Requisitos: cita proveniente de un libro que hayas leido.
Formato: Cita + Libro + Autor.
No se aceptan: ni citas sueltas, ni citas sin el formato indicado, ni tonterias varias.
Vengo aquí a hablar de mi libro...
Como en #1 se explica que:
Requisitos: cita proveniente de un libro que hayas leido.
Formato: Cita + Libro + Autor.
No se aceptan: ni citas sueltas, ni citas sin el formato indicado, ni tonterias varias...
Creo hilo titulado:
http://www.mediavida.com/foro/libros-comics/la-sabiduria-del-azucar-494623#1
Para que quepan todas las perlas de sabiduría anónima que se quieran compartir, eso sí, la parte de tonterías varias la mantengo!
Cuando el rey Lear muere en el quinto acto ¿sabes cómo lo expresó Shakespeare? Escribió: muere.
Eso es todo, nada más. Sin fanfarrias, sin metáforas, sin brillantes palabras finales. Así que la culminación de la obra de literatura dramática más influyente es “muere”. Tuvo que ser Shakespeare un genio para expresar “muere”. Sin embargo, cada vez que leo esa palabra, me invade un infinito sentimiento de tristeza. Ya sé que es natural sentirse triste, pero no por la palabra muere, sino por la vida que hemos visto antes de esa palabra.
He vivido mis cinco actos, no te pido que te alegres de que me tenga que ir, sólo te pido que pases página, que continúes leyendo. Y des paso a la siguiente historia.
Y si alguien pregunta alguna vez qué ha sido de mí, cuéntale mi vida en todo su esplendor, y acaba con un sencillo y modesto “murió”.
Mr. Magorium.
#752 El primer párrafo de esa cita es realmente una estupidez. En la muerte del Rey Lear hay metáforas y brillantes palabras finales, pero no en la puta acotación, porque es teatro, sino en el último parlamento de Lear, ante el cadáver de su hija. De hecho, diría que el muere seguramente ni lo escribió Shakespeare.
Así que no, la culminación de, según este tío, "la obra de literatura dramática más influyente" no es muere, sino:
King Lear: And my poor fool is hang'd! No, no, no life!
Why should a dog, a horse, a rat, have life,
And thou no breath at all? Thou'lt come no more,
Never, never, never, never, never!
Pray you, undo this button: thank you, sir.
Do you see this? Look on her, look, her lips,
Look there, look there!
Donde hay metáforas y, desde luego, brillantes palabras finales. El muere es secundario y si no estuviera daría igual, no hace ninguna falta.
Sobre la hegemonía:
" (...) la preponderancia de la sociedad civil sobre el estado en Occidente puede ser equiparada al predominio de la <<hegemonía>> sobre la <<coerción>> como la forma fundamental del poder burgués en el capitalismo avanzado. En la medida en que la hegemonía pertenece a la sociedad civil, y la sociedad civil prevalece sobre el estado, es la ascendencia cultural de la clase dominante la que garantiza esencialmente la estabilidad del orden capitalista. En la utilización de Gramsci, aquí, hegemonía significa la subordinación ideológica de la clase obrera por la burguesía, la cual capacita para dominar mediante consenso"
Oriente: Estado, Sociedad Civil, Coerción, Dominación, Maniobra.
Occidente: Sociedad Civil, Estado, Consenso, Hegemonía, Posición.
Se trata de un comentario sobre los "Cuadernos de la Cárcel", un libro de teoría estratégica y marxista escrito por el mismo Gramsci en la cárcel bajo dura censura del estado fascista italiano y el fracaso personal al rechazar el movimiento internacionalista (en una primera instancia). Aprendió por las malas que la lucha obrera es una lucha de todos. Mientras que Gramsci usa el término para un análisis diferenciado de las estructuras del poder burgués en Occidente. La edición crítica es de Perry Anderson, si alguien está interesado. Es un buen resumen de alguna de las bases, aunque el que espere encontrar algo sobre la figura del intelectual y la lucha contra la vulgarización de la revolución y de las reivindicaciones (de lo mejor que tiene el libro), este libro no discutirá nada al respecto, sino lo que tanto discutí con holeshow: la existencia o no de una hegemonía burguesa tras el lenguaje y, por extensión, por la cultura, visto desde la perspectiva de un crítico marxista, pero también un estratega (cfr. "estrategia de posiciones y estrategia de maniobra" ).
Esto, en contraposición con la idea previa de Lenin (y más autores previos), usado en ese caso como sinónimo de 'dominación' o incluso, de establecimiento de una cultura obrera que suplantará a las ilusorias artes y ciencias alienantes burguesas.
