Exprésate: rincón donde tú escribes

ifenlor

#87 muy divertido xD lo empece leyendo pensando que seria algo serio y me sorprendio. Me a alegrado la tarde de clases aburridas xD

KraK-PPD

Es lo bueno que tiene la literatura: Que vale para todo :D
Yo mismo tengo en mi haber desde historias más "profundas" a canciones para un grupo de Punk de unos colegas míos, (incluyendo idas de pelota muy serias, como "jódete Flanders" o "Requiem por una pornostar" ) y relatos basados en el CS, ensayos, poesía, etc...

Exley

#90

Voy leyendo relatos y comento los que me gustan o que puedo aportar alguna crítica provechosa. Además con lo cortito que ha sido lo tuyo se lee en ná y menos, no como las parrafadas que solemos pegar aquí.

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overking

#93 era broma hombre.

Ya de paso podías decirme que te pareció el mío, acepto críticas duras y destructivas.

GreyShock

Vaya tela! Me ausento unos días y esto hierve de vida! Me he leído unos cuantos, pero tendré que hacer un esfuerzo para ponerme al día.

#70 Estupendo relato de soledad :D

#75 Muy bueno ese sin título :) Polivalente.

#77 Me ha gustado mucho tío. Sinceramente, me esperaba algo muy malo diciendo que nunca antes habías escrito, y viendo el tochaco desalentador como dijo KarK-PDD. Le irían bien unos párrafos de separación, y evitar algunas faltas de ortografía que duelen un poquito... pero lo que cuentas, lo cuentas genial. A mí no se me ha hecho monótono. Has transmitido muy bien lo que querías expresar, y eso es lo que cuenta al fin y al cabo. Destacaría la metáfora de la roca erosionándose en la ducha y el momento de ver como se derrite el hielo con el ron, me ha parecido magnífico, me podía ver a mí, parpadeando lentamente, viendo el paso del tiempo con ese improvisado reloj del alcohol. Sigue escribiendo, que estaré pendiente de tus escritos :D

#83 Ya que pides críticas, pues comentaré tu relatillo ya que he cogido carrerilla. Es corto y confuso. Muy metafórico. De esos que cada uno puede sacar su propio significado (que puede ser bueno o malo, según lo que se busque). Me he emocionado al leer lo de viajar en el tiempo, porque soy un fanático de los viajes temporales xD Pero he visto que era algo más mental y profundo. No sé, está bien escrito, pero para mi gusto es demasiado disperso como para entenderlo sin conocerte o conocer algo de contexto. Un lío, al menos como experiencia personal, claro está... A petición personal, me gustaría saber que coño es eso de que saber se escribe con v, no lo he pillado >__<

Y finalmente, para unirme a la fiesta, yo también cuelgo un relatico!

Vínculo de sangre

Un viento helado atravesaba la grand suite del Hotel Senator de Zurich. Boris Kersua, durante sus últimos cinco segundos de vida, intentaba ponerse en pie agarrando la barandilla del balcón del último piso. Su asesino lo contemplaba solemnemente desde el interior mientras devolvía a su estuche, con sumo cuidado, la jeringuilla que había inyectado en el señor Kersua. El trabajo estaba hecho: sobredosis de insulina. Normalmente solía abandonar el escenario tan rápido como entraba, pero esta vez el verdugo se permitió contemplar los copos de nieve que flotaban como mágicos cristales ante las primeras luces del alba. Con tan sólo 24 años, ésta era su víctima número cien, y el asesino de preguntaba en qué momento matar se volvió tan fácil y tan aburrido. El opulento cuerpo de Boris chocó contra el suelo y, poéticamente, la nieve empezó a cubrirlo.

Para Neil Kamnafetz, también conocido como “el Último”, la muerte había sido su maestra, su amiga y su compañera de trabajo desde que tuvo uso de razón. Único hijo y heredero del reputado y temido asesino Sofit Kamnafetz -Alias “el Rabino”-, Neil contaba con un talento natural para el asesinato: era imperceptible, sutil, elegante; sus trabajos casi se podrían catalogar de arte. Por algo lo llamaban “el Último”, que rara vez se dejaba ver, a no ser que fueras su víctima y por consecuencia, el último a quien veías. A simple vista, Neil no parece más diferente que ninguno de sus compañeros de la facultad de medicina, ni tampoco de los mejores, cargando a sus espaldas dos años repetidos en la carrera. Alegre, jovial, extrovertido y carismático, siempre lejano a su alter ego, oculto y reservado a los momentos que lo reclama su padre con una nueva vida que segar. Si algo le enseñó su padre es que el mejor escondite está a plena luz del día.

Desde bien crío, sus juguetes eran agujas y cuchillos, aprendió del dolor tocando sus filos, madurando fuera de la superprotección que suelen recibir los niños de sus progenitores. Aprendió del respeto a base de palizas, y de la disciplina a base de unas cuantas palizas más. Pero también se libró del miedo, y los peores golpes eran los que encajaba en sus entrenamientos de combate, haciendo parecer a las hostias de su padre meras regañinas, y es que no se puede aprehender con un sermón a un asesino nato. A los catorce años cometió su primer asesinato: un político pedófilo al que su padre lo vendió como tapadera perfecta para efectuar el crimen. Neil jamás podrá olvidar ese momento, puro gozo – lejos de ser traumático – cargado con la euforia de la pérdida de la virginidad, una vida de predicciones para finalmente descubrir que matar es tan placentero como había imaginado… y eso lo perturbaba, porque ya no había placer alguno, cada nuevo asesinato entrañaba el mismo misterio que hacer unas fotocopias. Siempre había trabajado por dinero, y había amasado junto a su padre una gran fortuna, sin sentimientos, sin motivación, sin implicaciones. El joven asesino se planteaba si había llegado el momento de cambiar de aires, buscar víctimas que le hicieran sentirse realizado.

Cuando se dio cuenta, el cadáver de Boris Kersua estaba destemplado y cubierto de nieve. Suspirando se presionó las sienes con una mano mientras reubicaba su mente y dio media vuelta.

  • Jamás hubiera imaginado que “el Último” se quedaría a contemplar las muertes que despacha. Qué poco… profesional.

La voz rompió el silencio. Un hombre, apoyando un brazo contra el marco de la puerta, sonreía satisfecho al ver la cara de desconcierto de Neil. Vestía traje marrón oscuro sin corbata, camisa blanca y el pelo negro engominado con una coleta corta en la nuca. Mantuvo la blanca sonrisa unos segundos más, pero Neil no le dio el gusto de recibir respuesta. El asesino simplemente analizaba de forma sistemática las vías más rápidas y certeras de matar al testigo.

  • Antes de que te abalances sobre mí para silenciarme, déjame que te cuente algo, no he venido a chantajearte. ¿Puedo entrar? – El tipo terminó la frase con otra reluciente y desagradable sonrisa perfecta.

Neil determinó que en ese preciso instante no tenía método alguno de eliminar de forma precisa al hombre de la puerta sin montar un escándalo, así que dio un paso atrás en señal de que permitía su acceso. El hombre entró en la habitación, pero dejó la puerta abierta para garantizar su seguridad.

  • Muchas gracias.

Neil continuó sin ofrecer conversación.

  • No me presentaría ante “el Último” sin un buen motivo, créeme. Me ha costado mucho dar contigo, al final me he visto obligado a contratarte para reunirme con la leyenda, y déjame decirte que tus precios no son nada asequibles.

Ante la actitud impasible del asesino el hombre decidió ir al grano, temiendo que su tiempo se agotara.

  • Tengo un trabajo para ti. Por cuestiones del encargo debo pedírtelo personalmente, ya que el objetivo es Sofit Kamnafetz, más conocido como “el Rabino”, es decir, tu padre y tu jefe.

