribes

Exley #61 Feb '12

Os dejo uno que escribí el año pasado por estas fechas:

Gris

Hoy José cumple 33 años. Sus amigos y compañeros de trabajo se enterarán por Facebook. Dependiendo del grado de amistad le dejarán un mensaje en su muro o le enviarán un SMS al móvil. Su mujer le ha dejado una nota en la mesita de noche, junto a sus gafas:

¡Felicidades cariño! Hoy llegaré tarde, compra una tarta y lo celebramos cuando llegue. Un beso.

No se inmutó. Los perdones, las excusas y las mentiras piadosas eran la moneda de cambio de su relación. Su primer aniversario se acercaba, pensó, y con la calma que le caracteriza entró en la ducha lentamente con cara de sueño. Hace casi un año, al casarse, decidieron retrasar el viaje de luna de miel para cuando estuvieran con menos ajetreo en sus respectivos trabajos. Sí, lo propuso ella.

José era un tipo normal. Nada fuera de lo común. Hace dos meses le ascendieron a Director de Oficina, lo que significa un aumento de casi dos mil euros respecto a su sueldo anterior. Se convertía así en el Director de Oficina más joven de su entidad bancaria. El ascenso no le pilló por sorpresa ya que había visto como sus compañeros a lo largo de estos diez años iban ascendiendo dependiendo de su antigüedad y no debido a sus méritos o aptitudes.

Ha sido su único trabajo hasta la fecha. Entró como becario, de los primeros de su promoción. Estaba ansioso por triunfar, ávido de éxito, cómo un joven de la cantera del Barça al debutar con el primer equipo. José no se esperaba que el trabajo en la banca privada fuera a resultarle tan monótono. Cuando acabó la carrera de Económicas, hace diez años, tenía la idea que sería un ejecutivo agresivo, estresado, como esos que se toman el café corriendo de camino a la oficina, y a la vez hablan por su teléfono móvil sobre el IBEX 35, mientras preparan una jugada bursátil magistral para incrementar su ego y unos millones antes del descanso para comer. Se imaginaba que acabaría siendo todo un Gecko de Wall Street, su película favorita. Sin embargo, el único parecido que tenía con Michael Douglas era el traje gris, la camisa azul, la corbata granate estampada y los tirantes a juego.

Eran las seis de la tarde y pensó que era buen momento para irse y así evitar la hora punta. Después de todo, hoy era su cumpleaños e iba celebrarlo con su mujer. Se acordó que tenía que comprar una tarta antes de entrar en el metro, ya que no había pastelerías cerca de casa. Llevaba sentado casi todo el día, se olvidó hasta de comer. José se levantó con las piernas agarrotadas y cogió su abrigo dispuesto a marchar. Justo antes de salir, con el pomo de la puerta en su mano derecha, escuchó el tono de aviso de un SMS:

Perdona cariño, estoy reunida con los clientes y no llegaré a casa hasta muy tarde. No me esperes para cenar. Otro día lo celebramos. Lo siento, un beso.

No se enfadó, ni siquiera le molestó. Era tarde para eso. José se había convertido en un tipo gris y no le importaba.

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GreyShock #62 Feb '12

#61 Parece que hables del mundo económico desde el conocimiento. De no ser así, has conseguido hacer que lo parezca Me ha gustado. Me ha gustado más de hecho que el inicio de novela que presentaste. Parece un buen personaje para sacar jugo de él. Aunque también es bonito que se quede gris para siempre.

Añado otro relato recién salido del horno. Un poco loco y metamierder

Humo en la terraza

Noche de verano. Una noche tibia, calmada, sin nubes. Las estrellas paseando sin ninguna prisa por el horizonte, ligeramente empañadas por el tinte naranja de las farolas. Cuatro amigos están tumbados en unas hamacas plegables, bebiendo cerveza y fumando maría en la terraza de un ático. Los Red Hot Chili Peppers amenizan la velada con modestia desde el pequeño altavoz de un iPod que reposa sobre el pecho de uno de los chicos. Unas velas sobre la barandilla de obra vista terminan de conformar el improvisado santuario veraniego que llevan visitando cada fin de semana desde julio. El mar está demasiado lejos para oírlo, pero algo de su aroma salado consigue regar la calma que comparten los cuatro jóvenes. No se dicen nada, no hace falta, cada uno en comunión con sus pensamientos disfruta de la felicidad del verano. De vez en cuando, una nube blanca se eleva sobre ellos y dibuja un árbol de humo, cuyas hojas se mecen con la brisa del mar, hasta desaparecer en un elegante fundido a negro. Entonces se pasan el porro. Para terminar de redondearlo, era viernes.