Si alguien considera leer algún día los Cuadernos, que tenga en cuenta que se trata de una obra extensa... pero lo más complicado es el constante disfraz que tiene la obra, con constantes contradicciones y, censurado tanto por el lenguaje antiquado (el único antecedente claro es Maquiavelo, y en su caso, la descripción del modelo de dominación se da desde un "modelo concesivo a un modelo coercitivo", es decir, el paso a la tiranía. En el caso de Gramsci la interpretación es inversa, siendo la concesión y el conformismo el paso que sigue al establecimiento de un poder coercitivo previo, por lo tanto, está describiendo el desclasamiento y el aburguesamiento que avecinaba a la sociedad desarrollista de los 50 y 60, y aún ahora), propio de Tsun Zu y "El arte de la guerra" (es una hipérbole).
Y lo de Gramsci va por ti, #753 Quién sabe, a lo mejor te hago marxista y todo.
#752 #753 No os rayéis, todo el mundo muere. Gran parte del tinglado que subyace en Shakespeare (y en el teatro barroco y renacentista) es la de destrucción del héroe identificado en la figura del rey absolutista de la época. La tragedia es un buen método para criticar las limitaciones de los personajes y la omnipresencia del error y con ello el centralismo: la alteración de la más clásica de las estructuras, la ruta del héroe. Hay bastantes artículos muy interesantes al respecto, pero se me acaba la batería, y aquí no tengo dónde ponerla a cargar.
#753 sry tio, no me mates xD
Es de una peli, me gustó sin más, no tengo ni idea de la obra en la que está sacada y tampoco me he puesto a investigar... xd
"Vivimos a toda velocidad sin disfrutar del momento, inmersos en nuestro ritmo acelerado para conseguir nuestros propósitos en la vida. Pero tengo flashes de lucidez, de gran lucidez, en los que me paro a pensar y me digo: espera, ya la tengo, ésta es mi vida, afloja el ritmo y disfrútala porque todos acabaremos bajo tierra y se habrá acabado todo. Por eso tenemos que follar."
Samantha Borgens en la película Un invierno en la playa.
Creo que lo que remarco en negrita estropea la cita, pero es asi.
PD: Se que esto es de libros, pero la pelicula trata sobre escritores por lo que pense que era oportuno ponerla.
#758 en realidad la hace como menos profunda, pero si, en realidad tienes razón
«Un cuadro de van Gogh que representa unos zapatos de campesino. Lo que aparece en esta obra de arte es el material mismo, es decir, no un ente cualquiera que se pueda usar para determinados fines, sino algo cuyo ser consiste en haber servido y servir a alguien a quien pertenecen estos zapatos. Lo que resalta en la obra del pintor y lo que ésta representa de manera intensa no son unos zapatos campesinos casuales, sino la verdadera esencia del útil que son. Todo el mundo de la vida campesina está en estos zapatos. Esta es la realización del arte que hace aparecer aquí la verdad de lo ente. El aparecer de la verdad tal como acontece en la obra sólo se puede pensar desde esta y en ningún caso desde la cosa en tanto infraestructura.
Así se plantea la pregunta de qué ha de ser una obra si en ella se muestra la verdad de esta manera. En oposición al habitual punto de partida en el carácter de cosa y de objeto de la obra de arte, ésta se caracteriza precisamente por el hecho de que no es objeto, sino que se sostiene en sí misma. Debido a su sosternerse-en-sí-misma no sólo pertenece a su mundo, sino que en ella el mundo está ahí. La obra de arte abre su propio mundo. Algo es objeto sólo cuando ya no cabe en la articulación de su mundo, porque el mundo al que pertenece se ha descompuesto. En este sentido, una obra de arte es un objeto cuando es comercializada, pues entonces está privada de su mundo y lugar de pertenencia.»
Gadamer sobre Heidegger en La verdad sobre la obra de Arte. Me acordé del debate de LEDA al leerlo y hay que compartirlo. También está muy muy bien la parte de los gustos, muy recomendable. Y de regalo vuelvo con Gadamer y dejo
"El amor no tiene nada que ver con lo que esperas conseguir, sólo con lo que esperas dar,
es decir, todo."
K. Hepburn
"Si de veras llegamos a comprender, ya no podríamos juzgar."
A. Malraux
Ambos extraidos del libro de Rosa Jové sobre crianza feliz.