La sonrisa perfecta del hombre engominado empezó a truncarse al ver que ni con su última frase conseguía extraer una mueca o una palabra del chico.

  • el Rabino ha causado muchas bajas en nuestra organización, tantas como problemas. Tu padre pertenecía a nuestro equipo, mis jefes le enseñaron todo lo que sabe, le enseñaron todo lo que sabes. Es un traidor, pero sigue siendo el mejor, y nuestra venganza lleva prorrogándose demasiados años, un intento fallido tras otro. La vida del miembro fundador está cerca de su fin, y quiere poner toda la carne en el asador para vengarse de tu “padre” – El hombre puso especial énfasis en la última palabra.

Neil continuaba impertérrito, con los ojos clavados en su interlocutor, el cual no pudo evitar desviar la mirada un segundo para rebajar la tensión.

  • Antes de que me llames loco, déjame contarte una cosa. ¿Conoces el motivo por el que Sofit dejó la organización? Se dice que la mente de un asesino tiene fecha de caducidad, llega un momento en el que su alma no puede absorber más maldad, y cuando ésta se vuelve completamente negra, su dueño es incapaz de matar. Así que, querido amigo, te tocó la lotería, tu fuiste su punto de inflexión, tras acabar con tus padres, un modesto matrimonio que debía dinero a la gente equivocada, su bestia quedó saciada. Tú eres su penitencia y su legado. Yo he venido a ofrecerte hoy, tras revelarte la verdad, la oportunidad de saldar tu cuenta con él y, cómo no, un pago a la altura del trabajo: Tres millones de euros, dispuestos en la bolsa de deporte que hay sobre el armario.

Por primera vez, el hombre consiguió una reacción. Neil desvió medio segundo la mirada para comprobar que la bolsa realmente estaba ahí. Así era.

  • Cierra la puerta – Ordenó Neil.

Sometido por la imperativa del chico, el hombre cerró la puerta y se giró nervioso.

  • Acepto el trabajo. – Respondió el chico. Acto seguido cogió la bolsa del armario y la abrió sobre la cama. Con un breve vistazo supo ver que contendría aproximadamente los tres millones.

  • Joder, chico. Eres frío de cojones. Venía con intención de convencerte, pero no pensé que sería así de fácil. Realmente pareces tan bueno como dicen.

Neil cerró la cremallera de la bolsa y se la echó al hombro.

  • Soy un asesino. Me dedico a quitar vidas. La muerte no es más que la consecuencia lógica de la vida. No me supone ningún dilema matar al Rabino. Pero déjame decirte que esa historia ya la conocía, Sofit sabía a la bestia que estaba entrenando, que mataran a mis padres fue lo mejor que me podría haber pasado. ¿Qué pretendías? ¿Crearme un trauma diciéndome que soy adoptado? Si tienes el dinero, haré el trabajo, así de simple.

Neil se acercó al hombre de la coleta y le tendió la mano. Petrificado, tardó en reaccionar.

  • En una semana Sofit estará muerto. ¿Trato hecho?

La severidad de la mirada del chico le impedía pensar en que fuera una broma. Realmente el chaval estaba decidido a matar a su padre sin meditarlo una sola noche, eso le causaba un profundo pavor.

  • Tra… trato hecho. – sin poder reprimir el tartamudeo el hombre engominado selló el pacto.

Neil en ese momento inyectó una de las jeringuillas que había traído en la muñeca de su interlocutor. El hombre lo miró horrorizado, consciente de su inminente muerte.

  • Pero has hecho mal en venir a verme. Yo soy el Último, y no tengo pensado dejar de serlo, así que sé buen chico y muérete sin hacer mucho ruido. Informaré a tus jefes cuando termine el trabajo.

Acongojado y perplejo el hombre de la coleta se desploma sobre la alfombra de la suite mientras comienza a ahogarse con su propio vómito.

Así, el asesino abandona el hotel como un espectro, y en el mismo ascensor empieza a maquinar el asesinato del Rabino. Sin remordimientos, respetando las enseñanzas de su padre. Neil sabe que no puede rendir honor más alto a Sofit que terminando él mismo con la vida de su maestro. Por sus entrañas corría salvaje de nuevo el ansia de matar, por fin un trabajo a la altura de su sed. El chico sabía que él no tenía fecha de caducidad, la única maldad que podría impedir que siguiese matando sería lo que Neil más teme: El aburrimiento.

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overking

#95 vale que es corto y confuso lo sé, buscaba que sea corto y confuso, otra cosa es que mole o no.

A ver si leo el tuyo, pero vaya tochaco...

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GreyShock

#96 Es que gasté todos los cartuchos de relatos cortos en posts anteriores... xD

A ver, molarme sí que me ha molado, pero esa sensación de no saber que leches he leído ha enturbiado un poco la experiencia :P Entonces lo de Saber con v tiene explicación? :P

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overking

#97 Pues para que te voy a mentir, NO. XD. Bueno, ahora mismo no sé por que lo puse, pero supongo que para acentuar la sensación de confusión o para hacer ver que no se está en el mundo real, más bien en el de la tristeza... no sé, libre interpretación, no?

Vaya truño, parezco un artista conceptual intentado justificar su mierda de cuatro con dos rayas rojas

ifenlor

#95 El final me a gustado aunque al principio cuesta un poco coger el hilo de la historia al empezar así de sopetón, describes unas escenas muy peliculeras, mola xD ( yo lo describiría con mas detalle, aunque ese parece ser mas una inclinación miá al escribir que otra cosa ). ¿En que país esta ambientado el relato ? lo digo por los nombres y por la mención del euro, me a sorprendido la verdad, estas historias tan peliculeras suelen ser de estados unidos xD

PD: Este finde que tendré tiempo libre intentare escribir algo mas , quiero intentar otro tema, a ver que sale xD y bueno siento la ortografía, lo mencione antes, es que llevo muchísimo tiempo sin fijarme en ella y ahora muchas veces escribo mal sin darme cuenta, me esta pasando factura ahora que e vuelto a estudiar pero espero que con esto de escribir pueda ir arreglando el problema.

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GreyShock

#99 Gracias por leer!

El asesinato en el hotel se comete en Zurich, Suiza. No dejo claro de dónde es el protagonista, presumiblemente europeo, y los nombres son judíos. De hecho Kamnafetz es una palabra que se utiliza para recordar los sonidos de las últimas sílabas de algunas palabras en hebreo, de ahí el apodo de "El Último"... todo eso tirando de Wikipedia claro, no soy ningún ilustrado en la cultura judía xD Pero me gusta documentarme un poco para darle trasfondo a las historias.

Lo de que no describo casi nada tienes razón, es un defecto que tengo, no me gustan nada las descripciones, me gusta narrar, ser conciso y describir la trama más que el entorno. Al tratarse de relatos cortos no me gusta "perder el tiempo" dando detalles y limitarme a contar la historia. Pero eso es lo que dicen, para gustos colores. El ponerle rostro a la historia queda en manos del lector, cada uno que lo dibuje con los colores que más le gusten :P

Me alegro de que el hilo de escritura se anime!

werty

Lo acabo de escribir en un momento de inspiración en 2 minutos. Allá va =p

¿Quién decide quien tener y no tener?
¿Quién decide quien hacer y quien no hacer?
¿Quién decide quien nacer o no nacer?
¿Quién decide hacer el mal y quién el bien?
¿Un ser caprichoso y malo es quién?
¿Un ser especioso y bueno es quién?
No... un ser azaroso y vano es.

#101 la gracia está en encontrarle uno mismo un significado =p

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ifenlor

#101 Me rallao xD lo e leido en clase y e estado mas pendiente de buscarle un sentido razonable a lo que has escrito que de la clase en si...Solicito una explicacion.