Si tuviera una máquina del tiempo viajaría constantemente de la tarde del domingo a la noche del viernes.
Sí, tío...
Yo pararía el tiempo ahora. Sin hambre, ni sueño. Sólo estrellas, buen tiempo, un canuto...
Pero los viajes en el tiempo son una mentira, tío.
¿Qué dices loco? Yo he leído algunas cosillas y tan lejos de dominarlos no tenemos que estar.
Es mentira, tío. Si yo tuviera una máquina del tiempo lo que haría sería venir a este mismo instante, para sacarnos de dudas.
Los cuatro amigos miran hacia la puerta. Pero el amigo del futuro no llega. Un nuevo árbol blanco crece sobre las hamacas y todo huele genial.
TOC, TOC. Llaman a la puerta.
Adelante... - Dice uno de ellos, algo emparanoiado.
La puerta se abre y todos empiezan a conjeturar: ¿El pizzero? ¿Su madre? ¿La novia? ¿Un vecino?
No. Era uno de ellos, bastante añado, con la cara surcada por la edad y una barba dura y gris como la piedra.
Dicho y hecho. - Dice el viajero temporal. Coge el porro de los labios embobados de su yo del pasado y le propina una generosa calada. Después exhala el humo al cielo. - Llevo media vida esperando a llegar y decir esa frase ¡JA JA JA JA JA!
Completamente petrificados los cuatro amigos observan con los ojos como platos al recién llegado.
TOC, TOC. Llaman a la puerta.
¡Pues sí que se puede, chavales! - La versión madura de otro de ellos entra en escena. Contempla el panorama y ve que no ha sido el primero en llegar.
¡No me jodas! ¡Se me han adelantado! ¿Cuantas posibilidades había? … ¡Hostia! ¡Un porro! ¡Llevo décadas sin ver uno!
¿Qué dices tío? - Contesta el que llegó primero.
Prohibieron el tabaco y cualquier producto que emanara humo en 2018 por la situación crítica que se vivía en las ciudades...
Pues tenemos que ser de líneas temporales diferentes cada uno, porque en mi presente, la maría está legalizada en toda Europa.
¡Vaya tela! - El recién llegado coge el porro y le da una calada, la que inmediatamente le produce fuertes toses. Su compañero se parte de risa mientras los cuatro jóvenes siguen con la mandíbula desencajada, incapaces de procesar la situación.
TOC, TOC. Llaman a la puerta.
TOC, TOC. Llaman a la puerta.
Joder, ¡mira el cabroncete que me he encontrado en el pasillo! - La versión adulta de los otros dos colegas también llegan. Juntos al parecer.
Cuando ven a sus otros colegas se saludan y se abrazan con entusiasmo.
Hostia tío, qué fuerte. Al final vamos a poder vivir nuestro sueño. ¡JA JA JA JA!
TOC, TOC. Llaman a la puerta.
¡Adelante! - contestan todos ante los perplejos jóvenes, inconscientes de lo que acababan de crear.
Dicho y hecho. - Dice un nuevo viajero temporal. - ¿Qué? ¿¡No soy el primero!? ¡Y estoy repetido! ¡Menuda movida! ¡JA JA JA JA!
Hostia, pues a ver si la vamos a liar. Porque si cada uno llegamos de líneas temporales diferentes y eventualmente, cualquiera de nosotros que consiga viajar en el tiempo vendrá a este instante de todos los instantes posibles...
TOC, TOC. Llaman a la puerta.
TOC, TOC. Llaman a la puerta.
TOC, TOC. Llaman a la puerta.
TOC, TOC. Llaman a la puerta.
TOC, TOC. Llaman a la puerta.
...

Noche de verano. Una noche tibia, calmada, sin nubes. Cuatro amigos están tumbados en unas hamacas plegables, bebiendo cerveza y fumando maría en la terraza de un ático.
Un hombre irrumpe en la terraza súbitamente. Parece una versión añada de uno de ellos, andrajoso y caminando con ayuda de muletas. Los amigos alucinan y se miran entre ellos. El hombre va directo al grano:

Si alguna vez conseguís viajar en el tiempo prometedme que no regresaréis a este mismo instante. Prometedlo. Juradlo.
Tío... creo que estoy alucinando, no sé que mierda has comprado...
El hombre, con expresión agravada continúa:
Este mismo día hicisteis... haréis... mejor dicho, haríais un pacto si yo no lo impidiera. Si alguno consiguiera poder viajar en el tiempo, volvería a este mismo instante para demostrar que es cierto. Bien, os aviso. Yo fui el único superviviente cuando la terraza se colapsó por el sobrepeso. Un montón de copias de nosotros mismos cayeron edificio abajo entre runa y muebles y sólo quedé yo, de puro milagro.
¡JA JA JA JA JA! - Los cuatro chavales empiezan a descojonarse dominados por la marihuana y lo absurdo de la situación. El hombre, desesperado, insiste.
¡Esto no es una puta broma, retrasados de mierda! ¡Tomadme en serio o se colapsará el espacio tiempo!
¡Vale, vale! ¡Lo prometemos! ¡No te pongas así tío!
El hombre suspira derrotado. Un mar de tiempo intentando evitar la catástrofe y al fin lo ha conseguido.
TOC, TOC. Llaman a la puerta.
¡Cabrones! ¡Lo habíais prometido!
Yo tenía los dedos cruzados. - contesta uno aguantándose la risa.
TOC, TOC. Llaman a la puerta.
Es que, si el tiempo es infinito, estadísticamente existen infinitas posibilidades de que descubramos los viajes temporales y regresemos a este instante, así que eventualmente llenaremos el universo de copias nuestras apelotonadas...
¡JA JA JA JA JA JA JA JA!
Estupendo, quedamos una noche para fumarnos unos petas y destruimos el mundo...
TOC, TOC. Llaman a la puerta.
TOC, TOC. Llaman a la puerta.
TOC, TOC. Llaman a la puerta.
TOC, TOC. Llaman a la puerta.
...

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Exley #63 Feb '12

#62 el inicio de la novela no era mío xd, te confundes de user. Respecto a "Gris", pues detesto todo el tema de las finanzas. Tengo amigos que se dedican a ello, y supongo que me surgió por cosas que me contaban. He querido crear un looser de tomo y lomo, un tío gris, un pringado, vamos.

Este "humo en la terraza" es una ida de pinza de tres pares no? jajajaja Los viajes en el tiempo me molan, pero que se repitan hasta el límite absurdo.. jaja Lo mejor, la descripción inicial antes de que empieza la conversación.

