Requisitos: cita proveniente de un libro que hayas leido.
Formato: Cita + Libro + Autor.
No se aceptan: ni citas sueltas, ni citas sin el formato indicado, ni tonterias varias.
No existe, juzgando con rigor, una ciencia «libre de supuestos», el pensamiento de tal ciencia es impensable, es paralógico: siempre tiene que haber allí una filosofía, una «fe», para que de ésta extraiga la ciencia una dirección, un sentido, un límite, un método, un derecho a existir.
F. Nietzsche, La genealogía de la moral
7 días después
A petición de Moixblau en el hilo de "¿Qué estás leyendo ahora mismo?" posteo unos cuantos versos que me han gustado, o me han llamado la atención de alguna manera por su composición o por la descripción de la mentalidad o ambiente de la época. Son de Arte de las Putas, de Nicolás Fernández de Moratín. Me han gustado pero ya aviso que mi criterio puede que no sea el mejor o que no se entiendan del todo por estar descontextualizadas del resto de la obra (precisamente por esto último pongo antes de las frases a cuento de qué vienen).
Masturbación:
"Con modos feos y horrendos, sacia el uno con vil mano
el brutal apetito a sus deseos;
no es falso por no público este crimen,
ningunos aunque callen de él se eximen".
Prostitución y por qué existe:
"Si hay algún medio de extinguir las putas
es sólo no pagarlas: mil oficios
y fábricas insignes se perdieron
luego que su labor sin premio vieron".
"¿Dónde se ha inventado
conveniencia mayor que el putaísmo?
Cada cual lo contemple por sí mismo".
Según el autor, si lo que se dice en su libro se considera fuera de la ley, también debieran ser vistas así masacres históricas, ya que el sexo es algo natural y necesario como el comer:
"César, Mario y Eneas endiosado,
¿qué fueron sino ilustres malhechores?
y esto les mereció versos y loores
que los dioses (si es dable) han envidiado"
"Os parecerá horrible ver pintado
por mis versos un fraile y una monja
que se están a placer regodeando;
pues ¿cuánto más terrible es ver pintada
la horrorosa y cruel carnicería
que en inocentes víctimas se hacía
por Herodes?"
"Que no es malo el putear arguyo,
por más que griten mil Matusalenes
con arrugada frente y blancas sienes,
porque ellos ya no puedan".
"Que mandarle a un joven bueno y sano continencia
es lo mismo que darle la sentencia
de que no coma o de que no descoma,
dos cosas necesarias igualmente".
El uso del condón en la época:
"Mas yo quiero del todo asegurarte, facilitando del condón el uso;
feliz principio a esta artimañana puso
de un fraile la inventiva, que de un fraile
sólo, o del diablo, ser invención pudo".
Descripción del Madrid de la época, lleno de burdeles y putas por todas partes al parecer xD:
"También alrededor de los cuarteles
rondan los putañeros más noveles
las putas mal pagadas de soldados,
pues en Madrid hay más de cien burdeles".
Descripción de una de las tantas putas de las que habla:
"No puedo menos de aplaudir, Carrasca,
el acorde vaivén de tu galope;
ningún miembro por grande se te atasca,
¡Oh Carrasca, blasón de las pobretas,
de grandes muslos y pequeñas tetas!"
Arremete contra los hombres afeminados, petimetres, etc.:
"¡Vayan lejos de mi los hombrezuelos
que gastan tocador como mujeres,
y no errarás si putos los dijeres!"
Arte de las Putas, de Nicolás Fernández de Moratín
Me hubiera gustado poner alguna más, porque tiene bastantes interesantes, pero es que no tengo mucho tiempo hoy :_
"-No quería verte.
-Me lo dijeron.
-Tenía miedo de seguir queriéndote.
-Eso espero."
El juego de Ender, de Orson Scott Card.
"Va a matarme, pensó Ender,
pero en lugar de eso Peter le susurró:
-Ender, lo siento, lo siento, sé lo que se sufre, lo siento, soy tu hermano, te quiero."
18 días después
La gente a veces deja que el mismo problema le abrume durante años cuando bastaría decir: «¿Y qué?».
Es una de mis frases favoritas: «¿Y qué?».
«Mi mamá no me quería». ¿Y qué?
«Mi marido no folla conmigo». ¿Y qué?