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Khore

Decir que la genialidad reside solo en los genes como si viniera de nacimiento me parece una estupidez, la genialidad reside latente o ya realizada en todos nosotros. El ambiente es lo que permite o no desarrollar tal genialidad (¿activar o desactivar esos genes? ¿O quizás esos "circuitos" cerebrales?). Dependiendo de la sociedad en la que te toque vivir podrás o no desarrollarte como un genio. Solo hay que empezar pensando diferente si eres diferente, o igual se eres como los demás. Las drogas decondicionan, hasta rompen improntas... me parece que hasta cambian los genes... ¿Los genes cambian con la experiencia en todas las edades? Búscate la novedad, es una búsqueda noble. Odiándose a uno mismo fabricamos otro Ego en el cual se pueda vivir mejor. Vives con varios Egos. Aparte usar demasiado el verbo "ser" y "estar" dota de una esencia invisible a cada cosa que existe, y esto quizás dota de animismo a todo lo demás. La mayoría de los hechizos o procedimientos hipnóticos se hacen con el verbo "ser" y/o "estar".

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out2553

Algo que escribí hace un mes mas o menos, no es bueno pero por aportar algo al tema que lo veo un poco apagado.

Dolor guardo, todo pudo ser tan diferente...
colores apagados en mis ojos, en mis días,
todo me recuerda tanto a un hospital desierto,
lúgubre lugar donde tanto dolor se acumula.

Responde aquello que nunca te fue preguntado,
resuelve los enigmas aun no escritos,
duerme sin mas, duerme con la piedad.

Doblega la realidad, recuerda solo lo borrado,
reten el tiempo, solo las horas son el obstáculo.

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charlesmarri

LA ARAÑA DE JACINTO

—Ay, Jacinta, plantéatelo de esta forma: a ti no te gustan las arañas; las detestas, las odias, te dan un asco que te echan para atrás, ¿verdad?
—Sí, ¿pero qué tiene que ver eso con todo esto?
—Pues muy sencillo, hija mía. No te gustaría que Jacinto tuviera una araña como mascota, que estuviera presente en vuestra vida, para la que tuvierais que salir dos días a la semana a comprarle saltamontes y todos los cuidado que tenga una araña, que mira tú: ni los sé ni me importan.
—¡Qué asco, Pepa, qué asco! Es que me moriría.
—Justamente por eso, Jacinto compró un par de peces en vez de una araña. Porque tú no las aguantas.
—¿Qué quieres decir?
—Pues que las parejas son eso, Jacinta; las parejas son parejas. Cosas de dos. Y hay que moverse por la pareja.
—Qué asco, Pepa, qué asco.

--

Texto corto, descafeinado de después de comer, que sólo ha visto la luz en mi tablón de Tuenti.

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GreyShock

#105 Vaya! Éste se me escapa un poco a mi entendimeinto. No termina de quedarme claro que clase de juego ofrecen el título y la última frase... /desconocedordeloobvio u__u

Sumo un nuevo relato que he escrito esta mañana a bote pronto. Creo que reutilizaré a este personaje para otros relatillos ya que me ha brindado un par de ideas más para su oficio.

Tortura precoz

"Oscuridad. Precedente de nada bueno. Manos atadas a la espalda, al respaldo de una silla. Olor a humedad y a cerrado. Bebes de tus oídos ya que son lo único que te aporta información ahora: sólo se oye una respiración acelerada, acompañando a la tuya. No sabes cómo has llegado aquí, pero tienes una ligera idea de por qué. Seguramente te imaginas quién será la persona que está atada a tu lado y todo empieza a cuadrar. Todas las películas que has visto empiezan a mostrarte elucubraciones de lo que te podría pasar, lo que no creías nunca que te pasaría a ti. Te van a torturar. Te voy a torturar."

Ernesto termina su discurso retirando las capuchas de los dos hombres que mantiene retenidos en el sótano. De profesión torturador freelance, ofrece sus servicios para facilitar información a terceros con suficiente dinero para pagarla. Los dos hombres cogen aire mientras examinan su alrededor, en busca de respuestas o esperanza. Frente a ellos, Ernesto, ataviado con un delantal y una máscara de zorro, prepara un pequeño mueble con ruedas donde cual mago guarda todos sus trucos. Lo primero que hace es consultar una libretita de cubierta de cuero, donde anota las preguntas de sus clientes.

  • Veamos... - murmura mientras limpia un garfio.

El repicar de las gotas de orín de uno de ellos, cayendo silla abajo, interrumpe a Ernesto.

  • ¡El dinero está en la taquilla 57 de la estación de autobuses!

  • Joder... ¿Eso es verdad? - Pregunta Ernesto mirando al otro hombre.

  • Sí...

Ernesto suspira, anota la respuesta en su libreta y guarda el garfio. Saca dos jeringuillas de su envoltorio esterilizado, las llena con una carga potente de anestésico y pone a los dos hombres a dormir.

  • A todos nos tocan trabajos de mierda... ¿Me habré pasado con el discurso?

Ernesto, a la mañana siguiente, cogió su taxi y salió a reencontrarse con su vida normal, esperando un trabajo algo más interesante, ya que tenía algunas cuantas ideas artísticas en la recámara que no veía momento de poner en práctica.

Los dos hombres se despertaron en mitad de un descampado. Uno de ellos apestaba a meado, le habían rapado la cabeza y le habían escarificado la palabra "marica" en la nuca.


#107 Vaya.. yo ya había empezado a pensar que la araña de Jacinto era su Johnson (pene) xD Mucho mejor así :)

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charlesmarri

#106

Es una pollada de texto.

A Jacinta se le recomienda mirar un poco por la relación, que deje de ser una araña que apresa a Jacinto. Cuando le hablan de la araña dice que menudo asco y finalmente, cuando le amiga le dice que se involucre más, que se mueva un poco más por Jacinto, ella vuelve a repetir la frase del asco de la araña. Es un juego de palabras porque se puede referir a la araña o a involucrarse más en la relación.

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KraK-PPD

#105 No eres el único, a mi también me resulto raro, no lo entendía, menos mal que nos lo ha explicado :D

En cuanto al texto, la figura del torturador sin escrúpulos siempre me ha parecido un personaje interesantísimo, pero por algún motivo extraño nunca termino de "créermelos". Creo que en mi mente un torturador es una persona bastante más "torturada" valga la redundancia XD

Como esto va de escribir y comentar, os dejo una paranoia que escribí este verano:

La voz de garrafón

Toda tu vida has sido feliz. Tenías problemas, como todos, pero había algo que te hacía olvidarlos y ser, sencillamente, feliz.
Cerrabas los ojos, dejabas que tu alma fluyera hacia tu garganta, y entonces surgía. Tu voz.

En un principio lo hacías a solas. Un día, alguien te descubrió y se quedó embelesado viendo como manipulabas el aire hasta convertirlo en un sonido maravilloso. Ese día alguien te animó, te apoyó, quizá incluso te amó. Quién sabe. Te tragaste tus miedos, accediste a mostrar al mundo tu don.
Primero con grupos pequeños de gente. Luego cada vez más grandes.
De pronto, te viste firmando un contrato. Viajes larguísimos, entrevistas, más dinero del que hubieras podido soñar.
Miles de personas deseando verte, comprando tus discos y asistiendo a tus conciertos.

Los mejores músicos tocando para acompañarte en el escenario. Bueno, no a ti. A tu voz. Y a tu cuerpo.
Ese que ya no reconoces. Te han vestido de una forma impensable, te han aplicado capas y capas de maquillaje, horas de peluquería...