Si el fin más directo y prioritario de nuestra vida no es el sufrimiento, entonces nuestra existencia es lo más absurdo del mundo. Pues es absurdo suponer que el dolor infinito, del que surge la miseria esencial a la vida y del que el mundo está lleno, habría de ser casual y sin finalidad.
Arthur Schopenhauer
«Fiat ars, pereat mundus», dice el fascismo, y espera de la guerra, tal y como lo confiesa Marinetti, la satisfacción artística de la percepción sensorial modificada por la técnica. Resulta patente que esto es la realización acabada del «art pour l’art». La humanidad, que antaño, en Homero, era un objeto de espectáculo para los dioses olímpicos, se ha convertido ahora en espectáculo de sí misma. Su autoalienación ha alcanzado un grado que le permite vivir su propia destrucción como un goce estético de primer orden. Este es el esteticismo de la política que el fascismo propugna. El comunismo le contesta con la politización del arte.
Fragmento de La obra de arte en la época de su reproductibilidad técnica, de Walter Benjamin.
Hay veces que uno decide creer algo que en condiciones normales se consideraría absolutamente irracional. Esto no quiere decir que en realidad sea irracional, pero sin dudas no es racional. Quizá exista la suprarracionalidad: una razón más allá de las definiciones normales de los hechos o la lógica basada en datos; algo que sólo tiene sentido si puede verse una imagen más amplia de la realidad. Tal vez es ahí donde encaja la fe.
William Paul Young “La Cabaña”
"Si algo importa todo importa. Dado que tu eres importante, todo lo que haces es importante. Cada vez que perdonas, el universo cambia; cada vez que te esfuerzas y tocas un corazon o una vida, el mundo cambia; con cada bondad y favor, visto o no, mis propositos se cumplen y nada volvera a ser lo mismo."William Paul Young “La Cabaña”
"Sabes cómo es eso: se habla de uno, se escucha al otro, se crean coincidencias, puntos de vista en común cuya importancia termina por exagerarse, y de ese extraño modo se crea un lazo, un lenguaje, como un mundo dentro del mundo, un mundo pequeño pero que se impone por sí mismo, se hace necesario, aunque no sé para qué. Bueno, al final se habla de amor, que es una palabra que parece dar cuenta de todo esto, y a partir de allí todo tienda a justificarse por sí mismo. Bien, todo se justificó por sí mismo durante ocho meses, o nueve, no recuerdo, quizá menos (o también más). No sé qué pasó a partir de allí, ni siquiera sé si pasó algo (quiero decir en concreto), pero todo comenzó a disolverse a partir de pequeñas contrariedades, disidencias sin importancia que terminaron por arruinarlo todo. Veíamos lo que ocurría, por así decir, ante nuestros propios ojos, y no podíamos hacer nada. Al comienzo lo pasamos algo mal, y luego todo se fue olvidando, fue como un acostumbrarse a no estar juntos. Pensé en ello. He intentado comprender algo de lo que me sucedió, y a veces me parece haber alcanzado esa comprensión. Entonces pienso que el tiempo, esos ocho o nueve meses, pusieron de manifiesto un malentendido, algo más original que todo lo demás, algo que habíamos disimulado a fuerza de palabras y actitudes. Y ahora, a veces, creo que si ese disimular hubiera tenido la fuerza suficiente, la vida hubiera seguido su curso en sus términos habituales, quiero decir que hubiéramos vivido juntos, hijos, todo eso. Pero esa fuerza falló, no pudo seguir adelante, y todo se fue derrumbando, ahora sí, inevitablemente."
"El orden de las frases me da seguridad y mientras escriba habrá orden, aunque sé que no hay correspondencia entre el modo en que los hechos suceden y en cómo los cuento aquí, en esta carta. Pausa.