«Soy todo un éxito pero sigo solo». ¿Y qué?
No sé cómo me las arreglé durante tantos años antes de aprender este truco. Tardé mucho en aprenderlo, pero una vez que te das cuenta, jamás lo olvidas.
¿Qué es lo que hace que una persona se pase el tiempo triste cuando podría estar contenta? Estaba una vez en el Lejano Oriente y caminaba por una callejuela y me encontré allí una gran fiesta en pleno apogeo cuando, en realidad, estaban quemando viva a una persona. Celebraban una fiesta y estaban contentos, cantando y bailando.
Luego, otro día, estaba en el Bowery y una persona que vivía en un hotel de mala muerte saltó por la ventana y se mató. Una multitud se agrupó en torno al cadáver y entonces un mendigo se acercó tambaleándose y dijo: «¿Habéis visto la comedia de enfrente?».
No digo que uno deba alegrarse cuando muere una persona, sino que resulta curioso ver casos que demuestran que no tienes por qué entristecerte por ello, según lo que crees que significa y lo que crees acerca de lo que crees que significa.
Una persona puede reír o llorar. Siempre que lloras podrías estar riendo, tienes la posibilidad. Los locos saben mejor que nadie cómo hacerlo porque tienen la mente suelta. Por lo tanto, puedes recurrir a la flexibilidad de la que es capaz tu cabeza y emplearla en tu favor. Decides lo que quieres hacer y cómo quieres pasar tu tiempo.
**
Puse un pie en la escalera automática, frustrado de que un dependiente me hubiese impedido comprar.
—¿Cómo es que te gustan tanto las joyas, A? —preguntó B.
—No tanto. Vamos a comprar unas plantillas del doctor Scholl. Las joyas jamás reemplazarán los productos del doctor Scholl.
—Prefiero las joyas -dijo B.
—¿Por qué?
—Porque un diamante es para siempre —dijo B.
—¿Y qué?
Andy Warhol en "La filosofía de Andy Warhol: de la A a la B y de la B a la A".
Este cuerpo joven y vigoroso, desamparado ahora en el sueño, despertó en él un compasivo y protector sentimiento. Pero la ternura que había sentido mientras escuchaba el canto del pájaro había desaparecido ya. Le apartó el mono a un lado y estudió su cadera.
En los viejos tiempos, pensó, un hombre miraba el cuerpo de una muchacha y veía que era deseable y aquí se acababa la historia. Pero ahora no se podía sentir amor puro o deseo puro. Ninguna emoción era pura porque todo estaba mezclado con el miedo y el odio. Su abrazo había sido una batalla, el clímax, una victoria. Era un golpe contra el Partido. Era un acto político.
1984 de George Orwell
“-El mundo pertenece a la muerte. Esto es, a las mujeres. Todo el mundo miente, a propósito, sobre este asunto. Las mujeres mandan en todo. Sobre la moda y sobre el mundo. Al final sólo ellas conocen la verdad de la vida. Todo es una impostura. Están mejor situadas que ninguno de nosotros para saberlo. Ésa es la verdad de los desfiles de moda, de los escaparates, las tiendas y los maniquíes. La muerte nos seduce con sus mejores atavíos para arrastrarnos a la perdición…”
"Antes, los olores de mi vida eran los que por casualidad llegaban a mi nariz. Pero entonces me di cuenta de que tenía que tener una especie de museo del olfato con el fin de no perder para siempre cierta clase de olores. Me encantaba cómo olía el vestíbulo del teatro Paramount en Broadway. Cerraba los ojos y respiraba hondo siempre que iba allí. Luego lo tiraron al suelo. Puedo contemplar todo el tiempo que quiera una foto de ese vestíbulo, ¿y qué? Jamás podré volver a olerlo".
Andy Warhol, "La filosofía de Andy Warhol: de la A a la B y de la B a la A".
"Recuerdo ser joven y sentir algo e identificarlo como añoranza de mi casa, y entonces pensar bueno, es raro, ¿no?, pues yo estaba en casa todo el tiempo. ¿Y quién narices somos para entender eso?".
D. Foster Wallace, "La escoba del sistema".
—Señor, nueve filetes pondrían enfermo a cualquiera.