Pero eso no es importante. Cuando sales al escenario, y miras al público, ves sus caras. Están emocionados. Son felices. Tu voz, piensas, hace feliz a la gente. Sales, repites el espectáculo que has hecho durante meses. Dices las mismas cosas, haces los mismos gestos. Pero también eres feliz. Es tu voz la que ha hecho todo esto.

Consigues que te concedan unos días de vacaciones. Estás agotado, pero satisfecho. Vuelves a tus raíces, a tu tierra. Vuelves a caminar por las calles que te vieron crecer. Nada ha cambiado.
Recorres despacio el camino hacia el lugar en el que diste tu primer recital. Recuerdas ese día como si fuera ayer. Recuerdas esa canción. Una canción maravillosa, piensas. Y sin querer, suspiras...
-¡Ojalá pudiera crear una canción tan hermosa como esa!

Entonces, como un trallazo, te das cuenta. Recuerdas cada punto, cada coma, donde debes tomar aire en todas y cada una de las letras de las canciones que cantas. Pero no consigues recordar nada más. En los ensayos, cuando las cantas a solas, no te provocan nada. Ninguna sensación. Las letras... Las recuerdas por completo. Pero nunca las has leído para descubrir qué querían decir. Lo intentas ahora. No te dicen nada.

Tu voz, que te hacía feliz, que te aliviaba de tus problemas, que constituía para ti una fortaleza impenetrable en los días en los que no querías ser molestado por nada ni por nadie. Tu voz ya no es tuya. De hecho, ni siquiera sabes de quién es.

Tu voz, ya no te dice nada. Tu voz es ahora el tónico, el estimulante, o el sedante de miles de personas desconocidas. Pero ni siquiera puedes decidir cuál de esas facetas vas a ser. Estás a su servicio, te han comprado, eres su producto.

Detestas esa idea, pero no quieres dejar de cantar. Es tu vida. No sabes hacer nada más. No pueden quitarte eso, preferirías que te quitaran un brazo.

Decides cambiarlo todo. Escribes una canción maravillosa, en la que todo lo que sientes está expresado con dulzura, tristeza y pasión. Te sientas con tus músicos y les enseñas la canción. Sus caras son un odioso acertijo.

Nos gustaría hacerlo, dicen. Nos gustaría tocar contigo esa canción, tu canción. Pero no está en nuestras manos. Nosotros no decidimos, ni siquiera eso.

No pudiste ver tu cara en ese momento. Pero viste las suyas. Ellos sentían lo mismo que tú, pero eran sus manos lo que habían vendido. Tu vendiste tu voz. La cogieron, la mezclaron con lo que les dio la gana y la suministran sin control ni medida ninguna, cuanto más mejor. La han mancillado, la han despreciado, la han despojado de lo más importante: Del alma. En concreto, de la tuya.

Una voz sin alma, una música sin alma, unos discos sin alma, una discográfica sin alma. Unas ventas millonarias. Dinero sin alma.

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GreyShock

#108 Son curiosos estos relatos narrados en segunda persona. Es como si uno mismo fuera el protagonista. Acabas pensando.. ¿Por qué hice eso? ¿Por qué vendí mi alma? xDD

Creo que intentaré escribir un relato en segunda persona yo también. Aunque el monólogo del torturador puede ser una pequeño ensayo de eso. Quizá el próximo monólogo del torturador sea más largo, ya que tenía pensadas algunas cosas para él... y tu comentario de que un torturador debería ser alguien más "torturado" me ha inspirado para darle más trasfondo a Ernesto, que pese a disfrutar de su trabajo, es cierto que hay que estar majara para sobrellevarlo xD

Mientras tanto, otro relatico :D

Doctor Trauma

"Londres, 19 de Enero de 1889. Paciente: Sargento Ian Lambert. Expediente 568"

El doctor en psiquiatría Alfred W. Cunningham anotó cuidadosamente los datos de la sesión que estaba a punto de dar comienzo en su despacho en la central de policía de la ciudad de Westminster.

  • Hábleme de su último caso, señor Lambert. - El doctor se ajustó sus anteojos y examinó por encima de su libreta al sargento de policía que yacía tumbado en el diván de la consulta.

  • No sé por dónde empezar... esto se está volviendo demasiado macabro. No sé si tengo suficiente estómago ni agallas para seguir con la investigación. - Lambert sudaba copiosamente con los ojos cerrados mientras procuraba mantener la compostura. ? La víctima de anoche fue la hija del oficial Smith. Descuartizada y servida en platos para seis comensales sobre la mesa del salón. La madre estaba en casa como se recomendó, pero el asesino la sedó y la sentó a la mesa para que despertara frente al festín. Ahora está muda. Creemos que la niña fue descuartizada en la bañera, pero es difícil de decir ya que el asesino siempre limpia las escenas a conciencia? qué diablos, incluso diría que las decora.

De fondo, la pluma del doctor Cunningham dibujaba un cuadro sobre el estado mental del sargento, en pos de recomendar si debería abandonar la investigación o incluso el cuerpo, buscando proteger su integridad emocional.

  • ¿Se sabe algo del asesino? ¿Cree que pueden estar cerca de cogerle? ¿Cree tener lo necesario para aguantar hasta ese momento? ? Las preguntas del psiquiatra eran afiladas, si una pregunta agresiva bastaba para desestabilizarlo debería requerir su suspensión temporal.

  • Conforme avanzan los asesinatos estrechamos un poco más el círculo. Pero es frustrante tener que esperar a la siguiente víctima para poder saber si será la última. Por el momento sólo sabemos que es alguien que tiene algo pendiente con la policía, ya que sólo ataca a familiares de miembros del cuerpo. Este mes han renunciado a su placa cuatro oficiales más y usted ha invalidado a dos más. Este psicópata está asesinando a la policía de Westminster en sí, y a este paso lo conseguirá.

Cunnigham examinó el rostro del sargento, cada vez más pálido. Las manos temblorosas jugaban a enredar sus pulgares. Sería mejor que aflojara el ritmo o provocaría la cuarta crisis nerviosa en su despacho este trimestre.

  • Relájese. Intente visualizar el final de todo esto y la satisfacción de su resolución. Al fin y al cabo, si la policía desiste ¿Quién nos queda? ¿Sherlock Holmes? ? El doctor rió amistosamente, comprobando como el sonido apaciguaba al policía. ? Déjeme servirle una copa.

Con una copa en la mano y tras esbozar una sonrisa el sargento Lambert recuperó algo de color.

  • Tiene razón doctor. No puedo escaquearme del deber por una mera falta de estómago, agallas o determinación. Esto no va de si puedo hacerlo o no, simplemente debe hacerse. Al fin y al cabo, quizá con la última pista estemos más cerca de él que nunca. Por el método en el que la niña de Smith fue descuartizada sabemos que el asesino es zurdo? además, tengo la teoría de que sólo alguien del cuerpo podría conocer los detalles suficientes como para poder cometer los crímenes impunemente, o si no, demasiada suerte está teniendo. ? Lambert terminó el último trago de la copa ? Llámelo una corazonada, pero creo que si hago acopio de fuerzas, en una semana podré desenmascarar a ese cabrón.

  • Esperemos que tenga razón, por el bien de todos. Estoy aquí tratando las pesadillas que este hombre está causando en todos nosotros, y le he de confesar que incluso a mí me cuesta rescatar la suficiente entereza para no mudarme con mi mujer a otra ciudad.

El sargento Ian Lambert se levantó enérgicamente y se cuadró ante el doctor Cunningham. ? Déjeme ofrecerle la cabeza de ese bastardo, doctor. Muchas gracias por todo, si me permite, saldré a poner fin a todo esto.