No puedo dormir, somnolencia constante pero no lo suficiente como para dormir. Así, casi dormido, me pregunto sobre lo que me ocupa de verdad: virus y proteínas, me digo "si puedes comprender esto, sus relaciones, el mundo es, de últimas, comprensibles", y luego me pregunto si esa comprensión es realmente comunicable (más allá de la ciencia, de su lenguaje), ¿o esto es imposible? (aquí: límites de esa imposibilidad, motivos, etc.); pienso, luego, que se puede comunicar lo que no se comprende (omnipotencia del lenguaje). Esto es muy confuso para mí. Así, por ejemplo, misterio de querer tomar otro café y, luego, no querer hacerlo. Me digo, por fin, una frase pretenciosa, estúpida: falsedad potencial de toda palabra e intuición de la esencia de esa falsedad (verdad, al fin, no comunicable). Ausencia de leyes científicas que liguen (?) los enunciados y los hechos que enuncian (o lo que es peor, provisionalidad de esas leyes). Falta de método nuevamente. Todo eso aquí, en mi habitación de universidad. Bastante solo por lo demás. Ahora más y más somnolencia y tentación de dejarlo todo, pero ¿dónde dejarlo? Ya no tiemblo pero vuelve el frío. Imposibilidad de seguir escribiendo. Las tres de la madrugada. A través de la ventana luces muy pálidas que no me dicen nada. Con sencillez, con gran tranquilidad de espíritu (?) me digo: el mundo es inabarcable, y no veo nada de locura en ello. Debo dormir y no soñar, lo importante es no soñar (gato). Digo: rigor de mi ciencia, y repito varias veces: rigor de mi ciencia. Rigor de mi ciencia y me voy a la cama."
Correspondencias de Hugo Abbati.
Sí, son dos fragmentos largos. Borradlo si queréis.
Los tenía guardados en el correo electrónico, supongo que por eso está mal el formato.
9 días después
"Mis mayores éxitos fueron producto de decisiones que tomé cuando dejé de pensar e hice sencillamente lo que me parecía correcto."
Kvothe, hijo de Arliden
Aprovecho que subí la foto a FB para ponerla aquí:
Libro del desasosiego, de Bernardo Soares, también conocido como Fernando Pessoa.
EDIT: Si molesta la imagen o necesita de spoiler modificad o avisad sin problemas.
"Abriendo en una librería los Sermones de Meister Eckhart, leo que el sufrimiento es intolerable
para quien sufre por sí mismo, pero que es ligero para quien sufre por Dios, porque en ese
caso es Dios quien lleva la carga, aunque ella contenga el sufrimiento de todos los hombres.
Si he caído sobre ese pasaje, no ha sido por casualidad, dado lo bien que se aplica a quien
nunca podrá descargar sobre nadie todo lo que pesa sobre él."
Emil Cioran
No soy capaz de recordar cuándo empezó. Las luces eran tenues. Cruzábamos por el piso de madera barnizado con incrustaciones de mármol, por aguas poco profundas, por polvo de nieve, por figuras desvanecidas de la luz declinante. No recuerdo bien, pero creo que estabas allí –quien quiera que fueras–, conmigo a veces, a veces mirando. Las formas se unían y se separaban. El vestíbulo del salón de baile parecía interminable y una voz –quizá era la tuya– decía que nunca llegaríamos. Ahora nos deslizábamos por el piso, pesaba la ropa, la música era lenta y pensé que otra vez volveríamos a morir desde el principio. Creo que éramos felices. Nos mecía el sonido y no sabíamos decir si avanzábamos hacia el futuro o si regresábamos al pasado. Tiene sus inflexiones la ansiedad –devastadora, triste, trágica a veces–, pero aquí no las tenía. En su inerme planear era sencillamente fantástico, así que seguíamos bailando. Creo que yo llevaba el paso. ¿Por qué, si no, iba yo a adoptar esas posturas casi calamitosas? Creo que estaba claro que habíamos estado bailando siempre, siempre habíamos deseado entregarnos al arrobo de la música. Incluso el más sencillo movimiento, el deslizarse de las nubes o el guiño de un ojo, se adueñaba de nuestra atención. Las habitaciones eran cada vez más grandes y finalmente carecían de dimensiones y nosotros nos deslizábamos, nos deslizábamos y dábamos vueltas.
[…]
[Ahora] bailaba solo en ausencia de todo lo que conocía y por lo que estaba sujeto. Y ahí estaba el mar: lo borroso, el borrarse las diferencias, el fin del yo, el fin de lo que sea que rodee el yo. Yo seguía. Las grandes olas se alzaban y caían bajo la mirada de la luna. Brillaban brevemente los pétalos desgajados de la espuma, luego se hundían en la arena. Hacía frío y de repente estaba de vuelta con los demás. El mar, ese imperio del agua enorme y sin sentido se quedó solo.
Tormenta de uno, Mark Strand.
"Procrear es una maldad: es hacer desgradiados. Es un crimen matar, disponen las leyes. Mucho mayor crimen es crear asesinos".
Extraído del libro Locura, del escritor brasileño Mario de Sá-Carneiro.