—Mírame. Mira este estómago. ¿Crees que me pondré enfermo¿ de ningún modo. Ven aquí. No. en serio, acércate y mira este estómago. Deja que me levante la camisa... aquí. ¿Ves cuánto puedo agarrar con la mano? Casi no puedo acercarme a la mesa. ¿Habías visto antes algo tan tremendamente repugnante en toda tu vida?
—He visto estómagos más grandes.
—Sólo estás siendo educado, lo único que quieres es una propina. Tendrás tu propina, depsués de que me hayas traído nueve filets para cenar, con una definición de perfección de en su punto, lo que quiere decir que todavía se vea rosada. Y no olvides los panecillos.
—Señor, eso está simplemente más allá del ábito de lo experiencia. nunca le he servido a una sola persona nueve menús simultáneos bajo mi responsabilidad. Podría meterme en un problema horrible. ¿Qué pasa si, por ejemplo, tuviera usted una embolia, Dios no lo permita? Sus órganos podrían reventar.
—¿No te dije que miraras? ¿No te he dicho lo que soy? Escúchame con mucha atención. Soy obeso, grotesco, despilfarrador, glotón, devorador compulsivo, un puerco insaciable. ¿No está eso claro? Soy más porcino que huano. Hay espacio suficiente, espacio físico, para ti en mi estómago. ¿Lo oyes? Tienes ante ti a un cerco. A un fanático de la comida de capacidad ilimitada. Tráeme comida.
—Es una persona grande.
—Es grande.
—Gigantesco, más bien. ¿Por qué está gruñendo y royendo el borde de la mesa?
—Dios. Lo que sé, que en su mayoría proviene de lo que me cuenta Warshaver en el club, es que no son buenos tiempos para Norman. Problemas con su esposa. Problemas con su salud.
—Parece como si de verdad necesitar aperder algo de peso.
—Supongo que está cansado de perderlo y ganarlo a lo largo de los años. Un hombre interesante. Warshaver da a entender que su compañía está a punto de...
—Oh, Dios mío.
—¿Qué?
—Mira lo que le cae el camarero.
—Dios.
—Es imposible que alguien se coma todo eso.
—Pobre Norman.
—Oh, es angustioso. Al menos podría esperar a que el camarero lo pusiera en la mesa.
—Debe de estar verdaderamente hambriento.
—Nadie está tan hambriento. ¿Y no ha intentado morder al camarero? ¿Ha sido eso un intento de mordisco?
—Debe ser esta luz.
—Se está ensuciando de veras.
—Nunca lo he visto así.
—Está arrojando jugo a la gente de las otras mesas. ¡Esa señora acaba de ponerse la servilleta sobre la cabeza!
—¿Eso es una servilleta? Le sienta bastante bien.
—Eres horrible. Mira, se marchan.
—Bueno, en todo caso me parecía como si estuvieran a punto de hacerlo.
—Pues a mí no. Voy a dejar de mirar.
—Probablemente sea lo más acertado.
—...
—...
Aunque la verdad es que no puedo dejar de oírlo, ¿no?
—Desafortunadamente no.
—Dios, mira eso, se lo ha acabado casi todo. Se ha comido una montaña literal de comida en dos minutos.
—Bueno, también hay un montón en el suelo, después de todo.
—Creo que voy a ponerme físicamente enferma.
—Estoy francamente preocupado. Esto casi ha hecho que me olvide de tu actual falta de confianza en mí. Norman no está bien.
—¿Cómo es que nunca lo he visto? Veo su coche todo el tiempo, en ese espacio.
—Creo que hay problemas de tamaño con la puerta delantera. Tiene una entrada especial en el lado este. Un ascensor. Cables reforzados.
—Guau.
—...
—¿Se lo ha acabado todo? ¿Ha terminado?
—Desde luego se lo está tomando con más calma. Sin embargo creo que le falta algo. ¿Ves de qué modo mira alrededor?
—Dios bendito, Rick, mira el suelo.
—El postre. Eso es lo que se le había perdido. Y aquí llega el camarero.
—Las leyes de la naturaleza sufrirán una violación si se come todo eso y no se muere.
—Lenore, escucha, creo que deberíamos acercarnos y ver si hay algo que podamos hacer.
—¿Bromeas? Creo que aquello de allí es un loco. No creo que se trata de la luz, creo que realmente intentó morder al camarero. ¿Ves el modo en que el camarero está lanzando los postres hacia la mesa desde una distancia segura?