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Z

zhisky #64 Feb '12

Realmente, como creo que dijo alguien no sé dónde, si en un lugar de la mancha, aprovechando el sol de medianoche y la alfombra del portal en casa de los güenchinganditos colorados, semejantes en todo caso a la décima parte de la hipotenusa que daría la longitud que mide la mesa que podría hacerse cogiendo la distancia entre Gruul y Magtheridon sumada al color otoñal de las mariposas en el archipiélago celular esistente en la cabeza de un ajo; y dejando de lado la cuestión de si la montaña se acercó o no a mahoma , esto como consecuencia de que los bolardos de las aceras no son inertes aunque lo parezcan, así como la cuadratura del círculo es directamente proporcional a la suma de los cuadrados de los catetos alianzos, resulta del todo probable que nos encontremos en la paridad de los hechos, porque observando cómo los peces te miran cuando pasas por el puente como si ya se sintieran en la mesa del concejal de cultura de la antípoda oscura y habida cuenta de que las criaturas del averno son coloradas en su mayor parte y tenemos confianza en el vecino de enfrente, no puede ser de otro modo que vayamos a programar nuestro viaje sin tener en cuenta estos hechos y la probabilidad de que los anuncios de Mac Donald nos avisen la llegada del invierno. Además las bicicletas son para el verano y por consiguiente yo me subo las escaleras andando, porque ¿Qué pasaría si la rueda del coche decidiera dejar de ser rueda y marcharse a tomar una copa en Sevilla? Pues está muy claro, las hormigas se volverían más locas que lo que ya están y andaríamos todos buscando la circunferencia del triángulo de las Bermudas en la galaxia más cercana.
En conclusión, el muñeco de mi perra, como los bolardos de invierno y la montaña otoñal de las mariposas de Mahoma se van de vacaciones con la rueda, solo que al final han decidido que en Sevilla no porque pierden la silla y por tanto lo harán por el metro circular para no perder la coyuntura axial.
No sé si ha quedado claro pero, si no me equivoco y según los memorándums de Antonio Ozores escondidos en la casa de la playa, esta es la mejor planificación para encontrar el camino a la verdad.
A todo esto…. ¿Qué he dicho? Lo explicaré en la siguiente entrega, si me dejan los loqueros.

GreyShock #65 Feb '12

#63 Hostia, menuda ida de olla, lo siento xD Supongo que me habré quedao tocao de tanto viaje temporal

A mí también me encantan los viajes temporales pero este relato raya lo absurder xD Tengo algunos relatos más de viajes en el tiempo, en un tono alog más respetuoso ya los colgaré si eso.

Gracias por leer!

charlesmarri #66 Feb '12 Pintamonas

Ando algo ausente porque realmente no me apetece leer mucho. Aquí os traigo algo que acabo de escribir.

LA PROSTITUTA

—Estoy un poco nervioso… nunca he hecho nada así y tampoco estoy seguro de que vaya a estar cómodo.
—Relájese.
—Háblame de tú, esto que vamos a hacer ya es demasiado personal como para andarnos con formalismos.
—Relájate, entonces; quítate el abrigo y déjalo ahí.
—¿Y ahora qué?
—Bueno, viendo que te tiembla la mano, lo mejor será que te sientes y hablemos un rato. ¿Te importa si me pongo más cómoda?
—No… como estés mejor para hacer esto.
—Me quitaré este jersey. ¿No crees que hace un poco de calor?
—Yo llevo con calor desde que me recomendaron hacer esto para olvidar.
—¿Necesitas olvidar?
—Todos los que vienen aquí lo hacen, ¿no?
—La gran mayoría sí. No sé si te haré olvidar, pero sí puedo ayudarte. ¿Quieres que empecemos? Podemos hacer algunos preliminares.
—Si no te importa, ahora mismo me gustaría tranquilizarme un poco antes. Joder, creo que no he estado tan nervioso desde mis exámenes finales de carrera.
—Como quieras, pero tienes que recordar que cobro por hora.
—El dinero no es problema.
—Bien, ¿de qué quieres hablar?
—De ella.
—¿Qué pasó?
—No lo sé. Ni creo que ella lo sepa. Estábamos perfectos hasta que un día se torció todo.
—¿Cuánto hace de eso?
—Dos meses. Los mismos dos meses en los que apenas pruebo bocado, los mismos dos meses que llevo sin dormir bien.
—Y por eso estás aquí.
—Sé que he tardado en venir… pero tenía que pensarlo. Es un paso que hay que evaluar antes de dar.
—¿Y qué te ha hecho venir?
—Un amigo mío, que ya ha pasado por varias, dice que como tú no hay otra. Que eres una auténtica profesional.
—Tienes que saber que esto no es inmediato.
—Ya…
—Cuando quieras que empecemos, sólo dilo.
—Tranquila, hablemos un poco más.
—Entonces háblame de ella.
—Ella lo era todo para mí. Es preciosa, lista, avispada, tiene el tipo de cuerpo que me encanta y además me quería. Nunca había querido así.
—Parece una buena candidata.
—Y lo es. Es la mejor.
—¿Entonces?
—Como te he dicho: nos desviamos los dos. Se nos iba la cabeza. Acabábamos peleándonos por cualquier tontería. Un día, recuerdo, manché sin querer el sofá con mostaza. Lo que salió por su boca me aterró.
—Pero esas peleas vendrían de algún problema más sustancial.
—Éramos muy inmaduros. Tanto el uno como el otro. Yo la odié por cosas de su pasado y ella no supo escucharme. Nunca me ayudó para que mi odio se convirtiera en otra cosa. Sólo gritaba y gritaba. Y ya no podíamos más.
—¿Has vuelto a saber algo de ella?
—No. Desaparecí. Pienso que para olvidar a alguien tienes que ser un fantasma. Y funciona.
—¿Está funcionando ahora mismo?
—No… la echo de menos. La quiero. Y sé que ella me quiere, también.
—Entiendo.
—La llamé puta.
—¿Perdona?
—El día que acabó la relación, la llamé puta. Nunca se lo había dicho. Y ese día se lo grité. Le dije que era una puta y que se fuera a hacer lo único que sabía hacer. Estaba muy enfadado, no sabía qué decía. Me arrepiento tanto…
—¿Por qué no hablas con ella?
—No sé si realmente es lo que me conviene. No quiero empezar nada con nadie hasta estar seguro de que aguantaré.
—Date tiempo.
—Eso intento... Ya estoy algo más relajado.
—¿Empezamos con los ejercicios preliminares?
—Sí.
—Toma esta hoja, quiero que escribas al lado de cada la palabra, después de leerla, la primera sensación que te venga a la cabeza.
—Gracias por escucharme, Dra. Yolanda.

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Exley #67 Feb '12

#66 Me gusta la idea de querer engañarnos con que el tema iba de una puta, de hecho pensaba que iba a ser una tipa del tarot o del estilo, cualquier cosa menos puta vamos. Me están gustando mucho los relatos diálogos sin apenas descripción.

Keep them coming gente!