El doctor Cunningham sonrió plácidamente y despidió al sargento. Tras esto, agarró el informe y pidió una suspensión permanente del servicio para Ian Lambert, con una prescripción para un retiro terapéutico a los campos de North Yorkshire. Al fin y al cabo, el doctor era zurdo y esa noche iba a matar a su hija.

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charlesmarri

EL JOVEN APRENDIZ, EL MAESTRO, LA HISTORIA DE Y-OLO Y EL FUEGO.

Se encontraban el aprendiz y el maestro en un precioso bosque rodeado de cerezos, cerca de un estanque donde los lotos más preciosos se mecían muy suavemente con el susurro casi inaudible del agua y de la experiencia que, libre, danzaba por todo aquel paisaje. Ambos sorbían té.

—Maestro, ¿cree que algún día seré tan sabio como usted?
—Joven aprendiz, si tu camino es hallar la sabiduría, y realmente la sientes, ten por seguro que la encontrarás.
—Pero maestro, hay tanto que desconozco.
—La vida es desconocimiento hasta que conocemos lo que antes desconocíamos —el maestro hizo una pausa —. Voy a contarte la historia de Y-olo, el guerrero samurái que aprendió a controlar el fuego: se dice que su pelotón había sido aniquilado por una horda de fieros tigres que sorprendieron a los hombres mientras dormían. Sin conciencia de sus actos, uno de los tigres levantó ascuas de una lumbre en el suelo e incendió el campamento. La noche pronto se tiñó de rojo e Y-olo, que había salido a dar un paseo nocturno y a respirar del fresco aire, al ver aquella terrible imagen, se armó de valor y se dijo a sí mismo que tenía que salvar a sus compañeros. Pero todo estaba lleno de fuego. Por todos sitios. Y-olo comprendió que al igual que el fresco aire oxigenaba su cuerpo porque así lo sabía, si tomaba sabiduría de que el fuego no le haría daño, así sería.
—¿Y lo consiguió?
—Claro, joven aprendiz.

El maestro calló y el joven aprendiz pensó en aquella esclarecedora historia. Miró a la pequeña hoguera que tenía delante y se dijo a sí mismo que el fuego no le iba a dañar. Introdujo la mano sin miedo, hasta el centro. Entonces, gritó como nunca lo había hecho. Sacó la mano y pudo ver, entre lágrimas, que ésta se encontraba llena de heridas que sangraban.

—¡¿PERO TÚ ERES GILIPOLLAS?! —expresó el maestro.
—Yo… yo… —el dolor le impedía poder hablar —, yo pensaba... que si tomaba conciencia de que el fuego no me dañaría…
—¡¿PERO QUÉ FUEGO NI QUE HOSTIAS?! ¡¿TÚ ERES TONTO, CHAVAL?! ¡ES UNA MALDITA HISTORIA PARA ILUSOS COMO TÚ!
—Pero usted dijo…
—¡LO QUE HAY QUE AGUANTAR! ¡AHORA CÚRATE TÚ LAS HERIDAS, PEDAZO DE IDIOTA, QUE YO ME VOY A HACER UNA PAJA AHÍ DETRÁS!

Y así fue como el joven aprendiz adquirió la sabiduría de que era gilipollas.

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Atena

#103 me has recordado a Crimen y Castigo, una parte en la que el protagonista habla de esto mismo.

#109 desde un principio sabia que el asesino era el doctor, es un giro tipico, y el detalle de ser zurdo lo deja muy claro, ser zurdo en un historia asi te condena o te salva.

A mi me gusta ser zurda :)

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GreyShock

#111 No hay cosa que más odie que ser predecible! A mí también me pareció muy predecible cuando lo escribí, pero los de mi entorno me dijeron que no y me lo creí... malditos mentirosos! Este relato va a la hoguera xD Intentaré potenciar mi originalidad en los venideros.

Gracias por leer y comentar!

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Atena

#112 de nada, pero piensa que escribir es la mitad del camino, al otro lado del espejo esta el que lee que tiene su forma de interpretar las cosas, depende tambien de su bagaje. Tu solo no puedes crear emociones en quien te lee, estas tambien vienen de la interpretacion del que lee.

Yo dejo otro relato:

Se acabó el cigarro y con el toda esperanza.
Después de su discurso de malo de película, sonrió ladino y dejo caer la colilla como en un acto casual. Yo la vi caer a cámara lenta, sintiendo como los recuerdos de los últimos meses se agolpaban en mi cerebro. Es mentira eso de que ves tu vida pasar, realmente solo ves los errores, las decisiones no correctas, el debería haber hecho o no debería haber hecho…
Los últimos meses habían sido un caos, y no tenía otra forma de acabar más que acabar mal. Morir joven tampoco era una desgracia si al fin y al cabo habías vivido rápido e intenso, sería el punto romántico y trágico que todos esperan en su vida y no tienen por cobardes. El cementerio esta lleno de valientes.
Pero al fin y al cabo yo era un tipo normal que había sido seducido por algo mas grande, algo que creía que podía controlar.- Eh!¡todo esta bajo control, dejádmelo a mi! Solía decir. Me creía mas listo que la mayoría y al final fui tan tonto como cualquiera. Bah! De que me sirve el arrepentimiento... Viví rápido.
Estudiaba en la universidad, como cualquier chaval de mi edad y con cierta ambición de vida, pero la vida es tan puta que llego esta maldita crisis y mis padres no me podían financiar. Tenia que buscar una solución, una alternativa si quería seguir.
Una noche cualquiera, matando penas en alcohol con los colegas, dándole vueltas a mis problemas al fondo de mi mente y simulando pasarlo bien, ella se me cruzo. Un saco de huesos y tetas grandes. Algo que te gritaba problemas desde el instante en que la mirabas. Inocente de mí, no leer las advertencias.
Me acerque.