—Norman está saciado, sin embargo, puedes estar segura. Los postres van a un ritmo normal, más o menos.
—Todavía tienes un montón de tu filete sin terminar.
—El filete esperará. De todas formas, me siento vicariamente atiborrado.
—¿Qué haces? ¿Estás de broma? Tienes que estar bromeando.
—Ven.
—Es un gran error, Rick. No es algo que quiera hacer.
—Ten espíritu deportivo.
—¿Cómo vamos a llegar hasta allí?
—Zigzagueando. Sígueme. Atenta a...
—Lo veo.
D. Foster Wallace, "La escoba del sistema".
" (El espejo) cayó a la tierra, se rompió en millones y billones de trozos. Incluso en ese momento, hizo más daño que nunca. Algunos de esos trozos no eran más grandes que un grano de arena, y volaron alrededor del mundo, metiéndose en los ojos de la gente, y, una vez allí, se quedaron y distorsionaron todo a lo que miraban, o hicieron que todo lo que mirasen fuese malo.
[...]
A alguna gente, incluso, le entró algún trozo en el corazón, y eso era terrible, porque el corazón se volvió frío como un trozo de hielo."
The snow Queen - A tale in seven stories. Hans Christian Andersen.
(Si suena raro, lo siento. El libro está en inglés y he hecho la mejor traducción posible^^)
He aquí alguna de las citas que he extraído del último libro que he leido:
«Un hombre deba saber cuándo se acerca el momento de dejar el trabajo, el alcohol o la vida».
«Me hago viejo, amigo mío. El mundo que conocimos, el que no daba de comer, está sentenciado a la muerte. Y si estalla otra guerra europea, ésta acabará de barrerlo todo. ¿Lo crees, como yo?»
«Creo que en el mundo de hoy la única libertad posible es la indiferencia».
«Un auténtico caballero es aquel a quien, sabiéndolo, no le importa serlo o no».
El tango de la Guardia Vieja de Arturo Pçerez-Reverte.
"Los mejores lienzos de los pintores modernos son aún los que reproducen la naturaleza, la aldea, el valle, el mar con sus peligros, la montaña con sus esplendores. Pero, ¿cómo podrá el pintor expresar la poesía del trabajo de los campos, si sólo la ha contemplado o imaginado, y nunca la ha probado él mismo; si no lo conoce más que como un ave de paso conoce los países sobre los cuales se cierne en sus emigraciones; si en todo el vigor de su hermosa juventud no ha ido desde el alba detrás del arado; si no probó el goce de segar las hierbas con un amplio corte de hoz junto a robustos recolectores del heno, rivalizando en bríos con risueñas muchachas que llenan los aires con sus cantares? El amor a la tierra y a lo que crece sobre la tierra no se adquiere haciendo estudios a pincel; sólo se adquiere poniéndose al servicio de ella. Y sin amarla, ¿cómo pintarla? Por eso, todo lo que en este sentido han podido reproducir los mejores pintores, es aún tan imperfecto y con frecuencia falso. Casi siempre sentimentalismo: allí no hay fuerza.
Es preciso haber visto a la vuelta del trabajo la puesta del sol. Es preciso haber sido labriego con el labriego para guardar en los ojos sus esplendores. Es preciso haber estado en el mar con el pescador a todas horas del día y de la noche, haber pescado uno mismo, luchando contra las olas, arrostrado la tempestad, y después de ruda labor, haber sentido la alegría de levantar una pesada red o el pesar de volver de vacío para comprender la poesía de la pesca. Es preciso haber pasado por la fábrica, conociendo las fatigas, los sufrimientos y también las satisfacciones del trabajo creador; haber forjado el metal a los fulgurantes resplandores de los altos hornos; es preciso haber sentido vivir la máquina, para saber lo que es la fuerza del hombre y traducirla en una obra de arte. En fin, es preciso sumirse en la existencia popular para atreverse a retratarla."
La conquista del pan, de Piotr Kropotkin.
—Lo único que la clase media pide son personajes a los que pueda reconocer, con los que pueda identificarse. Los mediocres no quieren saber de gente mejor o peor que ellos sino de gente igual de jodida que ellos. Les gusta leer novelas porque los ayudan a convencerse de que nadie es feliz. Ese es el gran descubrimiento de la novela moderna.