"Para mí, ahora es de noche. para ti, es de mañana. Bueno, ¿Y qué? Las personas como tú estáis pendientes del reloj durante los viajes, igual que los hombres de las cavernas llevaban siempre una brasa
ardiendo dentro de un cráneo cubierto de hollín, por si podían emplearlo para encender un fuego. Sabes muy bien que en el Metro siempre es de noche, y por ello no tiene nigún sentido atenerse a las horas
con exactitud. Destroza ese reloj, y entonces verás cómo el tiempo se transforma. Es una experiencia interesantísima. Se va alterando hasta que dejas de reconocerlo. Ya no está desmenuzado, ya no está
dividido en segmentos, horas minutos, segundos. El tiempo es como el mercurio: aunque intentes dividirlo en partes mas pequeñas, se reconstituye al instante, de nuevo entero y sin forma. Los hombres lo
han domesticado, lo han encadeando a sus relojes y cronómetros, y fluye igual para todos los que lo han encadenado. Pero déjalo libre, y verás: fluye de manera distinta para cada uno. Para alguien será
lento y moroso, y ése lo medira en cigarrillos fumados, o en respiraciones. Para otro, en cambio, escapa al instante, y su unidad son vidas humanas ya vividas. ¿Piensas que estamos en las horas de la mañana?
Existe alguna posibilidad de que tengas razón."
Del metro 2033
"Pushkin, tan aficionado a reír, a medida que yo leía se iba poniendo cada vez más sombrío, y al acabarse la lectura exclamó con desesperación: "¡Dios mío, qué triste es nuestra Rusia!" En aquel momento me di cuenta de la importancia que podía tener todo cuanto saliera directamente del alma, y, en general, todo cuanto poseyera una verdad interior."
Gógol
7 días después
"Es lo malo que tiene cuanto nos sucede y no es registrado, o aún peor, ni siquiera sabido ni visto ni oído, porque luego no hay forma de recuperarlo. El día que no estuvimos juntos ya no habremos estado juntos, o lo que se nos iba a decir por teléfono cuando nos llamaron y no respondimos no será nunca dicho, no lo mismo ni con el mismo espíritu; y todo será levemente distinto o del todo distinto por nuestra falta de atrevimiento que nos disuadió de hablaros. Pero incluso si aquel día estuvimos juntos, o estábamos en casa cuando nos telefonearon, o nos atrevimos a hablaros venciendo el temor y olvidando el riesgo, aun así nada de ello se volverá a repetir, y por consiguiente llegará un momento en el que haber estado juntos será como no haberlo estado, y haber descolgado el teléfono como no haberlo hecho, y habernos atrevido a hablaros como haber callado. Hasta las cosas más imborrables tienen una duración, como las que no dejan huella o ni siquiera suceden, y si estamos prevenidos y las anotamos o las grabamos o las filmamos, y nos llenamos de recordatorios e incluso tratamos de sustituir lo ocurrido por la mera constancia y registro y archivo de que ocurrió, de modo que lo que en verdad ocurra desde el principio sea nuestra anotación o nuestra grabación o nuestra filmación, sólo eso; aun en ese perfeccionamiento infinito de la repetición habremos perdido el tiempo en que las cosas acontecieron de veras (aunque sea el tiempo de la anotación); y mientras tratamos de revivirlo o reproducirlo y hacerlo volver e impedir que sea pasado, otro tiempo distinto estará aconteciendo, y en ese, sin duda, no estaremos juntos ni cogeremos ningún teléfono ni nos atreveremos a nada ni podremos evitar ningún crimen ni ninguna muerte (aunque tampoco lo cometeremos ni las causaremos), porque lo estaremos dejando pasar de lado como si no fuera nuestro en nuestro intento enfermizo de que no termine y regrese lo que ya pasó.
Así, lo que vemos y oímos acaba por asemejarse y aun igualarse con lo que no vimos ni oímos, es sólo cuestión de tiempo, o de que desaparezcamos.