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GreyShock #68 Feb '12

#66 No te lo tomes a mal.. pero para mí la sorpresa hubiera sido que se tratara de una prostituta en realidad.. no sé por qué (supongo que acostumbrado a crear yo mismo mis giros de guión) ya me preveía lo de la psiquiatra desde el principio.

Y de nuevo un relato de desamor y depresión... al final me va a afectar

Vas a juntar un buen puñado de historias de parejas que no se comprenden. "Libro de relatos de dos que no se querían" .. parece un buen título :wow:

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charlesmarri #69 Feb '12 Pintamonas

#67

Veo que no os he engañado tan bien, jajaja. Gracias.

#68

¿A mal? ¡Para nada! Y bueno, no sé, la idea era ésa desde el principio. Tampoco me lo he currado mucho, lo he escrito en menos de cinco minutos. Sólo quería escribir algo.

Y no es para tanto, o sí. No sé, tengo otro tipo de textos, pero es que esos son de novelas que estoy escribiendo/ideando, y ésas no ven la luz aún.

Gracias por leer, chicos.

KraK-PPD #70 Feb '12

Diciembre significa muchas cosas.
Luces de colores, música por la calle, papel de regalo brillante.
En mi caso significa frío.

No esa clase de frío que te hace temblar y soplarte en las manos para calentarlas.
No, es más bien ese frío que nace dentro de ti. Un frío seco, implacable.

El frío de un pasillo a oscuras. De un salón sin chimenea ni arbolitos, de una televisión en silencio, de una vida a solas. El frío de una culpa insoportable.

Diciembre significa recordarte. Cuando logramos huir de nuestras patéticas vidas y decidimos crear la nuestra. Sí, fue una vida breve, apenas un par de días. Pero fue nuestra.

Diciembre fue hermoso y soleado, sus bares y restaurantes siempre tenían mesa libre y los hostales disponían de suite presidencial. Los autobuses llegaban a su hora, limpios y eficaces. No había casa vacía con pasillos a oscuras. Había un hogar cálido bajo las sábanas de cualquier parte. En tu pecho nunca fue Diciembre. Nunca pusimos guirnaldas ni nos cambiamos regalos. Nuestra Navidad fue breve y sólo nos llevamos lágrimas en la garganta.

Desde entonces, hace frío.

P.D: Acabo de descubrir este hilo. He leído algunos textos por encima, pero me tengo que poner una tarde con calma, porque sé de buena tinta que aquí hay gente que escribe cojonudamente y merece la pena echarle un ratejo. A favoritos.

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Exley #71 Feb '12

#70 El frío de un pasillo a oscuras. De un salón sin chimenea ni arbolitos, de una televisión en silencio, de una vida a solas. El frío de una culpa insoportable.
+1

Soledad entendida como frío, me gusta la idea.

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KraK-PPD #72 Feb '12

#71 celebro que te guste. Está basada en una historia real, y lo del frío me pareció un buen recurso narrativo.

Atena #73 Feb '12

Algo bonito:

La hoja verde cayó del árbol.
En esta primavera que acababa de empezar, la incongruencia rozo mi nariz. En el momento en el que los arboles renacen y se vuelven a vestir con sus delicadas creaciones, una caía. ¿Qué podía estar provocando tal sin sentido?
Susurro de ramas agitadas, despertadas de una soleada tarde, y en medio de todo aparecen unos ojos redondos de pánico y un pelaje gris. Un gato asustado, había subido demasiado alto y ahora tenía miedo de caer. Me miraba temeroso, y a la vez me gritaba por ayuda con la mirada. Maullaba entre dientes suplicante. Alce la mano tratando de aportarle confianza y él pensó que lo tiraría. Un poco más arriba, más lejos del suelo, más probabilidad de que el golpe seria duro.
Pasos acelerados golpeando contra la acera. Alguien que no me mira, que no me roza, que se salta cualquier protocolo social y solo mira al techo de este árbol. Llama al gato por un nombre que este reconoce al instante, la reconoce, se pone más nervioso, mas ansioso, quiere tocar el suelo y estar a salvo en los brazos de quien más quiere. Pero no sabe bajar, se ha encerrado en su propia jaula de libertad siguiendo a los pájaros de su cabeza.
Se le ve la desesperación en la mirada, en cada movimiento que hace su pequeño cuerpo. Se prepara a saltar, es un gato nada puede pasar, caerá de pie como siempre hacen los gatos, pero, ¿y sí no?La decisión está tomada, un segundo, dos, salto y el aire retenido en los pulmones en la quietud imponente del que se sabe que no puede meter la mano en el destino de lo que le rodea. Todo sucede tan despacio como permite la eternidad que dura un instante. Una divagación, una duda, una sombra, algo que propicia un mal aterrizaje y la elegancia del gato se desvanece seguida por el sonido de algo que se quiebra.
El mundo vuelve a andar a su velocidad. Ella grita,- ¡No! ¡Otra vez no!,- ¿está bien?,- pregunto casi para mis adentros, pero ella me ha oído,- No, creo que se ha roto algo. Este gato jamás aprenderá que no puede volar.
La acompaño preocupado por el animal, la conozco y quizás, un día, me toque a mi saltar a su llamada, para entonces espero saber volar.

ifenlor #74 Feb '12

Bueno decir que soy nuevo en esto de escribir es quedarse corto, ya que lo unico que he escrito a sido lo que pondre a continuacion ( o mas bien un fragmento) y solamente lo hice por un impulso que aun no se como llegue a tener.No es nada especial por no decir lo contrario pero vi este hilo y me apetecio compartirlo y quiza llevarme alguna opinion ( sin ser demasiado ofensiva a poder ser xD ).
Dicho esto aqui dejo el fragmento mencionado anteriormente:

Preludio

Sonara a tópico pero mi vida no a sido fácil ni simple , no digo que haya sido peor o mejor que la de los demás pero desde luego para mi no fue fácil.
Provengo de una familia humilde y de pequeño fui como todos los niños ,muy alegre e ingenuo, mi familia pasaba por un momento muy duro pero yo no quería verlo. Si, lo sabia. pero aun así no quería verlo , quizá simplemente fue una forma de protegerme inconscientemente de todo aquello , no lo se...Pero como pasa con todo en esta vida,al final lo que ignoras te explota en la cara y yo no fui la excepción.