  • Te podría invitar a beber algo.
  • ¿No me invitarías a algo más divertido?
  • Pensé que quizás querrías charlar un poco primero.
  • No te hablo de cama, te hablo de la mejor sensación que podrías tener en tu vida.
  • ¿y eso no se consigue con una mujer bonita?
  • Esto es mejor que cualquier hombre o mujer.
    Entre sus manos de largas uñas pintadas una bolsita con polvos blancos. Sabia lo que era y no me interesaba el tema, pero en un arrebato de orgullo le quise demostrar que estaba a su altura. Fuimos al baño y el resto de la noche simplemente fue mía. Estar en todo lo más alto, saber que eres lo más increíble que ha pisado este planeta y demostrarlo a todo el que te rodea, sentirte lleno de energía, de saberlo todo y poderlo todo. Acabamos en la cama, por supuesto. En mi piso de estudiantes y allí ya tuvo la información necesaria para saber que había encontrado el desesperado que necesitaba.
    Al acabar, abrió su bolso y saco un poco de maría, lo preparo meticulosamente mientras aun seguía desnuda, desparramada al borde de las sabanas, era puro vicio esta Carolina, todo lo que no se debería probar en esta vida.
    Dio una calada profunda y me lo paso.
  • No vives muy cómodo aquí.
  • No necesito mucho más de lo que ves.
  • Esta noche no tenias pinta de conformista.
  • No soy conformista, pero a veces hay que hacer sacrificios en pos de algo mayor.
  • Yo te puedo ofrecer algo mayor y el sacrificio no es muy grande para alguien tan listo como tu.
    Y así empezaron mis andanzas en el mundo de la droga, arrastrado por una mujer que ni siquiera amaba. Me ofreció un buen plan, vestir como un niño bueno y pasar coca en cualquier discoteca pija de moda. Todo silencioso, todo tranquilo y poco a poco creándome una fama. Es curioso el mundo de la coca, gente que ya no tiene nada más por lo que luchar, gente que no encuentra motivación en esta vida, gente que la mayoría podríamos envidiar por su posición, su carisma, los ves y piensas lo tienen todo. Menos un motivo para vivir. Por eso me necesitaban a mi, necesitaban sentirse los reyes del mundo y yo era la llave a sus fantasías.
    Porteros, dueños de locales, camareros todos me conocían y me daban mi trato especial a cambio de un descuento. Me movía entre gente guapa, rica y superflua y yo era uno más, parecía que me había ganado mi derecho de estar allí.
    No consumía la droga, esto era un negocio y había que tener la cabeza fría si realmente quieres ganar algo y sobrevivir. Pronto deje de necesitar el dinero que me daban mis padres, simplemente les explique que había encontrado un buen trabajo en la noche. Ten cuidado hijo, y estudia, que es lo que te dará un porvenir, es lo que me dijeron. Se preocupaban por mí, pero en el fondo estaban aliviados por haberse librado de mi carga.
    Poco a poco deje la universidad, noche tras noche de pubs, era lo que me daba de comer ¿Cómo lo iba a dejar? Y las estrategias, como ganar más, como evitar que alguien te robara el mercado… Que gran fallo, estos traficantes no se anda con minucias. El peligro también es un buen estimulante, siempre al borde del precipicio, el a ver quien tiene mas pelotas, y el orgullo siempre el orgullo de demostrar que vales más que ese puñado de yonkis.
    Yo necesitaba mas, no me valía estar rodeado de esta gente, quería controlar, ser dueño de mi destino y del de todos ellos. Hacer favores, subir en la escala de mando, y ser la mano derecha de este capo que mandó a una puta a seducir a un pasmado de la vida al que fuera fácil de controlar. Pero ya ves, salí mas listo de lo que esperaban…y de listo pase a listillo.
    Sólo me faltaba un paso para ser el dueño y señor, quitarme de en medio al capo y heredar de él toda su posición. Urdí un plan durante semanas, necesitaba el momento adecuado, la oportunidad de que hubiera tiros, de que yo no estuviera ahí y alguien apretara el gatillo por mi.
    Había una gran entrega próximamente, mande mensajes liosos, algo que mermara la confianza entre nuestros proveedores y mi jefe. Pero eh! ¡Que yo soy el chico bueno! Confía en mí, todo saldrá perfecto.
    Mientras yo jugaba al ajedrez con todas estas piezas humanas. Los proveedores finalmente querían verse las caras con mi jefe, no precisamente para entregarle su mejor mercancía…intente evitar el plan, pero un brazo rodeo mis hombros y puso un revolver en mis manos. Ni puta idea de como se usaba aquello. Me hizo apuntar a un jarrón. – tienes 3 intentos para hacerlo volar en mil pedazos, sino serás tu el que vueles.
    Extendí mi brazo derecho y quite el seguro como si lo llevara haciendo desde que tomaba el biberón. Acto reflejo de tantísimas películas de acción. Sin pensar solté la bala, el retroceso del arma acabo encontrando su último tope en mi hombro, y la saliva y el olor a pólvora se acumulaba en mi boca.
    Un agujero más en la pared. Concentración, tío, tienes que concentrarte me gritaba a mi mismo en mi interior. Repase subconscientemente el uso de aquel revolver, la salida de la bala y el retroceso que hacia que fallara el blanco. Otro tiro, y el jarrón chino hecho añicos.
  • ¡Muy bien! Ese es mi muchacho.
    ¡De la que me había librado! Pero esto sólo fue el principio de aquel largo día. El capo debía morir. No conté con que el seguía más de cerca los pasos de sus amigos que de sus enemigos.
    Llegamos al encuentro, y no había proveedores, solo un grupo de matones que me torturarían hasta que se me quitara la idea loca de ser un dios de aquel mercado, solo era un pardillo más.
    Vi la situación rápidamente, aun sentía la llave del coche en mi mano y salté sin pensarlo dos veces. Y así empezó esta persecución. Matones y un capo buscando destrozarme mientras huía por carreteras de montaña y caminos a medio asfaltar. Así acabe dando vueltas de campana, entre rocas que habían destrozado el depósito de gasolina y esta lo bañaba todo. Aun consciente, bocabajo, atado por el cinturón, lo vi venir. Gordo, enorme, vestido en un traje de firma y riéndose a carcajadas de mi. Dio su discurso entre calada y calada y yo pase de oír.
    Se acabó el cigarro y con él volé en mil pedazos.
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U

A mi pequeña inspiración

Hoy estoy dispuesta a dar unos pasos hacía atrás para volver a conseguir algo que me ha estado acompañando durante muchos años. Esa pequeña luz que se va escondiendo en nuestros pequeños rincones pero que se deja descubrir, haciendose ver como un pequeño ser inocente rodeado de sabiduría.

-Siento haberte abandonado, pero la felicidad me ha estado alejando poco a poco de tí-Digo en voz baja y con toque de culpabilidad.

Puedo ver los grandes ojos escondidos detrás una capa iluminada de color blanco, me miran desde la lejanía con cierto rencor mientras va saliendo poco a poco de su escondite. Sus ojos me provocan un cierto toque de tristeza, haciendome recordar viejos sentimientos que me ayudaban a expresar y crear retratos que quedan dibujados de por vida. Dibujos que ayudan a revivir, madurar y evolucionar.

Es cierto que quizás fui un poco interesada, solamente agarraba su mano cuando sentía que la tristeza me ahogaba, pero mi pequeña gran luz me sacaba expulsando miles de palabras que gritaban estrepitosamente a través de un papel convirtiendo la tristeza en un simple tubo de tinta con capacidad de salir con un pequeño esfuerzo a través de nuestras manos. Pero he aprendido que no solo hay que buscarte cuando esté triste, aunque haya sido una lección un poco tardía. También hay grandes luces detrás de focos de felicidad que ayudan a seguir expresando las sonrisas, ya que estas no solo se encuentran en nuestros labios. Mis manos sonrien, mi cuerpo sonrie, mi ser sonrie y tu pequeña luz, ahora vuelvo a verte sonreir.

-¿Puedo volver a cogerte de la mano? - Pregunto.

-Lo llevas haciendo desde que comenzaste a escribir- Contesta mi pequeña gran inspiración, mientras me señala su mano con la mirada.

Nota: Hace muchos años escribia muchísimo y la verdad es que no sé por qué dejé de hacerlo, así que he comenzado a escribir dedicandole un pequeño texto a mi inspiración, que pese a todo nunca me ha abandonado :) Es un pco tonto pero bueno, empiezo por algo.

#66 Pues para estar escrito en tan poco tiempo me ha gustado bastante, me estoy leyendo tus relatos poco a poco al igual que los de este hilo, que quizás llegue un poco tarde! Pero genial :)

#77 Me ha gustado mucho !!

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GreyShock

#114 Siempre digo que "el dolor inspira" :P Por eso me parece una proeza escribir sobre la felicidad, por cosas que hagas sonreír, intentar que algo sea épico sin ser triste es toda una hazaña para mí. Me alegro de que te hayas reconciliado :)

#113 Este es el tipo de relatos que me gustan :3 Epicismo, jodiendas y listillos. Si pueden ser narrados en primera persona mejor. Quizá me parece una narración algo precipitada y algo que destacaría sobretodo: no aporta nada nuevo al género. Yo creo que siempre habría que intentar explotar los agujeros inexplorados de las historias. Es como si esta historia ya nos la hubieran contado, y tú la repitieras con otras palabras. Ojo, que me ha gustado, pero porque este tono es mi debilidad :P Cigarros, gasolina... no puede salir mal xD No sé si a alguien menos amigo de estos relatos lo verá igual. En fin, me alegro de que haya más personas escribiendo sobre cosas épicas y jodidas a parte de mí :)

Chicos, he escrito una pequeña trilogía de relatos. Una especie de diario de supervivencia de un tipo aislado en la nieve. Me gustaría mucho que les dierais una oportunidad. Sé que los textos largos no son muy atractivos por este post, pero le he puesto esfuerzo y ganas, así que si a alguien le apetece leer y comentar me hará muy feliz o

Pongo los enlaces, que son demasiado tochos para el foro (3 páginas aprox por relato)

http://relatosgrises.wordpress.com/2012/02/06/nieve-en-el-paladar-primera-parte/

http://relatosgrises.wordpress.com/2012/02/09/nieve-en-el-paladar-segunda-parte/

http://relatosgrises.wordpress.com/2012/02/21/nieve-en-el-paladar-conclusion/

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GreyShock

Bueno, os enchufo otro relatillo que he escrito para el proyecto mensual de Adictos a la Escritura. Este febrero era en homenaje a San Valentín, y había que rediseñar la figura de Cupido. Como siempre, he intentado desmarcarme un poco con algo diferente.