—¿Que no existe la felicidad?
—No: que la infelicidad vende.
Donde mueren los payasos, de Luis Noriega.
Luz para noches oscuras del alma:
“¡Vamos! ¡En pie! ¡Surge de ti mismo! ¡Despierta! Rompe tus cadenas. Sé tu
mismo, sal de las sombras. Emerge. Arráncate de tu propia noche. Que
aparezca toda tu fuerza y que tus ojos sean más claros. Siéntete todo el
instrumento de este día que ahora empieza y del acto que te llama”.
Paul Valery
Yo pensaba que esto iba sobre mujeres. Me largo al foro de fitness.
PD: Es bromita. Ahí va. Ojo que es el final del libro.
»"¡Estel, Estel!" —exclamó Arwen, y mientras le tomaba la mano y se la besaba, Aragorn se
quedó dormido. Y de pronto, se reveló en él una gran belleza, una belleza que todos los que más tarde
fueron a verlo contemplaron maravillados, porque en él veían unidas la gracia de la juventud y el valor de la madurez, y la sabiduría y la majestad de la vejez. Y allí yació largo tiempo, una imagen del esplendor de los Reyes de los Hombres en la gloria radiante anterior al desgarramiento del mundo.
»Pero Arwen salió de la Casa y la luz se le había extinguido en los ojos, y a los suyos les pareció
que se había vuelto fría y gris como un anochecer de invierno que llega sin una estrella. Entonces dijo
adiós a Eldarion, y a sus hijas, y a todos aquellos a quienes había amado; y abandonó la Ciudad de Minas Tirith y se encaminó al país de Lorien, y allí vivió sola bajo los árboles que amarilleaban hasta que llegó el invierno. Galadriel había desaparecido y también Celeborn había partido, y el país estaba silencioso.
»Y allí por fin, cuando caían las hojas de mallorn pero no había llegado aún la primavera, se
acostó a descansar en lo alto de Cerin Amroth; y allí estará la tumba verde, hasta que el mundo cambie, y los días de la vida de Arwen se hayan borrado para siempre de la memoria de los hombres que vendrán luego, y la elanor y la niphredil no florezcan más al este del Mar.
El Señor de los Anillos: El Retorno del Rey - J.R.R. Tolkien.
Un escalofrío me recorre la espalda ahora mismo.
La oscuridad es generosa.
Su primer don es ocultarte. Nuestro verdadero rostro yace en la oscuridad que hay bajo nuestra piel. Nuestro verdadero corazón está sumido en sombras aun más profundas. Pero cuando más nos oculta no es al proteger nuestra secreta verdad, sino al ocultarnos a la verdad de los demás.
La oscuridad nos protege de lo que no nos atrevemos a saber.
Su segundo don es la ilusión de consuelo, la paz de sueños agradables al abrazo de la noche, la belleza con la que la imaginación dota a aquello que nos repelería a la luz del día. Pero el más grande de sus consuelos es la ilusión de que la oscuridad es temporal, que a cada noche le sigue un nuevo día. Porque lo temporal es el día.
El día es la ilusión.
El tercer don es la propia luz. Tal y cómo los días están definidos por la noche que los divide, y las estrellas por la negrura infinita en la que giran, la oscuridad abraza la luz y la hace destacar desde el centro mismo de su ser.
Con cada victoria de la luz, quien gana es la oscuridad.
La oscuridad es generosa, y es paciente.
Es la oscuridad la que siembra semillas de crueldad en la justicia, la que gotea desdén en la compasión, la que envenena el amor con semillas de duda.
La oscuridad puede ser paciente porque la menor gota de lluvia puede hacer germinar esas semillas.
Y la lluvia llegará, y las semillas germinarán, pues la oscuridad es el suelo en el que crecen, y es las nubes en las alturas, y espera tras la estrella que les da luz.
La paciencia de la oscuridad es infinita.
Con el tiempo, hasta las estrellas se consumen.
La oscuridad es generosa, y es paciente, y siempre gana.
Siempre gana porque está en todas partes.