P.D: Tengo escrito algo mas , 3 minicapitulos a modo de introduccion, pero como ya he dicho lo escribi por impuslo y del tiron y sin tener motivacion ningunaa lo deje apartado despues de desahogarme.

EDIT: Para corregir lo de ''halla'' xD

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LiKaN #75 Feb '12 Penitente

Ayer en un alarde de ingenio y mientras escuchaba la "Overtura 1812" de Tchaikovsky, escribí esto, no le puse título. Llamadlo Sintítulo1.odt

Le miró directamente a los ojos. Temblaba, estaba nervioso y a la vez enfadado, también temeroso. Fruncía el ceño y levantaba la parte izquierda de su labio superior con provocación. Los ojos vidriosos lo delataban, era tan inseguro como un castillo de naipes a la intemperie. Sus fuerzas le abandonaban por momentos. Abrió la boca con ademán de hablar, pero por su garganta el pánico intentaba escapar, dejando sólo un leve chirrido ahogado por su forzosa respiración. Sonreía con un rostro tan serio que casi se eludía el hecho de que temblaba y sudaba como si estuviese a punto de colapsar. Y lo estaba.

– Te odio, te maldigo – Poco a poco su voz fue ganando fuerza, respaldado por el poder de las palabras que entonaba. Pues voz y palabra, no son nada si no van a una. La voz es el cañón, y la palabra el proyectil, pero las palabras no matan. Al menos no como lo hacen las balas.

– Eres cobarde, débil y sumiso – Sus dedos, antes pálidas extensiones de sus manos, ahora se engarzaban en ambos puños. Sujetaba con fuerza sus ideales, para no perderlos, para no olvidarlos.

– Hablas tanto que ya no sabes que es verdad, prometes tanto que ya no sabes que cumplir – Su cuerpo se había relajado, la sensación que lo había llevado allí se había transformado poco a poco en algo quizá más esperanzador.

– Pero eso ya se ha acabado, aquí y ahora. No eres más que el vestigio de algo que pronto nadie recordará – Levantó sus ideales en forma de puño, no con violencia, sino con determinación. La violencia es sólo el amparo de los que no tienen razones lógicas para respaldar sus ideales.

Estrelló su puño, liberándose en cientos de pequeños cristales que cayeron al suelo en un victorioso estruendo. Cada uno de ellos le devolvía la mirada con distinta forma y angulo. En todos podía observarse ese espíritu renovado que había conquistado.

Tras eso se enfundó su traje, su mono de trabajo, su chándal o su vestido. Y cogió su maletín, su mochila, su caja de herramientas o se colocó el bolso sobre el hombro.

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KraK-PPD #76 Feb '12

#75 Me gusta. "Pues voz y palabra, no son nada si no van a una. La voz es el cañón, y la palabra el proyectil" Me ha encantado ese fragmento.

#74
Sólo es un opinión, pero como introducción se me hace algo corta. Además de que no deja entrever "de qué" es introducción. Y no pretendo ir de salvador del idioma, soy el primero que mete la pata de vez en cuando, pero ese "halla" me ha matado.
Aprovecha ese impulso que te hizo escribir por primera vez y estrújalo todo lo que puedas. Escribir puede ser una terapia magnífica, una vía de escape.

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ifenlor #77 Feb '12

#76 lol no me había dado cuenta del ''halla'', hace mucho tiempo que no me fijo en las faltas de ortografía, desde que deje bachiller vamos, así que no te sorprendas si tengo alguna que otra sin darme cuenta xD.
Bueno como decía no tengo ni idea de escribir , leo bastante pero en su mayoría libros de fantasía o muy técnicos de ámbito psicológico ( que lo leo por satisfacer mi propia curiosidad y lo cierto es que cuesta sin haberlo estudiado como dios manda) y esto lo escribí rollo autobiografía para desahogarme y lo cierto es que me sentó muy , pero que muy bien.
Intentare escribir algo mas , esta vez enserio. A ver que sale de esto ^^
Y gracias por la opinión , siempre se agradece.

EDIT: Aqui añado lo que escribi esta tarde, espero que este algo mejor que lo anterior ^^

Insomnio

Abro los ojos y miro hacia arriba como si intentara ver a través del techo que cubre mi cabeza.
- Otra noche mas...¿cuantas van ya? -Suspiro pesadamente.
Giro la cabeza y me doy cuenta que a través de la persiana consiguen escabullirse algunos hilos de luz que hacen visibles las motas de polvo que bailan por mi cuarto. Ya es bien entrada la mañana, pienso para mi mientras me enderezo en la cama y me estiro. Tengo ganas de volver a tumbarme pero se que no servirá de nada, por muy cansado que me encuentre me es imposible conciliar el sueño. Que sensación mas extraña, me siento exhausto y sin embargo no soy capaz de relajarme y mucho menos descansar. Otro suspiro.

Me arrastro por la cama hasta el borde y pongo los pies en el suelo, esta helado, se me agarrotan los dedos y busco las zapatillas con la mirada sin tener éxito. Como un signo de derrota hundo la cara en mis 2 manos y suspiro de nuevo, otro mas.
Por fin decido levantarme. Miro el reloj...ya es mediodía. Como puede el fluir del tiempo parecer tan extremadamente lento y sin embargo pasar tan rápido.

Tengo que ducharme... -susurro mientras me giro y miro hacia el baño.
Me arrastro pesadamente hasta el armario para coger ropa limpia y me encamino hacia la ducha.
Al entrar en la ducha me quedo como una roca bajo la cascada esperando pacientemente la erosión... Al cabo de un rato reacciono y me lavo con normalidad, como si acabase de entrar. Al terminar me lavo los dientes pero decido no afeitarme. Por hoy prefiero no tocar nada afilado, creo que sera lo mas sensato. Suspiro de nuevo.