Y a pesar de todo no podemos dejar de encaminar nuestras vidas hacia el oír y el ver y el presenciar y el saber, con el convencimiento de que esas vidas nuestras dependen de estar juntos un día o responder a una llamada, o de atrevernos, o de cometer un crimen o causar una muerte y saber que fue así. A veces tengo la sensación de que nada de lo que sucede sucede, porque nada sucede sin interrupción, nada perdura ni persevera ni se recuerda incesantemente, y hasta la más monótona y rutinaria de las existencias se va anulando y negando a sí misma en su aparente repetición hasta que nada es nada ni nadie es nadie que fueran antes, y la débil rueda del mundo es empujada por desmemoriados que oyen y ven y saben lo que no se dice ni tiene lugar ni es cognoscible ni comprobable. Lo que se da es idéntico a lo que no se da, lo que descartamos o dejamos pasar idéntico a lo que no probamos, y sin embargo nos va la vida y se nos va la vida en escoger y rechazar y seleccionar, en trazar una línea que separe esas cosas que son idénticas y haga de nuestra historia una historia única que recordemos y pueda contarse. Volcamos toda nuestra inteligencia y nuestros sentidos y nuestro afán en la tarea de discernir lo que será nivelado, o ya lo está, y por eso estamos llenos de arrepentimientos y de ocasiones perdidas, de confirmaciones y reafirmaciones y ocasiones aprovechadas, cuando lo cierto es que nada se afirma y todo se va perdiendo. O acaso es que nunca hubo nada."
Corazón tan blanco - Javier Marías
"Vladimir: Ya no sé qué pensar.
Estragon: ¡Mis pies! (vuelve a sentarse, intenta descalzarse.) ¡Ayúdame!
Vladimir: ¿Habré dormido mientras los otros sufrían? ¿Acaso duermo en este instante? Mañana, cuando crea despertar, ¿qué diré acerca de este día? ¿Que he esperado a Godot, con Estragon, mi amigo, en este lugar, hasta que cayó la noche? ¿Que ha pasado Pozzo, con su criado, y que nos ha hablado? Sin duda. Pero, ¿qué habrá de verdad en todo esto? Él no sabrá nada, Hablará de los golpes encajados y yo le daré una zanahoria. (Pausa.) A caballo entre una tumba y un parto difícil. En el fondo del agujero, pensativamente, el sepulturero prepara sus herramientas. Hay tiempo para envejecer. El aire está lleno de nuestros gritos. (Escucha.) Pero la costumbre ensordece. (Mira a Estragon.) A mí también, otro me mira, diciéndose: Duerme, no sabe que duerme. (Pausa.) No puedo continuar. (Pausa.) ¿Qué he dicho?"
Fragmento de Esperando a Godot, de Samuel Beckett.
Total, que ahí estaba yo junto a ese cañón absurdo mirando el campo de fútbol y pasando un frío de mil demonios. Sólo que no me fijaba mucho en el partido. Si seguía clavado al suelo, era por ver si me entraba una sensación de despedida. Lo que quiero decir es que me he ido de un montón de colegios y de sitios sin darme cuenta siquiera de que me marchaba. Y eso me revienta. No importa que la sensación sea triste o hasta desagradable, pero cuando me voy de un sitio me gusta darme cuenta de que me marcho. Si no luego da más pena todavía.
El guardián entre el centeno - J. D. Salinger
No es de ningún libro, es de californication, serie que si te gusta este thread te encantará. Acabo de ver esta parte y me ha puesto los pelos de punta:
“Roma arde”, dijo mientras se servía otra copa, y sigo hundido hasta las rodillas en un río de mujeres. Aquí llega, pensó ella, otra diatriba empapada en whisky sobre lo maravilloso que era todo en el pasado, sobre como nosotras, pobres almas perdidas, nacimos tarde para ver a los Stones o para esnifar coca como ellos en el estudio 54. Parece que todos nos hemos perdido todo aquello por lo que merece la pena vivir. Y lo peor de todo era que ella estaba de acuerdo con él.
Aquí estamos, pensó ella, en la cima del mundo, en el límite de la civilización occidental, y todos nosotros estamos tan desesperados por sentir algo, cualquier cosa, que seguimos chocando unos contra otros y jodiéndonos el camino hasta el fin de los tiempos.
“A veces, por razones que no tienen relación alguna con las distintas tormentas del corazón, el sufrimiento de una persona imperfecta que piensa en otra persona imperfecta y quisiera recibir de ella todo va extrañamente unido a una imagen de extraordinaria vitalidad. Algo que se asemeja a la razón por la que el hombre, aunque con fatiga, consigue seguir viviendo día tras día.
Como pasear entre cerezos en flor, la bellísima y dulce energía de un gran banquete. Los árboles que se pierden en la distancia, con sus pétalos que caen, heridos por el sol, azotados por el viento, abrumados por el rosa que tiembla y danza frenético y por el dulce color del cielo azul entre las ramas, permanecen en pie. Sé que sólo dura un instante y después se acaba. Pero en ese instante uno se funde con la eternidad. En ese instante uno desearía gritar: Wonderful! ¡Bravo!”
— Banana Yoshimoto, Amrita.