José Luis Cupido

José Luis, de treinta y tres años, removía con la cuchara la insípida sopa de fideos que había preparado su abuela Leonora. Como cada domingo, la familia Cupido tenía comida familiar. Seis matrimonios, incluyendo sus padres y su hermano menor y su cuñada, reunidos, con sus chiquillos, para disfrutar del calor familiar y las conversaciones despreocupadas. Serían pares, si no fuera por él. Soltero de toda la vida. Aunque su primo Juan tuviera otro hijo y redondeara la cifra a veintidós comensales, él siempre seguiría siendo impar. José Luis se limitaba a agachar la cabeza durante la comida, esperando como un cordero en el matadero a que llegara la pregunta dominical.

  • ¿Y tú qué? ¿Cuándo te vas a echar novia?
  • No lo sé, tita.
  • Se te va a pasar el arroz con la tontería. ¿Cómo puedes ser tan exigente? ¡Tú podrías tener a quien quisieras!
    La tía Antonia tenía toda la razón del mundo. Bastaba con que José Luis tocara a una mujer para que se enamorara perdidamente de él. El primogénito de cada Cupido tenía ese don. Una larga tradición de Cupidos desde tiempos inmemoriales. Lejos del mito del niño con pañales, ser un Cupido entrañaba una honorable -y pesada- responsabilidad. José Luis podía determinar quién se enamoraba de quién, así como su padre, el cual contaba con un excelente historial de matrimonios felices garantizados, incluidos los que había provisto a todos sus hermanos y hermanas.
  • A este paso morirás sin descendencia y entonces qué, ¿eh? ¿Qué pasará con el amor? - Le inquirió su abuela.
  • No lo sé, yaya. La gente puede enamorarse sin mi ayuda ¿no? ¿Cómo se enamoran en el resto del mundo?
  • ¡Pero eso no es amor verdadero! ¡Mira la cantidad de divorcios hay por todo el mundo!
  • ¿Me estás diciendo que sólo la gente de Cuenca se enamora de verdad? Porque yo no he viajado demasiado que se diga...
  • ¡Porque no quieres! ¡Tu abuelo dio la vuelta al mundo creando las historias de amor más bonitas de su siglo! ¡Pero tú lo que tienes que hacer es buscarte una rubia bien bonita y darme un nieto ya!
  • ¡Basta ya! ¡Estoy harto de todo esto! - Un golpe en la mesa silenció la estancia y vertió algo de las sopas sobre el mantel. Su familia lo contemplaba con una mezcla de confusión y preocupación. Nunca antes un Cupido había visto su don como una condena. Este José Luis había salido raro.
    Sin mediar palabra, y mordiéndose los labios, José Luis cogió su chaqueta y se marchó de casa de la abuela. En la calle, con nerviosismo tecleó un número en su móvil mientras caminaba alterado hacia ninguna parte. Tras una interminable sucesión de tonos, una cálida voz contestó al otro lado.
  • ¿Jose? ¿Qué tal? Que pronto has salido hoy.
  • Necesito verte...
  • ¿Estás bien? Te noto enfadado.
  • Es sólo mi familia, que me jode, me jode mucho. Estoy hasta los huevos de soportar todos los putos fines de semana la misma cantinela.
  • Tranquilízate, amor. Tú familia no es tan diferente a todas las demás. Sólo quieren lo mejor para ti.
  • ¡No! ¡Quieren lo mejor para ellos! No paran, una y otra vez, todo por el puto crío. Necesitan otro niño con mi mismo don. Es como si estuviera obligado a procrear, como un maldito perro con pedigrí.
  • Va, va. No seas catastrofista. Relájate y ven a verme.
  • Sí... Está bien. Te quiero Julio.
  • Te quiero. Nos vemos ahora. Un besito.
Khore

Erase una vez una persona que creía fervientemente que su sociedad estaba enferma y que su pensamiento y sus ideas eran muy sanas. Creía que los demás no estaban actuando correctamente, ni en sus formas ni en sus vicios. Sin embargo, eran sus amigos. Y entonces se vio arrastrado por ellos a beber, a fumar porros y a hacer lo que ellos hacían y lo hacía fundamentalmente porque era su único contacto que tenía con el mundo real. Ya que lo demás era solo un mundo igual de real pero idealizado y además sabía que en ese mundo tiene de todo menos sexo. Y sin sexo, el sabía que sin follar, acabaría poco menos que desquiciado.

En el mundo real, se encontró con muchas personas, algunas de ellas insanas, porque creía que solo se fijaban en el cuerpo, denigrando a la gente solo por su físico, y además bueno, él os podría contar la de obscenidades que tuvo que escuchar sin decir nada solo para no ser el punto de mira de todos. De todas maneras, siguió a sus amigos y comenzó a prestar atención a las chicas, a veces. Y ellas en él, pero no había ningún contacto real porque estaba él hasta los cojones de sus actitudes incomprensibles. Y ellas, seguramente no lo conocían y a veces hasta creían que le faltaba algo en la cabeza... porque como nunca hablaba... pues vaya misterio...

Bueno, el caso es que un día intentó tener en cuenta todos los puntos de vista, y verlo igualmente válidos, porque reconoció que cada sistema nervioso es infalible acorde a su propio sistema. Y entonces, las actitudes y demás de ellos eran el otro yo de su propia actitud. Los sistemas más diversos vivían en discordia mientras él, podía por su sensibilidad catalogarlos como malos. E intentaba no ser la nota discordante. Sinceramente, nunca tuvo problemas ni con ellos ni con ellas, estaba aparte. Y en su acogedor estado mental.

Llegó el desastre cuando se dio cuenta que la sociedad, nomal y corriente, sigue unas ciertas reglas tan ciertas como que 2+2=4. Y él, llevaba viviendo en el mundo de 2+2=5. A juzgar por él ese mundo era mucho mejor que el de los 4, y es más, reconocía a todas las demás sumas diferentes porque entendía que cada uno saca una solución diferente al mismo problema, por él como si había 1, 2, 3... Y estaba convencido de ello. Primero pensó, bueno, entonces si esto es así y asá no puedo hacer nada. Luego pensó que si era valiente y aprendía a sumar como ellos quizás pudiera hacerse comprensible y hasta tener algún ligoteo.

Entonces cometió el error de pensar que todos ellos y ellas operaban igual, y que eran como robots. (¿Y si en realidad, solo existía el mundo de 2+2=4 y él era un robot más solo que estaba programado de otra manera?) Cuando en realidad había zonas de ellos mismos aún desconocidas para él. Qué cerradura podría usar para abrir esas zonas lo desconocía. Quizás su propio corazón, pensó. Pero bueno, ya sabemos todos lo que les pasa a los que aman intensamente en esta sociedad.