El siguiente lapso del tiempo lo veo borroso, juraría que después de la ducha me calenté algo de comer y me quede mirando al televisor como si me hubieran hipnotizado durante varias horas hasta el momento de irme a clase. Salí como todos los días y me encamine hacia allí con la mirada perdida, no me fijaba en nada , las caras de las personas que pasaban a mi lado estaban borrosas y me parecían todas iguales, los sonidos se me hacían muy distantes e insignificantes, antes de darme cuenta llegue a mi destino.

Entre directo al recinto y me dirigí hacia mi clase. No salude a nadie ni mire a nadie, solamente llegue a la clase y me senté con la mirada perdida en el exterior de la ventana. Me comporto como un autómata , todo lo que hago lo hago por inercia como si mis acciones estuvieran predefinidas y no pudiese o quisiese cambiarlas. Paso el resto del día escuchando y leyendo pero sin retener apenas ninguna información.
A ultima hora por fin vuelvo un poco en mi, lo cual no me ayuda en nada. Ahora el tiempo parece ir incluso mas lento , me vuelvo consciente de todo lo que me rodea y recuerdo que no deseo estar aquí.

Aaaah ¿cuanto quedara?... -susurro sin esperar ninguna respuesta, otro suspiro.
Quince minutos -me contesta alguien.
Desconcertado me giro hacia la voz y fuerzo una sonrisa de agradecimiento en mi cara.
¿Como es que me a oído? juraría que solo fue un susurro ¿o es que quizá este llamando la atención?
¡Ah!...Gracias -me apresuro a contestar al liberarme de las preguntas que me abrumaron por un segundo.
Volví a mi posición inicial y pose mi mirada en la ventana. Ya es de noche, lo único que veo son las ramas esqueléticas de los arboles que asoman y una débil luz que viene de abajo. Ese vaivén de las ramas me hipnotiza, me hechiza. Los segundos parecen minutos , los minutos horas y yo sigo mirando ese movimiento delicado pero continuo de las ramas desnudas... Empiezo a oír susurros alrededor mio , al rato se transforman en voces y suspiros de alivio, supongo que la clase a terminado. Miro alrededor mio y veo a la gente recoger sus cosas y levantarse, sigo su ejemplo y me voy directo a casa, sin despedirme de nadie ni mirar a nadie , igual que vine.

Al llegar a casa todo esta recubierto de oscuridad y en absoluto silencio
Supongo que ya estarán dormidos... -una sonrisa sarcástica asoma por mis labios.
¿Cuantos días llevare sin ver una cara familiar? me despierto solo y me acuesto solo, se a convertido en mi rutina. Otro suspiro.
Me hago algo de cenar y me voy a mi cuarto, enciendo el ordenador por pura costumbre, en realidad no me apetece jugar a nada ni hablar con nadie. Como en silencio mirando mi salvapantallas mientras intento repasar los hechos de hoy sin mucho éxito. Llevo el plato a la cocina y me quedo apoyado en el fregadero.
No puedo seguir así -me cubro la cara con las manos y apoyo los codos en la encimera- creo que me tomare una copa -suspiro de nuevo.

Me dirijo hacia el salón en busca del minibar, veo una botella de suculento ron miel que traje este verano de Tenerme. Cojo la botella y vuelvo a la cocina para buscar un vaso con hielo. Después de haceme la copa y dejar todo en su lugar vuelvo a mi cuarto y me caigo en la silla del ordenador, le doy un trago al licor y lo saboreo con los ojos cerrados. Por primera vez en varios días me empiezo a relajar un poco, empiezo a albergar esperanzas de que gracias al alcohol consiga conciliar el sueño esta noche. Otro trago seguido de otro suspiro. Apoyo la cabeza en el brazo derecho y me recuesto sobre la mesa.
-¿Por que habré dejado de fumar? -suspiro de nuevo- ¿tendrá mi padre tabaco ? -me giro hacia la puerta, pero desisto , no tengo fuerzas para ir a buscarlo.

Mis pensamientos se vuelven cada vez mas lentos y menos coherentes, el cuerpo lo noto mas pesado con cada segundo que pasa, los ojos se me cierran y se me abren constantemente. Quiero dormirme pero parece que me resisto a hacerlo de forma inconsciente. Ya solo soy capaz de centrarme en la copa , me fijo como va bajando el nivel del liquido cada vez mas claro por el hielo derretido, no pienso en nada solo me centro en terminar la copa. Por una ultima vez suspiro y cierro los ojos, esta vez no los vuelvo a abrir , ya que por fin caigo en un sueño tan profundo como la oscuridad que asoma por mi ventana esta noche.

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KraK-PPD #78 Feb '12

#77 Me ha gustado bastante. A lo mejor es porque comprendo a la perfección las sensaciones que describes, ese "vivir en una burbuja" mientras a tu alrededor todo gira pero te importa una mierda. El vacío se apodera de tí y te dejas llevar sin más, sin detenerte a analizar nada.

Quizá habría puesto alguna línea para separar párrafos y hacer más asequible la lectura. El primer vistazo desmotiva un poco. Y puede que sea un pelín prolijo en las descripciones, supongo que eso irá en gustos. Soy de los que piensa que se puede decir mucho con pocas descripciones.

Me ha recordado un poco a cierto texto que escribí hace eones. Lo dejo por si te pica la curiosidad. Un saludo.

"Hay días en los que uno se levanta de la cama y se siente muy raro.
Aquel parecía serlo. Las brumas de mi cabeza se despejaban mientras trataba de recordar porqué había dormido en el sofá en vez de en mi cama, y la juguetona luz del día acariciaba la pálida piel de mis brazos y piernas. Al llegar a mi cuarto, descubrí porqué: Las mantas se encontraban desperdigadas en el suelo y el almohadón yacía transversal sobre un colchón maltrecho.

No había tenido una buena noche, y al final acabé pagándolo en una lucha sin vencedores ni vencidos entre yo y mi pobre cama, dando con mis huesos en el incómodo sofá del salón.
Rocié mi garganta con un trago de agua fresca y miré mi desastrosa imagen en el espejo. Adecenté mi rebelde cabello como pude, y fui en busca de mi ropa.
La ropa del día anterior, o mejor, de la noche anterior, descansaba arrugada sobre una silla.