Está en la madera que arde en la chimenea, en la cafetera que tienes al fuego, bajo tu silla y bajo tu mesa, bajo las sábanas de tu cama. Cuando caminas a mediodía, tu oscuridad camina pegada a ti pegada a la planta de tus pies.
La luz más brillante proyecta la sombra más oscura.
La oscuridad es paciente, y es generosa, y siempre gana... Pero en el corazón de su fuerza, reside su debilidad: una sola vela basta para mantenerla a raya.
La venganza de los Sith, Matthew Stover.
7 días después
"Existe un alivio, casi primitivo, en el hecho de que te toquen, en saber que alguien cerca de ti desea hacerlo. Es una seguridad profunda que acompaña al movimiento de la mano humana, una garantía silenciosa, un reflejo de que alguien está allí para ti, de que le importas a una persona."
Harry Dresden - 09 - El trono Blanco.
Jim Butcher.
"Dejen que pasen los meses y los años, no pueden tomar nada de mí, no pueden tomar nada más. Estoy tan solo, y por tanto sin esperanza que puedo enfrentarlos sin temor. La vida que me ha soportado todos estos años todavía está en mis manos y en mis ojos. Si la he dominado, no lo sé. Pero mientras esté allí buscará su propia salida, haciendo caso omiso a la voluntad que está dentro mío".
Sin novedad en el frente, Erich Maria Remarque
Le castañetearon los dientes. Dios todopoderoso, pensó. ¿Cómo no me di cuenta en todos estos años? ¡Todos estos años he andado por ahí con un… esqueleto… adentro! ¿Cómo es posible que lo aceptemos así como así? ¿Cómo es posible que nunca pensemos en nuestros cuerpos?
Un esqueleto. Una de esas cosas duras, nevosas y articuladas. Una de esas cosas quebradizas, espantosas, secas, frágiles, matraqueantes, de dedos temblorosos, cabeza de calavera, ojos biselados, y que cuelgan de unas cadenas entre las telarañas de una alacena olvidada; una de esas cosas que hay en los desiertos y están ahí en el suelo desparramadas como dados.
Se incorporó, muy tieso, pues ya no podía soportar la silla. Dentro de mí, ahora, pensó, tomándose el estómago y la cabeza, dentro de mi cabeza hay un… cráneo. Uno de esos caparazones curvos que guardan la jalea eléctrica del cerebro, ¡una de esas cáscaras rajadas con dos agujeros al frente como dos agujeros abiertos por una escopeta de dos caños! ¡Hay ahí grutas y cavernas de hueso, revestimientos y sitios para la carne, el olfato, la vista, el oído, el pensamiento! ¡Un cráneo que me envuelve el cerebro, con ventanitas abiertas al mundo exterior!
El esqueleto, de Ray Bradbury.
El Otoño En Pekín de Boris Vian.
—Las mujeres no son así —dijo Ana—. Ignoran que existen otras cosas. Al menos, la mayoría. Ellas no tienen la culpa. Ni se atreven, ni se dan cuenta de lo que hay que hacer.
—Pero ¿qué es lo que hay que hacer?
—Tumbarse —dijo Ana—. Quedarse tumbado ahí, sobre la arena, oyendo soplar el viento y con la cabeza vacía; o moverse y verlo todo y hacer cosas, casas de piedra para la gente, coches, luz, todo lo que haya que tener para que nadie tenga nada que hacer y se puedan quedar tumbados sobre la arena, al sol, con la cabeza vacía, y acostarse con mujeres.
Ahora entiendo lo que quería decir el capitán, pensó. No me extraña que siempre se emborrachara antes de empezar a pensar sobre las cosas. Siempre nos derrotamos a nosotros mismos antes de empezar.
¡Guardias,guardias! de Terry Pratchett
El sol de Breda de Pérez-Reverte
«Me pareció escuchar de nuevo el tambor mientras veía moverse despacio, entre los fuertes y trincheras humeantes en la distancia, frente a Breda, los viejos escuadrones impasibles, las picas y las banderas de la que fue la última y mejor infantería del mundo: españoles odiados, crueles, arrogantes, solo disciplinados bajo el fuego, que todo lo sufrían en cualquier asalto, pero no sufrían que les hablaran alto».
Es muy breve, no recuerdo de quien es la verdad pero siempre me ha gustado.
"Y es que amigo... el amor es como el viento. Unas veces ruge y otras te acaricia".
