Requisitos: cita proveniente de un libro que hayas leido.
Formato: Cita + Libro + Autor.
No se aceptan: ni citas sueltas, ni citas sin el formato indicado, ni tonterias varias.
Unas pocas sacadas de "The Crowd", de Gustave Le Bon. No me atrevo a traducirlas porque seguro que meto la pata en algo y pierden el sentido.
"Intolerance and fanaticism are the necessary accompaniments of the religious sentiment. They are inevitably displayed by those who believe themselves in the possession of the secret of earthly or eternal happiness. These two characteristics are to be found in all men grouped together when they are inspired by a conviction of any kind"
"The acquisition of knowledge for which no use can be found is a sure method of driving a man to revolt"
"Science is only a very attenuated form of our universal ignorance"
<<Las mujeres son putas asesinas, Max, son monos aterridos de frío que contemplan el horizonte desde un árbol enfermo, son princesas que te buscan en la oscuridad, llorando, indagando las palabras que nunca podrán decir. En el equívoco vivimos y planeamos nuestros ciclos de vida.>>
Roberto Bolaño - Putas asesinas
"El solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible. Que sí, que no, que en ésta está... Parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el Yang, ¿cuántos eones? Del sí al no, ¿cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fábula. ¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas. En uno de sus libros, Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso. Morelli pensaba que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella... ¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo o el auto de juguete. Así es cómo París nos destruye despacio, deliciosamente, triturándonos entre flores viejas y manteles de papel con manchas de vino, con su fuego sin color que corre al anochecer saliendo de los portales carcomidos. Nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, máquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas. Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix. Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette. Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas de la Cour de Rohan, inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera, quizá eso sea la elección, quizá las palabras envuelvan esto como la servilleta el pan y dentro esté la fragancia, la harina esponjándose, el sí sin el no, o el no sin el sí, el día sin Manes, sin Ormuz o Arimán, de una vez por todas y en paz y basta."
«No hace falta tener una cabeza, ni
siquiera un corazón, para darle a una hembra todo lo que necesita».
Capitán de Mar y Guerra
Patrick O'Brian
"Es como con los dueños de los perros -contestó Solomon-. Mi perro es incapaz de morder a nadie, dicen. Hasta que en un dia, se oyen a sí mismo afirmar: Pues nunca lo había hecho antes. -Al mirarme apreció mi entrecejo fruncido en su justa medida-. Eso significa que nadie conoce realmente a nadie. Persona o perro. No los conoce de verdad."
"En alguna parte sonó el tictac de un reloj. Muy rápido. Me pareció demasiado rápido si es que contaba segundos. Pero éste era un edificio norteamericano, y quizá los norteamericanos habian decidido que los segundos eran demasiado lentos, y ¿por qué no hacer que un reloj marcase un minuto en veinte segundos? De esa manera, conseguiríamos más puñeteras horas en un puñetero día que esos maricones de los ingleses."
Una noche de perros - Hugh Laurie
Una reflexión sobre las uvas verdes que no dejo de masticar mentalmente:
El desplazamiento de la necesidad real que sentimos, cuando no se ve satisfecha, se tralada, puede ser en forma de enfermedad, como portavoz de nuestro dolor.
También puede convertirse en pedidos audibles: llorar, no dormir, vomitar, tener reacciones estrambóticas, etc...
Y la última opción es adaptarnos, es decir, hacer ver que no demandamos eso que tanto necesitamos, así logramos sobrevivir, pero relegando a un lugar sombrío las necesidades no satisfechas, que no desaparecen, simplemente se esconden.
Laura Gutman.
"además Paul es mono como podría serlo el vecino de al lado, pero, por más imaginación que le eches no puede ser un héroe literario. ¿Lo es Grey?".
/facepalm
Cincuenta sombras de Grey.
Hoy ración doble:
Una políticamente correcta: “No hay hombre valiente que nunca haya caminado cien kilómetros. Si quieres saber quién eres camina hasta donde nadie sepa tu nombre.
Viajar nos pone en nuestro sitio, nos enseña más que ningún maestro, es amargo como una medicina, cruel como un espejo.
Un largo tramo de camino te enseñará más sobre ti mismo que cien años de silenciosa introspección.”
Y una de las que hace subir el pan (Cuando no duermo soy una kamikazeee!):
Ambas de Patrick Rothfuss, nunca un libro tan mediocre me había resultado una mina inagotable de frases a las que sacar punta.
#405 De hecho he llenado dos páginas del word con sus generalizaciones sobre hombres y mujeres, y tienen telitaaaaa!
#404 Ambas de Patrick Rothfuss, nunca un libro tan mediocre me había resultado una mina inagotable de frases a las que sacar punta. +1
"Lo bueno de luchar contra los españoles no es que son cobardes, puesto que no lo son, sino el hecho de que nunca, nunca, están preparados"
Capitán de Mar y Guerra.
Patrick O'Brian
“Words are pale shadows of forgotten names. As names have power, words have power. Words can light fires in the minds of men. Words can wring tears from the hardest hearts.”
Y esta que la leí en un momento muy adecuado para lo que dice y se me quedó en la cabeza:
“Perhaps the greatest faculty our minds possess is the ability to cope with pain. Classic thinking teaches us of the four doors of the mind, which everyone moves through according to their need.
First is the door of sleep. Sleep offers us a retreat from the world and all its pain. Sleep marks passing time, giving us distance from the things that have hurt us. When a person is wounded they will often fall unconscious. Similarly, someone who hears traumatic news will often swoon or faint. This is the mind's way of protecting itself from pain by stepping through the first door.
Second is the door of forgetting. Some wounds are too deep to heal, or too deep to heal quickly. In addition, many memories are simply painful, and there is no healing to be done. The saying 'time heals all wounds' is false. Time heals most wounds. The rest are hidden behind this door.
Third is the door of madness. There are times when the mind is dealt such a blow it hides itself in insanity. While this may not seem beneficial, it is. There are times when reality is nothing but pain, and to escape that pain the mind must leave reality behind.
Last is the door of death. The final resort. Nothing can hurt us after we are dead, or so we have been told.”
Ambas de Rothfuss.
La diferencia entre una democracia y una dictadura consiste en que en la democracia puedes votar antes de obedecer las órdenes.
Bukowski.
#410 No tengo ni idea y no he encontrado ninguna obra relacionada con la frase. La vi hace tiempo por internet de casualidad. No se si lo escribió, lo dijo en alguna entrevista o algo parecido.
#409 ¿En qué obra aparece esa cita?? Mi Bukowski solamente hablaba de tetas + alcohol, y no siempre en ese orden, algo falla!!!
He oído que Dios está en los detalles. Lo mismo sucede con la verdad. Si se omiten los detalles, el punto central, se puede condenar a alguien solo con los datos más esenciales.
La Orden de la Academia Spence.
#410 Eso puede haberlo dicho en cualquier momento de su vida. No tiene por qué venir de una obra.
Pd: Yo creo que sí es de él y que tiene razón.
A mí me suena y me he leído bastante de Bukowski. Quizás no con las mismas palabra pero sí con las mismas ideas. Una de estas frases que suelta en medio sin venir mucho a cuento.