No estaba acostumbrado a aquel silencio. Ni siquiera el murmullo de mi conciencia dictándome lo que debería hacer conseguía apartar de mi cabeza la idea de la soledad en la que había pasado la noche y pasaría también aquel día.
Con mi familia lejos, y mi cerebro dando vueltas aún mas lejos, me movía como un autómata, obedeciendo más a un ritual repetido cientos de veces que a mi propia voluntad. Cogí mi paquete de tabaco y mis gafas de sol y me lancé a las calles.

A mi alrededor, todo el mundo parecía tener algo que hacer, mientras que yo sólo caminaba y pensaba. Aquellos días en los que me levantaba lejos de mi cama e inequívocamente lejos del mundo real, mis pasos siempre me llevaban al mismo lugar, la vieja estación de tren.
Me detuve en un banco metálico y encendí un cigarrillo, mientras mis ojos detrás del cristal negro observaban el cielo blanco y despejado.
El mundo, mi mundo, en realidad, estaba a apenas unos pocos metros más allá de aquella estación: Mis amigos, mis compras de cada día, mi casa, la ciudad...
Pero me sentía extrañamente cómodo.
El humo ascendía y mi pensamientos empezaban a tomar forma, la misma de siempre. La forma de un sueño que se fue por aquellas vías.

Sabía que bastaría con sacar un billete y esperar un par de horas y estaría allí de nuevo, con ella.
Pero sabía que era algo más que kilómetros y vías de frío metal lo que nos separaban. Había sido la única mujer a la que hubiera entregado mi vida entera.
Jamás la pedí nada, y ella me lo dio todo.
Bastaba recordar aquel momento en que ella me saludaba a través de un cristal que la alejaba de mí irremisiblemente para notar en el estómago el dolor del que pierde algo que nunca ha tenido.

Estaba tan cerca...
Tenía las manos en los bolsillos, y tropecé con algunas monedas...
Sin saber porqué, compré un billete.
Sabía que no iba a subir a aquel tren. Al menos no aquel día.
Aplasté la colilla con un gesto de rabia. Me quité las gafas para secarme las lágrimas. Quería verla, necesitaba verla, podía verla...
¿Porqué demonios me sentía sin fuerzas?
¿Por qué no podía subir a aquel maldito tren?
Algo me decía que tomar el camino que me llevaba hacia ella me alejaría aun más...
Debería resignarme a seguir allí, tratando de olvidar lo que no podía y haciendo creer a todos que aquella chica a la que trato de seducir los fines de semana era la que me interesaba. Sólo trataba de vivir.
Intentaba no pensar en aquello que más daño me hacía:
Que no tenía nada.

Que sólo tengo un triste recuerdo, unas cuantas fotos en la mesilla y un corazón destrozado por la rabia. Que esperaba desde hacía meses una llamada, una carta... o algo. Esperar algo que nunca llega era a la vez mi tormento y mi esperanza.

Y todos los días pasaban los trenes, y los viajeros me veían de vez cuando oculto bajo el reloj, con un cigarro en la mano y con la mente en las nubes. Con un billete de tren en el bolsillo y demasiado miedo en el pecho."

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ifenlor #79 Feb '12

#78 Muy bueno si señor, me a encantado. Gracias de nuevo por la opinión, como ya dije anteriormente...no tengo ni puñetera idea de escribir xD creo que esto es lo primero que intento escribir enserio y me a gustado bastante la sensación que me a dejado al terminarlo, quizá no vaya para escritor pero te agradecería todos los consejos que puedas darme para que pueda enseñarle estas cosas a alguien sin sentir vergüenza xD.

P.D: Intentare retocarlo un poco siguiendo tus consejos, a ver que tal queda.

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KraK-PPD #80 Feb '12

#79 Sólo puedo decirte que no te avergüences de lo que escribes. Este mal o esté bien, es tu experiencia, y tu mensaje, y no hay motivos para avergonzarse. Por motivos de estilo... nadie nace sabiendo. Si relees mi texto verás que abuso de los puntos suspensivos. Durante una época los ponía por todas partes, tanto en poesía como en prosa. Me costó un mundo quitarme ese vicio. Pero si en mi caso, con los 17 años que tenía, fuera un texto perfectamente redactado, sería un caso muy muy raro.

urdaking #81 Feb '12

Hola, vengo a compartir con vosotros algo que he escrito.
Suelo hacerlo bastante esto de darle al bolígrafo, pero casi nunca lo comparto, espero que caiga bien y llevarme alguna crítica constructiva. Ahí va!

El silencio

“¿Te crees que no te he oído? ¿Crees que esos gritos de desesperación son fáciles de evitar y de sentir? Sí. Claro que lo crees. Sino, no estarías aquí entre sollozos, llamando la atención e intentando que alguien venga y te saque. Porque… acéptalo, estás entre 4 paredes, como si te hallases dentro de un ascensor que no deja de subir y bajar, y que nunca tiene un piso fijo donde parar.”

Había caído en lo más hondo, era inevitable. Me estaba culpando a mí mismo. Ya no me quedaban personas a quién acusar de algo, y tenía la intención de destruirme también.
Me estaba apuntando a mi mismo con la pistola a la que había apuntado a muchos antes.

“Mírate, ya no te queda a nadie con quien hablar.”

Y el caso es que tenía toda la razón. Ya no podía mediar palabra, nadie iba a oírme, más que yo, que nunca me había escuchado atentamente. Estaba hablando conmigo mismo después de muchos años, y de mi boca no salía nada que me exculpase de todo lo que me estaba pasando. ¿Cómo coño había llegado hasta este lugar? No me acordaba.

De lo que sí estaba seguro, es que la guerra que había empezado conmigo mismo aún no había acabado. Lo tendría que haber pensado mejor, antes de morir.

A 1 metro de distancia, en una lápida bien cuidada, rezaba lo siguiente:

“Aquí yace Wenceslao Sánchez; hombre de bien. Fiel a sus creencias, a sus sentimientos y a quienes le querían. Luchaba por lo que quería, hasta que lo consiguió.”

Khore #82 Feb '12

Voy a escribir un tema que me ha venido a la mente.