En definitiva, él siguió criticando para él mismo lo que la sociedad hacía, y sus vicios de fin de semana. Y ellas siguieron siendo para él un total misterio, quizás sean tan libres que no puedo comprenderlas por sus acciones pensó. Que simpleza, estoy cansado, muy muy cansado, tan cansado como un viejo. Quizás me he quemado, o ya no tengo tanta energía vital. O he conseguido algo que los demás sistemas nerviosos no tienen. No lo sé de momento. Luego pensó que quizás ya no le hacía falta sexo, sino amor. O confundía la necesidad de sexo con la de amor. Luego también se preocupó por el dinero pero eso ya es otra historia.

También a veces pensaba... ¿si ellas son tan seductoras, por qué no dicen directamente lo que quieren? ¿O es que eso sería como violar una ley escrita por ellas y entonces se enfrentarían al escarnio público de las más desgraciadas pero populares? Ya no quiero pensar demasiado, porque estoy agotado, ni sonar inteligente. Solo intento hacer comprender una situación desesperada. En la cual, cada vez se pierde más y se gana menos. En la cual, no hay amor ni sexo... y bueno, algo se ha debido de cerrar en mi y abrir por otro lado. Porque no es normal.

Lo curioso es que se me han puesto oportunidades que no he sabido aprovechar, porque no soy un aprovechado. No quiero casualidades, quiero comprensión de su parte y yo de la suya. Comparación y compartir cosas, no un "Aquí te veo y aquí te mato" (aunque si la comprensión es rápida por mi ningún problema).

Ese chaval, pasó por varias fases, ahora ya casi es incomprensible, pero aún guarda cierta percepción de qué debe de decir y qué no para no parecer completamente un chiflado. A veces. Cada vez menos. Porque cada vez está más cansado y le dan ganas de decir lo que le sale de dentro sin necesidad se superar pruebas de filtrado y censura y esas cosas.

Se dio cuenta que su concepción no era ni buena ni mala, solo estaba ahí. Y la de los demás también. Y que a cada nivel de "algo que no se comunica con palabras" juntaba a unos con unos y a otros con otros. Y que si estaba más solo en ese terreno, no en el de amistades, sino en el del sexo. Era porque no sabía seducir, o no las besaba porque no quería complicarse la vida luego, o porque un beso no es suficiente para descubrir a una persona, y necesitaba mayor comprensión aún. ¿Quizás con sexo? Sí. Era eso. Pero si se lo decía directamente lo llamarían poco más que loco y nazi. Esas cosas no se dicen directamente, aunque estén muy cachondas y él también eso no se puede decir en voz alta nunca. ¿Quién lo dice? Tú mismo idiota.

O los de arriba son demasiado tontos y estúpido o los de abajo, o quizás todo sea una conspiración... pero me extraña. Quizás es que somos bastante más animales de lo que creemos, con una parte sobrexplotada que es la que nos da trabajo y nos permite hacer tecnología pero con otra parte aún sin desarrollar. Yo diría que estamos perdiendo eso que nos hacía tan maravillosos, ¿nuestra inocencia? ¿Alma? ¿Eso que hacía que no nos juzgáramos como objetos (yo no lo hago) sino como personas con sentimientos?

¿Qué nos está pasando? ¿Por qué no follo? Ahora creo que puedo, antes quería pero no me notaba como preparado... ahora puedo porque dentro mía siento otra cosa, pero no sé si ellas querrán... vaya dilema, tendría que buscarme alguna y eso es tan tedioso y jodido... yo quiero que sea alguna amiga... para eso tengo que tener verdaderas amigas. A ver si hay suerte y les resulto querido.

El alcohol quita información de la mente... destruye neuronas... y tal... el cannabis destruye esa sensación de seguridad... es incómoda hasta cierto punto... ¿o es solo cuando se fuma pero cuando se ingiere no?

¿Si hacemos cosas que contradicen nuestra verdadera voluntad, quizás acabamos perdiendo nuestra alma?

Ese chico quizás acabó libre. Como, ya es otra historia.

U

#115 Sí, escribir sobre la felicidad es algo que siempre he tenido en mente pero nunca he sabido hacer, a ver si ahora al reconciliarme con la escritura consigo quitarme esa espinita :3

#119 Me alegra que te hayas sentido identificado. Yo nunca he sido capaz de escribir poesía, alguna que otra vez lo he intentado, pero se me hace un poco complicado.
Espero que subas alguna de tus poesías por aquí y sobre todo que te reconcilies con la pluma :)

KraK-PPD

#114 Me siento identificado con ese texto. Lo único, que yo lo que más escribo es poesía, y después de un cerro de meses sin tocar pluma y papel, volví a cogerlo con una pequeña poesía. En realidad, lo extraño en mí es la prosa, aunque intento no darla de lado del todo.

Edit: Como ya han dicho por ahí, es difícil escribir sobre la felicidad. Como "escritor" normalmente mis mejores obras han sido fruto de la depresión, la soledad o sensaciones generalmente negativas y melancólicas. Desde hace algún tiempo he perdido la capacidad de sentir todo eso y me siento más como un zombie que pasa de todo y de todos, y eso se ha llevado buena parte de mi capacidad literaria. Muy de tarde en tarde, en casos puntuales, me vuelve el venazo y escribo algo, pero cada vez es más infrecuente.

Aunque por aquí no se cultive mucho el género lírico, os dejo con un pequeño poema dedicado a mi vieja pluma cuando volví a escribir poesía tras un par de años sin escribir.

La musa dormida

Musa dormida que llora por dentro
de un pecho vacío, casi desierto...
Olvidé besarte, amante rastrero,
olvidé tus ojos de frío acero.

Tus labios sangrientos,
de heridas bañados,
besando despacio
mi pecho empapado.

Olvidé sentirte,
a mano desnuda,
bañarte de lágrimas,
recientes y duras,
las noches al raso,
cantarle a la luna,
dormirme borracho,
abrazar tu cintura.

Olvidé decirte,
mi musa dormida,
que te eché de menos,
toda la vida.

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Khore

Su experiencia es diferente de la de todos los demás porque cada sistema nervioso experimenta de una manera única y diferente. Entonces, por qué se empeñan en que todos experimentemos igual la ciencia, a Dios o qué. Si cada uno es libre, entonces cada uno es su propia divinidad. La conciencia me parece divina. Ciertas ideas se manifiestan a través de nosotros. Son fuerzas impersonales, no sé a veces creo que hacemos de "mediums". Y cada uno sigue su propia lógica. Cada uno ya es lo que esperaba ser, no se necesita llegar a nada especial. Solo manipular la materia para llegar de aquí hacia allí pero en términos de conciencia, de nosotros mismos, nuestra mente y cuerpo tiene la capacidad para ir allá a donde quiera ir... en su imaginación y en su estado mental, (estar "hight" o con ciertas sensaciones). ¿Qué animal no es consciente? ¿Qué cosa que se mueva no es consciente? Consciencia es información. Y todo lo que existe tiene información que puede ser traducida en señales, o al menos casi todo. Todo eso es consciente a la fuerza porque una conciencia la puede recrear. Si no escuchamos a los demás no nos escucharemos a nosotros mismos. Agnosticismo es la clave. Y creer que un gen puede hacerte agradable a los demás o no, me parece estúpido. Cada uno experimentamos de una manera totalmente diferente. Y entonces hay discordia entre los que experimentan de modo científico o así quieren ser. O los que experimentan de otro modo. Quizás nunca han tenido una experiencia mística porque nunca han creído en su existencia o no se han hecho conscientes de ella. ¿Si estamos programados como los robots, entonces como creamos nueva información? ¿Quizás porque estamos programados para seguir creando? ¿Si no es consciente, entonces cómo se mueve?