¿Una inteligencia que no tenga en cuenta a la estupidez será estúpida? Un estúpido que no tenga en cuenta al inteligente es estúpido. Pero un inteligente que no tenga en cuenta al estúpido será estúpido también porque solo se puede curar algo conociéndolo. Infinite Loop. Lo estúpido es tan relativo como lo inteligente, pero solo si se puede sacar una enseñanza de ello. Una persona inteligente y sabia, presumiblemente, es alguien que puede conocer a los demás sin resultar perjudicado por ello. Cualquiera que se cierre a si mismo se cierra primero a los demás. Y los demás, los que se cierren a penetrar o ser penetrados están siendo estúpidos. Porque cada penetración conlleva una sintonización. Sintonización. Placer y amistad. Son valores que ya se están perdiendo, solo sintonizamos a Internet. Y a veces ya ni eso. Tenemos que volver a valores más arcaicos. Una persona puede ser violada intelectualmente o físicamente, sin embargo, una persona puede ver o percibir esa violación como un regalo del cielo y disfrutarla, y otra persona puede verlo como el evento más traumático de su vida. Percepción y realidad. Qué fue primero, la percepción o la realidad. ¿Quién es el maestro que hace la hierba verda? Tú.

overking #83 Feb '12

Bueno, ya que me jode tirar los descartes de mi mente que no tienen cabida en mi blog, igual me da por ponerlos aquí, espero que alguien se lo lea y me de mi merecido en forma de latigazos.

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¿Como viajar en el tiempo?

Es fácil, solo tienes que hacer la misma fuerza que al crecer, pero sin dejarte llevar. Coger un papel, doblarlo, y echarlo a volar. Es un avión que queda suspendido entre el viento. Tranquilo. Te despistas un momento y todo vuelve atrás. Es una sensación extraña, eres niño y mayor. Te acuerdas, yendo de la mano con tu madre por el campo, saltando mientras el sol te calienta las mejillas. El avión sigue suspendido. No quieres cambiar de párrafo para no olvidarlo. Estás flotando, y la hierba, la puta hierba te enfría los pies. Está sin cortar, y su verde te pinta las suelas. No es una mariposa, son las alas del avión que sigue suspendido. No hagas ruido o la despertaras. Sigues caminando, hacia atrás, mientras el río sube, y tus pies van a la contra en el columpio. Que imagen más rara, no sabes quien te empuja, te vuelves. El avión ya no vuela, está en llamas, y solo ves una sombra.

La culpa fue del viento, que paró sin avisar. Dejaron de empujarte, caíste, y las mejillas te queman al rozar contra el suelo. La hierba es cemento. Saber se escribe con v y la muerte te espera tomando el té en la habitación de al lado.

#77 Para ser tus primera vez no está mal, me ha gustado lo de -¿Por que habré dejado de fumar? XD
Está bien la representación de un día de insomnio, se hace un poco monótono el leerlo, porque lo haces en plan, y ahora esto, y ahora lo otro, y luego esto, y esto, y esto otro, y cansa un poco. Por ahí tengo yo algún texto similar, si eso algún día te lo pongo para que veas mi visión del insomnio.

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ifenlor #84 Feb '12

#83 Si creo que me e pasado un poco con las descripciones ,pero por otro lado es lo que crea esa sensación de pesadez que intento describir. También esta el problema de la presentación que desde el primer vistazo desanima , que ya me lo a comentado KraK-PPD y en eso tiene toda la razón, hasta a mi me deprime ver ese cumulo de letras xD
Por cierto me a gustado mucho tu texto , bueno en general me gusta ese estilo, crea esa sensación de desasosiego que te hace acelerar cada vez mas al leerlo. Supongo que es algo similar a lo que intentaba hacer yo pero con mas pausas.

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overking #85 Feb '12

#84 bueno, yo no soy ningún experto, pero que quieras expresar monotonía y repetición no significa que el texto resulte monótono y repetitivo.

#86 ahí ya no puedo entrar yo, has pedido opinión y te la he dado Vamos, que no te lo digo a mal ni mucho menos.

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ifenlor #86 Feb '12

#85 Bueno lo estoy releyendo y veo partes que, ciertamente, sobran. Otras muchas no evidentemente ( en mi opinión por lo menos ) pero sigo sin imaginarme como podría hacerlo menos monótono y repetitivo y que siga transmitiendo lo mismo, seguramente sea por mi nula experiencia en esto de escribir , pero de verdad que no soy capaz.
#85 Si tampoco tenia la intención de ponerme a la defensiva aunque así parezca XD pero lo digo de verdad , me lo e replanteado de diversas maneras y quitando esa monotonía ( no se ni como llamarlo xD) se pierde también mucho lo que quiero transmitir. Lo único que e visto necesario es usar mas sinónimos para que no resulte tan repetitivo e intentar no poner tan seguido esas cadenas de descripciones , es decir seguir poniéndolas pero no tan apelotonadas para que no resulte pesado al leer.
Y te agradezco la opinión , faltaría mas , gracias a ella e recapacitado bastante sobre lo que me has dicho.

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LiKaN #87 Feb '12 Penitente

Me he pasado a la poesia contemporánea, a la rama de la metafísica y me gustaría exponeros mis primeros versos gafapastosos.

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Me he roto el culo y no tengo otro.
Culo flaco, culo cebado.
Algo fofo, poco entrenado.
Pero como el culo de uno, ninguno.
¡No me importan mis extremidades, la vista, el oído o el olfato!
Lo que yo quiero es mi culo.

Me he roto el culo. No soy Jennifer López. No tengo seguro.
Ya no hay sillones que valgan la comodidad de mi culo.
Pues a culo roto en todo asiento me piso el escroto.
Las nalgas ya no me sujetan los muslos y pierdo las piernas a cada segundo.
Recuerdo días felices en los que me podía rascar el culo mientras, ahora, me arrastro moribundo.

¡Qué mi legado no cometa el mismo pecado!
Decidle a mi hijo que lo quise como a mi culo.
Decidle también que cuide bien el suyo.
Pues el mejor amigo del hombre es su culo.
Y quien no lo cuide debería irse a tomar por ****

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Exley #88 Feb '12

#87